Quae medicamenta non sanant, ferrum sanat, quae ferrum non sanat, ignis sanat.
Man nehme dieses Schauspiel für nichts anders als eine dramatische Geschichte, die die
Vorteile der dramatischen Methode, die Seele gleichsam bei ihren geheimsten Operationen zu
ertappen, benutzt, ohne sich übrigens in die Schranken eines Theaterstücks einzuzäunen,
Nun ist es aber nicht sowohl die Masse meines Schauspiels als vielmehr sein Inhalt, der es von der Bühne verbannet. Die Ökonomie desselben machte es notwendig, daß mancher Charakter auftreten mußte, der das feinere Gefühl der Tugend beleidigt und die Zärtlichkeit unserer Sitten empört. Jeder Menschenmaler ist in diese Notwendigkeit gesetzt, wenn er anders eine Kopie der wirklichen Welt und keine idealische Affektationen, keine Kompendienmenschen will geliefert haben. Es ist einmal so die Mode in der Welt, daß die Guten durch die Bösen schattiert werden und die Tugend im Kontrast mit dem Laster das lebendigste Kolorit erhält. Wer sich den Zweck vorgezeichnet hat, das Laster zu stürzen und Religion, Moral und bürgerliche Gesetze an ihren Feinden zu rächen, ein solcher muß das Laster in seiner nackten Abscheulichkeit enthüllen und in seiner kolossalischen Größe vor das Auge der Menschheit stellen – er selbst muß augenblicklich seine nächtlichen Labyrinthe durchwandern, – er muß sich in Empfindungen hineinzuzwingen wissen, unter deren Widernatürlichkeit sich seine Seele sträubt.
Das Laster wird hier mitsamt seinem ganzen innern Räderwerk entfaltet. Es löst in Franzen
all die verworrenen Schauer des Gewissens in ohnmächtige Abstraktionen auf, skelettisiert
die richtende Empfindung und scherzt die ernsthafte Stimme der Religion hinweg. Wer es
einmal so weit gebracht hat (ein Ruhm, den wir ihm nicht beneiden), seinen Verstand auf
Unkosten seines Herzens zu verfeinern, dem ist das Heiligste nicht heilig mehr – dem ist
die Menschheit, die Gottheit nichts – Beide Welten sind nichts in seinen Augen. Ich habe
versucht, von einem Mißmenschen dieser Art ein treffendes lebendiges
Nächst an diesem stehet ein anderer, der vielleicht nicht wenige meiner Leser in
Verlegenheit setzen möchte. Ein Geist, den das äußerste Laster nur reizet um der
Auch ist itzo der
Aber noch mehr. Diese unmoralische Charaktere, von denen vorhin gesprochen wurde, mußten
von gewissen Seiten glänzen, ja oft von seiten des Geistes gewinnen, was sie von seiten
des Herzens verlieren. Hierin habe ich nur die Natur gleichsam wörtlich abgeschrieben.
Klopstocks Adramelech weckt in uns eine Empfindung, worin Bewunderung in Abscheu
schmilzt. Miltons Satan folgen wir mit schauderndem Erstaunen durch das unwegsame Chaos.
Die Medea der alten Dramatiker bleibt bei all ihren Greueln noch ein großes,
staunenswürdiges Weib, und Shakespeares Richard hat so gewiß am Leser einen Bewunderer,
als er auch ihn hassen würde, wenn er ihm vor der Sonne stünde. Wenn es mir darum zu tun
ist,
Aber eben darum will ich selbst mißraten haben, dieses mein Schauspiel auf der Bühne zu
wagen. Es gehört beiderseits, beim Dichter und seinem Leser, schon ein gewisser Gehalt von
Geisteskraft dazu; bei jenem, daß er das Laster nicht
Es ist das ewige Dacapo mit Abdera und Demokrit, und unsre gute Hippokrate müßten ganze Plantagen Nieswurz erschöpfen, wenn sie dem Unwesen durch ein heilsames Dekokt abhelfen wollten. Noch so viele Freunde der Wahrheit mögen zusammenstehen, ihren Mitbürgern auf Kanzel und Schaubühne Schule zu halten, der Pöbel hört nie auf, Pöbel zu sein, und wenn Sonne und Mond sich wandeln und Himmel und Erde veralten wie ein Kleid. Vielleicht hätt ich, den Schwachherzigen zu frommen, der Natur minder getreu sein sollen; aber wenn jener Käfer, den wir alle kennen, auch den Mist aus den Perlen stört, wenn man Exempel hat, daß Feuer verbrannt und Wasser ersäuft habe, soll darum Perle – Feuer – und Wasser konfisziert werden?
Ich darf meiner Schrift zufolge ihrer merkwürdigen Katastrophe mit Recht einen Platz unter den moralischen Büchern versprechen; das Laster nimmt den Ausgang, der seiner würdig ist. Der Verirrte tritt wieder in das Geleise der Gesetze. Die Tugend geht siegend davon. Wer nur so billig gegen mich handelt, mich ganz zu lesen, mich verstehen zu wollen, von dem kann ich erwarten, daß er – nicht den Dichter bewundere, aber den rechtschaffenen Mann in mir hochschätze.
Der Ort der Geschichte ist Teutschland, die Zeit ohngefähr zwei Jahre.
Aber ist Euch auch wohl, Vater? Ihr seht so blaß.
Ganz wohl, mein Sohn – was hattest du mir zu sagen?
Die Post ist angekommen – ein Brief von unserm Korrespondenten in Leipzig –
Nachrichten von meinem Sohne Karl?
Hm! Hm! – So ist es. Aber ich fürchte – ich weiß nicht – ob ich – Eurer Gesundheit? – Ist Euch wirklich ganz wohl, mein Vater?
Wie dem Fisch im Wasser! Von meinem Sohne schreibt er? – Wie kommst du zu dieser Besorgnis? Du hast mich zweimal gefragt.
Wenn Ihr krank seid – nur die leiseste Ahndung habt, es zu werden, so laßt mich – ich
will zu gelegnerer Zeit zu Euch reden.
Gott! Gott! was werd ich hören?
Laßt mich vorerst auf die Seite gehn und eine Träne des Mitleids vergießen um meinen verlornen Bruder – ich sollte schweigen auf ewig – denn er ist Euer Sohn; ich sollte seine Schande verhüllen auf ewig – denn er ist mein Bruder. – Aber Euch gehorchen, ist meine erste, traurige Pflicht – darum vergebt mir.
O Karl! Karl! Wüßtest du, wie deine Aufführung das Vaterherz foltert! Wie eine einzige frohe Nachricht von dir meinem Leben zehen Jahre zusetzen würde – mich zum Jüngling machen würde – da mich nun jede, ach! – einen Schritt näher ans Grab rückt!
Ist es das, alter Mann, so lebt wohl – wir alle würden noch heute die Haare ausraufen über Eurem Sarge.
Bleib! – Es ist noch um den kleinen kurzen Schritt
Ihr kennt unsern Korrespondenten! Seht! Den Finger meiner rechten Hand wollt ich drum geben, dürft ich sagen, er ist ein Lügner, ein schwarzer, giftiger Lügner – – Faßt Euch! Ihr vergebt mir, wenn ich Euch den Brief nicht selbst lesen lasse – noch dörft Ihr nicht alles hören.
Alles, alles – mein Sohn, du ersparst mir die Krücke.
»Leipzig, vom 1. Mai. – Verbände mich nicht eine unverbrüchliche Zusage, dir auch
nicht das geringste zu verhehlen, was ich von den Schicksalen deines Bruders auffangen
kann, liebster Freund, nimmermehr würde meine unschuldige Feder an dir zur Tyrannin
geworden sein. Ich kann aus hundert Briefen von dir abnehmen, wie Nachrichten dieser
Art dein brüderliches Herz durchbohren müssen, mir ists, als säh ich dich schon um den
Nichtswürdigen, den Abscheulichen« – –
Weiter! Weiter!
»Totenbleich in seinen Stuhl zurücktaumeln und dem Tage fluchen, an dem ihm zum
erstenmal
Es ist genug. – Laß ab, mein Sohn!
Ich schone Eurer – »Man hat ihm Steckbriefe nachgeschickt, die Beleidigte schreien
laut um Genugtuung, ein Preis ist auf seinen Kopf gesetzt – der Name Moor« – Nein!
meine arme Lippen sollen nimmermehr einen Vater ermorden!
Mein Name! Mein ehrlicher Name!
Schändlicher, dreimal schändlicher Karl! Ahndete mirs nicht, da er, noch ein Knabe, den Mädels so nachschlenderte, mit Gassenjungen und elendem Gesindel auf Wiesen und Bergen sich herumhetzte, den Anblick der Kirche, wie ein Missetäter das Gefängnis, floh, und die Pfennige, die er Euch abquälte, dem ersten dem besten Bettler in den Hut warf, während daß wir daheim mit frommen Gebeten und heiligen Predigtbüchern uns erbauten? – Ahndete mirs nicht, da er die Abenteuer des Julius Cäsar und Alexander Magnus und anderer stockfinsterer Heiden lieber las als die Geschichte des bußfertigen Tobias? – Hundertmal hab ichs Euch geweissagt, denn meine Liebe zu ihm war immer in den Schranken der kindlichen Pflicht, – der Junge wird uns alle noch in Elend und Schande stürzen! – O daß er Moors Namen nicht trüge! daß mein Herz nicht so warm für ihn schlüge! Die gottlose Liebe, die ich nicht vertilgen kann, wird mich noch einmal vor Gottes Richterstuhl anklagen.
Oh – meine Aussichten! Meine goldenen Träume!
Das weiß ich wohl. Das ist es ja, was ich eben sagte. Der feurige Geist, der in dem
Buben lodert, sagtet Ihr immer, der ihn für jeden Reiz von Größe und Schönheit so
empfindlich macht; diese Offenheit, die seine Seele auf dem Auge spiegelt, diese
Weichheit des Gefühls, die ihn bei jedem Leiden in weinende Sympathie dahinschmelzt,
dieser männliche Mut, der ihn auf den Wipfel hundertjähriger Eichen treibet und über
Gräber und Palisaden und reißende Flüsse jagt, dieser kindische Ehrgeiz, dieser
unüberwindliche Starrsinn und alle diese schöne, glänzende Tugenden, die im
Vatersöhnchen keimten, werden ihn dereinst zu einem warmen
Und auch du, mein Franz, auch du? O meine Kinder! Wie sie nach meinem Herzen zielen!
Ihr seht, ich kann auch witzig sein; aber mein Witz ist Skorpionstich. – Und dann der trockne Alltagsmensch, der kalte, hölzerne Franz, und wie die Titelchen alle heißen mögen, die Euch der Kontrast zwischen ihm und mir mocht eingegeben haben, wenn er Euch auf dem Schoße saß oder in die Backen zwickte – der wird einmal zwischen seinen Grenzsteinen sterben, und modern und vergessen werden, wenn der Ruhm dieses Universalkopfs von einem Pole zum andern fliegt – Ha! mit gefaltnen Händen dankt dir, o Himmel! der kalte, trockne, hölzerne Franz – daß er nicht ist wie dieser!
Vergib mir, mein Kind; zürne nicht auf einen
Ja, Vater, aus Euren Augen soll er sie wischen. Euer Franz wird sein Leben dran setzen, das Eurige zu verlängern. Euer Leben ist das Orakel, das ich vor allem zu Rate ziehe über dem, was ich tun will, der Spiegel, durch den ich alles betrachte – keine Pflicht ist mir so heilig, die ich nicht zu brechen bereit bin, wenns um Euer kostbares Leben zu tun ist. – Ihr glaubt mir das?
Du hast noch große Pflichten auf dir, mein Sohn – Gott segne dich für das, was du mir warst und sein wirst!
Nun sagt mir einmal – Wenn Ihr diesen Sohn nicht den Euren nennen müßtet, Ihr wärt ein glücklicher Mann?
Stille! o stille! Da ihn die Wehmutter mir brachte, hub ich ihn gen Himmel und rief: Bin ich nicht ein glücklicher Mann?
Das sagtet Ihr. Nun habt Ihrs gefunden? Ihr beneidet den schlechtesten Eurer Bauren, daß er nicht Vater ist zu diesem – Ihr habt Kummer, solang Ihr diesen Sohn habt. Dieser Kummer wird wachsen mit Karln. Dieser Kummer wird Euer Leben untergraben.
Oh! er hat mich zu einem achtzigjährigen Manne gemacht.
Nun also – wenn Ihr dieses Sohnes Euch entäußertet?
Franz! Franz! was sagst du?
Ist es nicht diese Liebe zu ihm, die Euch all den Gram macht? Ohne diese Liebe ist er für Euch nicht da. Ohne diese strafbare, diese verdammliche Liebe ist er Euch gestorben – ist er Euch nie geboren. Nicht Fleisch und Blut, das Herz macht uns zu Vätern und Söhnen. Liebt Ihr ihn nicht mehr, so ist diese Abart auch Euer Sohn nicht mehr, und wär er aus Eurem Fleische geschnitten. Er ist Euer Augapfel gewesen bisher, nun aber, ärgert dich dein Auge, sagt die Schrift, so reiß es aus. Es ist besser, einäugig gen Himmel, als mit zwei Augen in die Hölle. Es ist besser, kinderlos gen Himmel, als wenn beide, Vater und Sohn, in die Hölle fahren. So spricht die Gottheit!
Du willst, ich soll meinen Sohn verfluchen?
Nicht doch! nicht doch! – Euren Sohn sollt Ihr nicht verfluchen. Was heißt Ihr Euren Sohn? – dem Ihr das Leben gegeben habt, wenn er sich auch aller ersinnliche Mühe gibt, das Eurige zu verkürzen?
Oh, das ist allzuwahr! das ist ein Gericht über mich. Der Herr hats ihm geheißen!
Seht Ihrs, wie kindlich Euer Busenkind an Euch handelt? Durch Eure väterliche
Teilnehmung erwürgt er Euch, mordet Euch durch Eure Liebe, hat Euer Vaterherz selbst
bestochen, Euch den Garaus zu machen. Seid Ihr einmal nicht mehr, so ist er Herr Eurer
Güter, König seiner Triebe. Der Damm ist weg, und der Strom seiner Lüste kann itzt
freier dahinbrausen. Denkt Euch einmal an seine Stelle! Wie oft muß er den Vater unter
die Erde wünschen – wie oft den Bruder – die ihm im Lauf seiner Exzesse so
unbarmherzig im Weg stehen. Ist das aber Liebe gegen Liebe? Ist das kindliche
Dankbarkeit gegen väterliche Milde? Wenn er dem geilen Kitzel eines Augenblicks zehn
Jahre Eures Lebens aufopfert? Wenn er den Ruhm seiner Väter, der sich schon sieben
Jahrhunderte unbefleckt erhalten hat, in
Ein unzärtliches Kind! ach! aber mein Kind doch! mein Kind doch!
Ein allerliebstes, köstliches Kind, dessen ewiges Studium ist, keinen Vater zu haben – O daß Ihrs begreifen lerntet! daß Euch die Schuppen fielen vom Auge! Aber Eure Nachsicht muß ihn in seinen Liederlichkeiten befestigen; Euer Vorschub ihnen Rechtmäßigkeit geben. Ihr werdet freilich den Fluch von seinem Haupte laden, auf Euch, Vater, auf Euch wird der Fluch der Verdammnis fallen.
Gerecht! sehr gerecht! – Mein, mein ist alle Schuld!
Wie viele Tausende, die voll sich gesoffen haben vom Becher der Wollust, sind durch
Leiden gebessert worden. Und ist nicht der körperliche Schmerz, der jedes Übermaß
begleitet, ein Fingerzeig des göttlichen Willens? Sollte ihn der Mensch durch seine
grausame Zärtlichkeit verkehren? Soll der Vater das ihm anvertraute Pfand auf ewig zu
Grund richten? – Bedenkt, Vater, wenn Ihr ihn
Ich will ihm schreiben, daß ich meine Hand von ihm wende.
Da tut Ihr recht und klug daran.
Daß er nimmer vor meine Augen komme.
Das wird eine heilsame Wirkung tun.
Bis er anders worden.
Schon recht, schon recht – Aber, wenn er nun kommt mit der Larve des Heuchlers, Euer Mitleid erweint, Eure Vergebung sich erschmeichelt und morgen hingeht und Eurer Schwachheit spottet im Arm seiner Huren? – Nein, Vater! Er wird freiwillig wiederkehren, wenn ihn sein Gewissen rein gesprochen hat.
So will ich ihm das auf der Stelle schreiben.
Halt! noch ein Wort, Vater! Eure Entrüstung, fürchte ich, möchte Euch zu harte Worte in die Feder werfen, die ihm das Herz zerspalten würden – und dann – glaubt Ihr nicht, daß er das schon für Verzeihung nehmen werde, wenn Ihr ihn noch eines eigenhändigen Schreibens wert haltet? Darum wirds besser sein, Ihr überlaßt das Schreiben mir.
Tu das, mein Sohn. – Ach! es hätte mir doch das Herz gebrochen! Schreib ihm – –
Dabei bleibts also?
Schreib ihm, daß ich tausend blutige Tränen, tausend schlaflose Nächte – Aber bring meinen Sohn nicht zur Verzweiflung!
Wollt Ihr Euch nicht zu Bette legen, Vater? Es griff Euch hart an.
Schreib ihm, daß die väterliche Brust – ich sage dir, bring meinen Sohn nicht zur
Verzweiflung.
Tröste dich, Alter, du wirst ihn nimmer an diese Brust drücken, der Weg dazu ist ihm
verrammelt wie der Himmel der Hölle – Er war aus deinen Armen gerissen, ehe
Ich habe große Rechte, über die Natur ungehalten zu sein, und bei meiner Ehre! ich will sie geltend machen. – Warum bin ich nicht der erste aus Mutterleib gekrochen? Warum nicht der einzige? Warum mußte sie mir diese Bürde von Häßlichkeit aufladen? Gerade mir? Nicht anders, als ob sie bei meiner Geburt einen Rest gesetzt hätte. Warum gerade mir die Lappländersnase? Gerade mir dieses Mohrenmaul? Diese Hottentottenaugen? Wirklich, ich glaube, sie hat von allen Menschensorten das Scheußliche auf einen Haufen geworfen und mich daraus gebacken. Mord und Tod! Wer hat ihr die Vollmacht gegeben, jenem dieses zu verleihen und mir vorzuenthalten? Könnte ihr jemand darum hofieren, eh er entstund? Oder sie beleidigen, eh er selbst wurde? Warum ging sie so parteilich zu Werke?
Nein! nein! Ich tu ihr Unrecht. Gab sie uns doch Erfindungsgeist mit, setzte uns
nackt und armselig ans Ufer dieses großen Ozeans
Wohl gibt es gewisse gemeinschaftliche Pakta, die man geschlossen hat, die Pulse des
Weltzirkels zu treiben. Ehrlicher Name! – Wahrhaftig, eine reichhaltige Münze, mit der
sich meisterlich schachern läßt, wers versteht, sie gut auszugeben. Gewissen, – o ja
freilich!
In der Tat, sehr lobenswürdige Anstalten, die Narren im Respekt und den Pöbel unter dem Pantoffel zu halten, damit die Gescheiten es desto bequemer haben. Ohne Anstand, recht schnackische Anstalten! Kommen mir für wie die Hecken, die meine Bauren gar schlau um ihre Felder herumführen, daß ja kein Hase drüber setzt, ja beileibe kein Hase! – Aber der gnädige Herr gibt seinem Rappen den Sporn und galoppiert weich über der weiland Ernte.
Armer Hase! Es ist doch eine jämmerliche Rolle, der Hase sein müssen auf dieser Welt – Aber der gnädige Herr braucht Hasen!
Also frisch drüber hinweg! Wer nichts fürchtet, ist nicht weniger mächtig als der,
den alles fürchtet. Es ist itzo die Mode, Schnallen an den Beinkleidern zu tragen,
womit man sie nach Belieben weiter und enger schnürt. Wir wollen uns ein Gewissen nach
der neuesten Façon anmessen lassen, um es hübsch weiter aufzuschnallen, wie wir
zulegen. Was können wir dafür? Geht zum Schneider! Ich habe Langes und Breites von
einer sogenannten
Frisch also! mutig ans Werk! – Ich will alles um mich her ausrotten, was mich
einschränkt, daß ich nicht
Mir ekelt vor diesem tintenklecksenden Säkulum, wenn ich in meinem Plutarch lese von großen Menschen.
Den Josephus mußt du lesen.
Der lohe Lichtfunke Prometheus' ist ausgebrannt, dafür nimmt man itzt die Flamme von
Bärlappenmehl – Theaterfeuer, das keine Pfeife Tabak anzündet. Da krabbeln sie nun wie
die Ratten auf die Keule des Herkules, und studieren sich das Mark aus dem Schädel,
was das für ein Ding sei, das er in seinen Hoden geführt hat? Ein französischer Abbé
doziert, Alexander sei ein Hasenfuß gewesen, ein schwindsüchtiger Professor hält sich
bei jedem
Das ist ja recht alexandrinisch geflennt.
Schöner Preis für euren Schweiß in der Feldschlacht, daß ihr jetzt in Gymnasien lebet und eure Unsterblichkeit in einem Bücherriemen mühsam fortgeschleppt wird. Kostbarer Ersatz eures verpraßten Blutes, von einem Nürnberger Krämer um Lebkuchen gewickelt – oder, wenns glücklich geht, von einem französischen Tragödienschreiber auf Stelzen geschraubt, und mit Drahtfäden gezogen zu werden! Hahaha!
Lies den Josephus, ich bitte dich drum.
Pfui! Pfui über das schlappe Kastratenjahrhundert, zu nichts nütze, als die Taten der Vorzeit wiederzukäuen und die Helden des Altertums mit Kommentationen zu schinden und zu verhunzen mit Trauerspielen. Die Kraft seiner Lenden ist versiegen gegangen, und nun muß Bierhefe den Menschen fortpflanzen helfen.
Tee, Bruder, Tee!
Da verrammeln sie sich die gesunde Natur mit abgeschmackten Konventionen, haben das
Herz nicht, ein Glas zu leeren, weil sie Gesundheit dazu trinken müssen – belecken den
Schuhputzer, daß er sie vertrete bei Ihro Gnaden, und hudeln den armen Schelm, den sie
nicht fürchten. – Vergöttern sich um ein Mittagessen und möchten einander vergiften um
ein Unterbett, das ihnen beim Aufstreich überboten wird. – Verdammen den Sadduzäer,
der nicht fleißig genug in die Kirche kommt, und berechnen ihren Judenzins am Altare –
fallen auf die Knie, damit sie ja ihren Schlamp ausbreiten können – wenden kein Aug
von dem Pfarrer, damit sie sehen, wie seine Perücke frisiert ist. – Fallen in
Ohnmacht, wenn sie eine Gans bluten sehen, und klatschen in die Hände, wenn ihr
Nebenbuhler bankerott von der Börse geht. – – So warm ich ihnen die Hand drückte: –
Nur noch einen Tag! – Umsonst! – Ins Loch mit dem Hund! – Bitten! Schwüre! Tränen!
Und um so ein paar tausend lausige Dukaten –
Nein, ich mag nicht daran denken. Ich soll meinen Leib pressen in eine Schnürbrust
und meinen Willen schnüren in Gesetze. Das Gesetz hat zum Schneckengang verdorben, was
Adlerflug geworden wäre. Das Gesetz hat noch keinen großen Mann gebildet, aber die
Freiheit brütet Kolosse und Extremitäten aus. Sie verpalisadieren sich ins Bauchfell
eines Tyrannen, hofieren der Laune seines Magens und lassen sich klemmen von seinen
Winden. – Ah! daß der Geist Hermanns noch in der Asche glimmte! – Stelle mich vor ein
Heer Kerls wie ich, und aus Deutschland soll eine Republik werden, gegen die Rom und
Sparta Nonnenklöster sein sollen.
Bravo! Bravissimo! Du bringst mich eben recht auf das Chapitre. Ich will dir was ins Ohr sagen, Moor, das schon lang mit mir umgeht, und du bist der Mann dazu – sauf, Bruder, sauf – wie wärs, wenn wir Juden würden und das Königreich wieder aufs Tapet brächten?
Ah! nun merk ich – nun merk ich – du willst die Vorhaut aus der Mode bringen, weil der Barbier die deinige schon hat?
Daß dich Bärenhäuter! Ich bin freilich wunderbarerweis schon voraus beschnitten. Aber sag, ist das nicht ein schlauer und herzhafter Plan? Wir lassen ein Manifest ausgehen in alle vier Enden der Welt und zitieren nach Palästina, was kein Schweinefleisch ißt. Da beweis ich nun durch triftige Dokumente, Herodes, der Vierfürst, sei mein Großahnherr gewesen, und so ferner. Das wird ein Viktoria abgeben, Kerl, wenn sie wieder ins Trockene kommen und Jerusalem wieder aufbauen dörfen. Itzt frisch mit den Türken aus Asien, weils Eisen noch warm ist, und Zedern gehauen aus dem Libanon, und Schiffe gebaut, und geschachert mit alten Borten und Schnallen das ganze Volk. Mittlerweile –
Kamerad! Mit den Narrenstreichen ists nun am Ende.
Pfui, du wirst doch nicht gar den verlorenen Sohn spielen wollen! Ein Kerl wie du,
der mit dem Degen mehr auf die Gesichter gekritzelt hat, als drei Substituten in einem
Schaltjahr
Schändliche Kerls!
Der Leichenpomp wird veranstaltet in aller Pracht Carmina gabs die schwere Meng um den Hund, und zogen wir aus des Nachts gegen tausend, eine Laterne in der einen Hand, unsre Raufdegen in der andern, und so fort durch die Stadt mit Glockenspiel und Geklimper, bis der Hund beigesetzt war. Drauf gabs ein Fressen, das währt bis an den lichten Morgen, da bedanktest du dich bei den Herren für das herzliche Beileid und ließest das Fleisch verkaufen ums halbe Geld. Mort de ma vie, da hatten wir dir Respekt wie eine Garnison in einer eroberten Festung –
Und du schämst dich nicht, damit groß zu prahlen? Hast nicht einmal so viel Scham, dich dieser Streiche zu schämen?
Geh, geh! Du bist nicht mehr Moor. Weißt du noch, wie tausendmal du, die Flasche in
der Hand, den alten Filzen hast
Verflucht seist du, daß du mich dran erinnerst! Verflucht ich, daß ich es sagte! Aber es war nur im Dampfe des Weins, und mein Herz hörte nicht, was meine Zunge prahlte.
Nein! nein! nein! das kann nicht sein. Unmöglich, Bruder, das kann dein Ernst nicht sein. Sag, Brüderchen, ist es nicht die Not, die dich so stimmt? Komm, laß dir ein Stückchen aus meinen Bubenjahren erzählen. Da hatt ich neben meinem Haus einen Graben, der, wie wenig, seine acht Schuh breit war, wo wir Buben uns in die Wette bemühten hinüberzuspringen. Aber das war umsonst. Pflumpf! lagst du, und ward ein Gezisch und Gelächter über dir, und wurdest mit Schneeballen geschmissen über und über. Neben meinem Haus lag eines Jägers Hund an einer Kette, eine so bissige Bestie, die dir die Mädels wie der Blitz am Rockzipfel hatte, wenn sie sichs versahn und zu nah dran vorbeistrichen. Das war nun mein Seelengaudium, den Hund überall zu necken, wo ich nur konnte, und wollt halb krepieren vor Lachen, wenn mich dann das Luder so giftig anstierte und so gern auf mich losgerannt wär, wenns nur gekonnt hätte. – Was geschieht? Ein andermal mach ichs ihm auch wieder so und werf ihn mit einem Stein so derb an die Ripp, daß er vor Wut von der Kette reißt und auf mich dar, und ich wie alle Donnerwetter reißaus und davon – Tausend Schwerenot! Da ist dir just der vermaledeite Graben dazwischen. Was zu tun? Der Hund ist mir hart an den Fersen und wütig, also kurz resolviert – ein Anlauf genommen – drüben bin ich. Dem Sprung hatt ich Leib und Leben zu danken; die Bestie hätte mich zuschanden gerissen.
Aber wozu itzt das?
Dazu – daß du sehen sollst, wie die Kräfte wachsen in der Not. Darum laß ich mirs auch nicht bange sein, wenns aufs Äußerste kommt. Der Mut wächst mit der Gefahr; die Kraft erhebt sich im Drang. Das Schicksal muß einen großen Mann aus mir haben wollen, weils mir so quer durch den Weg streicht.
Ich wüßte nicht, wozu wir den Mut noch haben sollten und noch nicht gehabt hätten.
So? – Und du willst also deine Gaben in dir verwittern lassen? Dein Pfund vergraben?
Meinst du, deine Stinkereien in Leipzig machen die Grenzen des menschlichen Witzes
aus? Da laß uns erst in die große Welt kommen. Paris und London! – wo man Ohrfeigen
einhandelt, wenn man einen mit dem Namen eines ehrlichen Mannes grüßt. Da ist es auch
ein Seelenjubilo, wenn man das Handwerk ins Große praktiziert. – Du wirst gaffen! Du
wirst Augen machen! Wart, und wie man Handschriften nachmacht, Würfel verdreht,
Schlösser aufbricht und den Koffern das Eingeweid ausschüttet – das sollst du noch von
Spiegelberg lernen! Die Kanaille soll man an den nächsten besten Galgen knüpfen, die
bei
Wie? Du hast es wohl gar noch weiter gebracht?
Ich glaube gar, du setzest ein Mißtrauen in mich. Wart, laß mich erst warm werden; du
sollst Wunder sehen, dein Gehirnchen soll sich im Schädel umdrehen, wenn mein
kreißender Witz in die Wochen kommt. –
Du bist ein Narr. Der Wein bramarbasiert aus deinem Gehirne.
Spiegelberg, wird es heißen, kannst du hexen, Spiegelberg? Es ist schade, daß du kein General worden bist, Spiegelberg, wird der König sagen, du hättest die Östreicher durch ein Knopfloch gejagt. Ja, hör ich die Dokters jammern, es ist unverantwortlich, daß der Mann nicht die Medizin studiert hat, er hätte ein neues Kropfpulver erfunden. Ach! und daß er das Kamerale nicht zum Fach genommen hat, werden die Sullys in ihren Kabinetten seufzen, er hätte aus Steinen Louisdore hervorgezaubert. Und Spiegelberg wird es heißen in Osten und Westen, und in den Kot mit euch, ihr Memmen, ihr Kröten, indes Spiegelberg mit ausgespreiteten Flügeln zum Tempel des Nachruhms emporfliegt.
Glück auf den Weg! Steig du auf Schandsäulen zum Gipfel des Ruhms. Im Schatten meiner väterlichen Haine, in den Armen meiner Amalia lockt mich ein edler Vergnügen. Schon die vorige Woche hab ich meinem Vater um Vergebung geschrieben, hab ihm nicht den kleinsten Umstand verschwiegen, und wo Aufrichtigkeit ist, ist auch Mitleid und Hilfe. Laß uns Abschied nehmen, Moritz. Wir sehen uns heut, und nie mehr. Die Post ist angelangt. Die Verzeihung meines Vaters ist schon innerhalb dieser Stadtmauren.
Wißt ihr auch, daß man uns auskundschaftet?
Daß wir keinen Augenblick sicher sind aufgehoben zu werden?
Mich wunderts nicht. Es gehe, wie es will! saht ihr den Schwarz nicht? sagt er euch von keinem Brief, den er an mich hätte?
Schon lang sucht er dich, ich vermute so etwas.
Wo ist er, wo? wo?
Bleib! wir haben ihn hieher beschieden. Du zitterst? –
Ich zittre nicht. Warum sollt ich auch zittern? Kameraden! dieser Brief – freut euch mit mir! Ich bin der Glücklichste unter der Sonne, warum sollt ich zittern?
Bruder! Bruder! den Brief! den Brief!
Was ist dir? Wirst du nicht wie die Wand?
Meines Bruders Hand!
Was treibt denn der Spiegelberg?
Der Kerl ist unsinnig. Er macht Gestus wie beim Sankt-Veits-Tanz.
Sein Verstand geht im Ring herum. Ich glaub, er macht Verse.
Spiegelberg, He, Spiegelberg! – Die Bestie hört nicht.
Kerl! träumst du, oder –?
La bourse
Moor! wo 'naus, Moor? was beginnst du?
Was hat er, was hat er? Er ist bleich wie die Leiche.
Das müssen schöne Neuigkeiten sein! Laß doch sehen!
»Unglücklicher Bruder!« Der Anfang klingt lustig. »Nur kürzlich muß ich dir melden, daß deine Hoffnung vereitelt ist – du sollst hingehen, läßt dir der Vater sagen, wohin dich deine Schandtaten führen. Auch, sagt er, werdest du dir keine Hoffnung machen, jemals Gnade zu seinen Füßen zu erwimmern, wenn du nicht gewärtig sein wollest, im untersten Gewölb seiner Türme mit Wasser und Brot so lang traktiert zu werden, bis deine Haare wachsen wie Adlersfedern und deine Nägel wie Vogelsklauen werden. Das sind seine eigene Worte. Er befiehlt mir, den Brief zu schließen. Leb wohl auf ewig. Ich bedaure dich –
Franz von Moor«.
Ein zuckersüßes Brüderchen! In der Tat! – Franz heißt die Kanaille?
Von Wasser und Brot ist die Rede? Ein schönes Leben! Da hab ich anders für euch gesorgt! Sagt ichs nicht, ich müßt am Ende für euch alle denken?
Was sagt der Schafskopf? der Esel will für uns alle denken?
Hasen, Krüppel, lahme Hunde seid ihr alle, wenn ihr das Herz nicht habt, etwas Großes zu wagen!
Nun, das wären wir freilich, du hast recht – aber wird es uns auch aus dieser vermaledeiten Lage reißen, was du wagen wirst? wird es? –
Armer Tropf! Aus dieser Lage reißen? hahaha! – aus dieser Lage reißen? – und auf mehr raffiniert dein Fingerhut voll Gehirn nicht? und damit trabt deine Mähre zum Stalle? Spiegelberg müßte ein Hundsfott sein, wenn er mit dem nur anfangen wollte. Zu Helden, sag ich dir, zu Freiherrn, zu Fürsten, zu Göttern wirds euch machen!
Das ist viel auf einen Hieb, wahrlich! Aber es wird wohl eine halsbrechende Arbeit sein, den Kopf wirds wenigstens kosten.
Es will nichts als Mut, denn was den Witz betrifft, den nehm ich ganz über
Mut? Wenns nur das ist – Mut hab ich genug, um barfuß mitten durch die Hölle zu gehn.
Mut genug, mich unterm lichten Galgen mit dem leibhaftigen Teufel um einen armen Sünder zu balgen.
So gefällt mirs! Wenn ihr Mut habt, tret einer auf und sag: Er habe noch etwas zu verlieren, und nicht alles zu gewinnen! –
Wahrhaftig, da gäbs manches zu verlieren, wenn ich das verlieren wollte, was ich noch zu gewinnen habe!
Ja, zum Teufel! und manches zu gewinnen, wenn ich das gewinnen wollte, was ich nicht verlieren kann.
Wenn ich das verlieren müßte, was ich auf Borgs auf dem Leibe trage, so hätt ich allenfalls morgen nichts mehr zu verlieren.
Also denn!
Du bist wohl nicht der erste Gauner, der über den hohen Galgen weggesehen hat – und doch – Was hätten wir sonst noch für eine Wahl übrig?
Wahl? Was? nichts habt ihr zu wählen! Wollt ihr im Schuldturm stecken, und zusammenschnurren, bis man zum Jüngsten Tag posaunt? Wollt ihr euch mit der Schaufel und Haue um einen Bissen trocken Brot abquälen? Wollt ihr an der Leute Fenster mit einem Bänkelsängerlied ein mageres Almosen erpressen? oder wollt ihr zum Kalbsfell schwören – und da ist erst noch die Frage, ob man euren Gesichtern traut – und dort unter der milzsüchtigen Laune eines gebieterischen Korporals das Fegfeuer zum voraus abverdienen, oder bei klingendem Spiel nach dem Takt der Trommel spazieren gehn, oder im Galliotenparadies das ganze Eisenmagazin Vulkans hinterherschleifen? Seht, das habt ihr zu wählen, da ist es beisammen, was ihr wählen könnt!
So unrecht hat der Spiegelberg eben nicht. Ich hab auch meine Plane schon zusammengemacht, aber sie treffen endlich auf eins. Wie wärs, dacht ich, wenn ihr euch hinsetztet und ein Taschenbuch oder einen Almanach oder so was ähnliches zusammensudeltet und um den lieben Groschen rezensiertet, wie's wirklich Mode ist?
Zum Henker! ihr ratet nach zu meinen Projekten. Ich dacht ebei mir selbst, wie, wenn du ein Pietist würdest und wöchentlich deine Erbauungsstunden hieltest?
Getroffen! und wenn das nicht geht, ein Atheist! Wir könnten die vier Evangelisten aufs Maul schlagen, ließen unser Buch durch den Schinder verbrennen, und so gings reißend ab.
Oder zögen wir wider die Franzosen zu Felde – ich kenne einen Dokter, der sich ein Haus von purem Quecksilber gebauet hat, wie das Epigramm auf der Haustüre lautet.
Moritz, du bist ein großer Mann! – oder es hat ein blindes Schwein eine Eichel gefunden.
Vortreffliche Plane! honette Gewerbe! Wie doch die großen Geister sympathisieren! Itzt fehlte nur noch, daß wir Weiber und Kupplerinnen würden, oder gar unsere Jungferschaft zu Markte trieben.
Possen, Possen! Und was hinderts, daß ihr nicht das meiste in einer Person sein könnt? Mein Plan wird euch immer am höchsten poussieren, und da habt ihr noch Ruhm und Unsterblichkeit! Seht, arme Schlucker! Auch so weit muß man hinausdenken! Auch auf den Nachruhm, das süße Gefühl von Unvergeßlichkeit –
Und obenan in der Liste der ehrlichen Leute! Du bist ein Meisterredner, Spiegelberg, wenns drauf ankommt, aus einem ehrlichen Mann einen Hollunken zu machen – Aber sag doch einer, wo der Moor bleibt? –
Ehrlich, sagst du? Meinst du, du seist nachher weniger ehrlich, als du itzt bist? Was
heißt du ehrlich? Reichen Filzen ein Dritteil ihrer Sorgen vom Hals schaffen, die
ihnen nur den goldnen Schlaf verscheuchen, das stockende Geld in Umlauf bringen, das
Und endlich gar bei lebendigem Leibe gen Himmel fahren, und trutz Sturm und Wind, trutz dem gefräßigen Magen der alten Urahne Zeit unter Sonn und Mond und allen Fixsternen schweben, wo selbst die unvernünftigen Vögel des Himmels, von edler Begierde herbeigelockt, ihr himmlisches Konzert musizieren, und die Engel mit Schwänzen ihr hochheiliges Synedrium halten? Nicht wahr? – Und wenn Monarchen und Potentaten von Motten und Würmern verzehrt werden, die Ehre haben zu dürfen, von Jupiters königlichem Vogel Visiten anzunehmen? – Moritz, Moritz, Moritz! nimm dich in acht! nimm dich in acht, vor dem dreibeinigten Tiere!
Und das schröckt dich, Hasenherz? ist doch schon manches Universalgenie, das die Welt hätte reformieren können, auf dem Schindanger verfault, und spricht man nicht von so einem Jahrhunderte, Jahrtausende lang, da mancher König und Kurfürst in der Geschichte überhüpft würde, wenn sein Geschichtschreiber die Lücke in der Successionsleiter nicht scheute und sein Buch dardurch nicht um ein paar Oktavseiten gewönne, die ihm der Verleger mit barem Gelde bezahlt – Und wenn dich der Wanderer so hin und her fliegen sieht im Winde – der muß auch kein Wasser im Hirn gehabt haben, brummt er in den Bart, und seufzt über die elenden Zeiten.
Meisterlich, Spiegelberg! Meisterlich! Was zum Teufel, steht ihr da, und zaudert?
Und laß es auch
Blitz! Und der meine nicht minder. Spiegelberg, du hast mich geworben!
Du hast, wie ein anderer Orpheus, die heulende Bestie, mein Gewissen in den Schlaf gesungen. Nimm mich ganz, wie ich da bin!
Si omnes consentiunt ego non dissentio. Wohlgemerkt, ohne Komma! Es ist ein Aufstreich in meinem Kopf: Pietisten – Quacksalber – Rezensenten und Jauner. Wer am meist enbietet, der hat mich. Nimm diese Hand, Moritz!
Und auch du, Schweizer?
Und deinen Namen den Sternen! Was liegt daran, wohin auch die Seele fährt? Wenn
Scharen vorausgesprengter Kuriere unsere Niederfahrt melden, daß sich die Satane
festtäglich herausputzen, sich den tausendjährigen Ruß aus den Wimpern stäuben und
Myriaden gehörnter Köpfe aus der rauchenden Mündung ihrer Schwefelkamine
hervorwachsen, unsern Einzug zu sehen? Kameraden!
Sachte nur! sachte! Wohin? Das Tier muß auch seinen Kopf haben, Kinder.
Was predigt der Zauderer? Stand nicht der Kopf schon, eh noch ein Glied sich regte? Folgt, Kameraden.
Gemach sag ich. Auch die Freiheit muß ihren Herrn haben. Ohne Oberhaupt ging Rom und Sparta zugrunde.
Ja – haltet – Roller sagt recht. Und das muß ein erleuchteter Kopf sein. Versteht
ihr? Ein feiner, politischer Kopf muß das sein! Ja! wenn ich mirs denke, was ihr vor
einer Stunde waret, was ihr itzt seid, – durch
Wenn sichs hoffen ließe – träumen ließe – aber ich fürchte, er wird es nicht tun.
Warum nicht? Sags keck heraus, Freund! – So schwer es ist, das kämpfende Schiff gegen die Winde zu lenken, so schwer sie auch drückt, die Last der Kronen – sags unverzagt, Roller, – vielleicht wird ers doch tun.
Und leck ist das Ganze, wenn ers nicht tut. Ohne den Moor sind wir Leib ohne Seele.
Stockfisch!
Menschen – Menschen! falsche, heuchlerische Krokodilbrut! Ihre Augen sind Wasser! Ihre Herzen sind Erzt! Küsse auf den Lippen! Schwerter im Busen! Löwen und Leoparden füttern ihre Jungen, Raben tischen ihren Kleinen auf dem Aas, und Er, Er – Bosheit hab ich dulden gelernt, kann dazu lächeln, wenn mein erboster Feind mir mein eigen Herzblut zutrinkt – aber wenn Blutliebe zur Verräterin, wenn Vaterliebe zur Megäre wird, o so fange Feuer, männliche Gelassenheit, verwilde zum Tiger, sanftmütiges Lamm, und jede Faser recke sich auf zu Grimm und Verderben.
Höre, Moor! Was denkst du davon? Ein Räuberleben ist doch auch besser, als bei Wasser und Brot im untersten Gewölbe der Türme?
Warum ist dieser Geist nicht in einen Tiger gefahren, der sein wütendes Gebiß in Menschenfleisch haut? Ist das Vatertreue? Ist das Liebe für Liebe? Ich möchte ein Bär sein, und die Bären des Nordlands wider dies mörderische Geschlecht anhetzen – Reue, und keine Gnade! – Oh ich möchte den Ozean vergiften, daß sie den Tod aus allen Quellen saufen! Vertrauen, unüberwindliche Zuversicht, und kein Erbarmen!
So höre doch, Moor, was ich dir sage!
Es ist unglaublich, es ist ein Traum, eine Täuschung – So eine rührende Bitte, so eine lebendige Schilderung des Elends und der zerfließenden Reue – die wilde Bestie wär in Mitleid zerschmolzen! Steine hätten Tränen vergossen, und doch – man würde es für ein boshaftes Pasquill aufs Menschengeschlecht halten, wenn ichs aussagen wollte – und doch, doch – oh, daß ich durch die ganze Natur das Horn des Aufruhrs blasen könnte, Luft, Erde und Meer wider das Hyänengezücht ins Treffen zu führen!
Höre doch, höre! vor Rasen hörst du ja nicht.
Weg, weg von mir! Ist dein Name nicht Mensch? Hat dich das Weib nicht geboren? – Aus
meinen Augen, du mit dem Menschengesicht! – Ich hab ihn so unaussprechlich geliebt! so
liebte kein Sohn, ich hätte tausend Leben für ihn –
Eben diese Freunde wollen ja wir sein, laß dich doch weisen!
Komm mit uns in die böhmischen Wälder! Wir wollen eine Räuberbande sammeln, und du –
Du sollst unser Hauptmann sein! du mußt unser Hauptmann sein!
Sklaven und Memmen!
Wer blies dir das Wort ein? Höre, Kerl!
Es lebe der Hauptmann!
Bis ich ihm hinhelfe!
Siehe, da fällts wie der Star von meinen Augen! was für ein Tor ich war, daß ich ins
Käficht zurückwollte! – Mein Geist dürstet nach Taten, mein Atem nach Freiheit, –
Wir schwören dir Treu und Gehorsam bis in den Tod!
Nun, und bei dieser männlichen Rechte! schwör ich euch hier, treu und standhaft euer Hauptmann zu bleiben bis in den Tod! Den soll dieser Arm gleich zur Leiche machen, der jemals zagt oder zweifelt oder zurücktritt! Ein Gleiches widerfahre mir von jedem unter euch, wenn ich meinen Schwur verletze! Seid ihrs zufrieden?
Wir sinds zufrieden.
Nun dann, so laßt uns gehn! Fürchtet euch nicht vor Tod und Gefahr, denn über uns
waltet ein unbeugsames Fatum! Jeden ereilet endlich sein Tag, es sei auf dem weichen
Kissen von Flaum, oder im rauhen Gewühl des Gefechts, oder auf offenem Galgen und Rad!
Eins davon ist unser Schicksal!
Dein Register hat ein Loch. Du hast das Gift weggelassen.
Du siehst weg, Amalia? Verdien ich weniger als der, den der Vater verflucht hat?
Weg! – Ha des liebevollen, barmherzigen Vaters, der seinen Sohn Wölfen und Ungeheuern preisgibt! daheim labt er sich mit süßem, köstlichem Wein und pflegt seiner morschen Glieder in Kissen von Eider, während sein großer, herrlicher Sohn darbt – schämt euch, ihr Unmenschen! schämt euch, ihr Drachenseelen, ihr Schande der Menschheit! – seinen einzigen Sohn!
Ich dächte, er hätt ihrer zween.
Ja, er verdient solche Söhne zu haben, wie du bist. Auf seinem Todbett wird er
umsonst die welken Hände ausstrecken nach seinem Karl und schaudernd zurückfahren,
wenn er die eiskalte
Du schwärmst, meine Liebe, du bist zu bedauren.
O ich bitte dich – bedauerst du deinen Bruder? – Nein, Unmensch, du hassest ihn! Du hassest mich doch auch?
Ich liebe dich wie mich selbst, Amalia!
Wenn du mich liebst, kannst du mir wohl eine Bitte abschlagen?
Keine, keine! wenn sie nicht mehr ist als mein Leben.
O, wenn das ist! Eine Bitte, die du so leicht, so gern erfüllen wirst,
Allerliebste Träumerin! wie sehr bewundere ich dein sanftes liebevolles Herz.
Ja wahrhaftig, ich gesteh es. Euch Barbaren zum Trutz will ichs vor aller Welt gestehen – ich lieb ihn!
Unmenschlich, grausam! Diese Liebe so zu belohnen! Die zu vergessen –
Was, mich vergessen?
Hattest du ihm nicht einen Ring an den Finger gesteckt? einen Diamantring zum Unterpfand deiner Treue! – Freilich nun, wie kann auch ein Jüngling den Reizen einer Metze Widerstand tun? Wer wirds ihm auch verdenken, da ihm sonst nichts mehr übrig war wegzugeben, – und bezahlte sie ihn nicht mit Wucher dafür mit ihren Liebkosungen, ihren Umarmungen?
Meinen Ring einer Metze?
Pfui, pfui! das ist schändlich. Wohl aber, wenns nur das wäre! – Ein Ring, so kostbar
er auch ist, ist im Grunde bei jedem
Aber
Keinen andern, Amalia – ha! solch ein Kleinod, und an meinem Finger – und von Amalia!
– von hier sollt ihn der Tod nicht gerissen haben – nicht wahr, Amalia, nicht die
Kostbarkeit des Diamants, nicht die Kunst des Gepräges – die Liebe macht seinen Wert
aus. – Liebstes Kind, du weinest? wehe über den, der diese köstliche Tropfen aus so
himmlischen Augen preßt – ach, und wenn du erst alles wüßtest, ihn selbst sähest, ihn
unter
Ungeheuer! wie, unter welcher Gestalt?
Stille, stille, gute Seele, frage mich nicht aus!
Schamloser Lästerer!
Graut dir vor diesem Karl? Ekelt dir schon von dem matten Gemälde? Geh, gaff ihn
selbst an, deinen schönen, englischen göttlichen Karl! Geh, sauge seinen balsamischen
Atem ein und laß dich von den Ambrosiadüften begraben, die aus seinem Rachen dampfen!
der bloße Hauch seines Mundes wird dich in jenen
Welches Aufwallen der Liebe! Welche Wollust in der Umarmung – aber ist es nicht
ungerecht, einen Menschen um seiner siechen Außenseite willen zu verdammen? Auch im
elendesten äsopischen Krüppel kann eine große, liebenswürdige Seele wie ein Rubin aus
dem Schlamme glänzen.
Freilich, wenn das Laster auch die Festen des Charakters erschüttert, wenn mit der Keuschheit auch die Tugend davonfliegt, wie der Duft aus der welken Rose verdampft – wenn mit dem Körper auch der Geist zum Krüppel verdirbt –
Ha! Karl! nun erkenn ich dich wieder! du bist noch ganz! ganz! alles war Lüge! –
Weißt du nicht, Bösewicht, daß Karl unmöglich das werden kann?
Laß mich, laß mich! – meinen Tränen den Lauflassen – tyrannischer Vater! den besten deiner Söhne so hinzugeben dem Elend – der rings umgebenden Schande – laß mich, Amalia! ich will ihm zu Füßen fallen, auf den Knien will ich ihn beschwören, den ausgesprochenen Fluch auf mich, auf mich zu laden – mich zu enterben – mich – mein Blut – mein Leben – alles –
Bruder meines Karls, bester, liebster Franz!
O Amalia! Wie lieb ich dich um dieser unerschütterten Treue gegen meinen Bruder – verzeih, daß ich es wagte, deine Liebe auf diese harte Probe zu setzen! – Wie schön hast du meine Wünsche gerechtfertigt! – mit diesen Tränen, diesen Seufzern, diesem himmlischen Unwillen – auch für mich, für mich – unsere Seelen stimmten so zusammen.
O nein, das taten sie nie!
Ach, sie stimmten so harmonisch zusammen, ich meinte immer, wir müßten Zwillinge
sein! Und wär der leidige Unterschied
Nein, nein, bei jenem keuschen Lichte des Himmels! kein Äderchen von ihm, kein Fünkchen von seinem Gefühle –
So ganz gleich in unsern Neigungen – die Rose war seine liebste Blume – welche Blume
war mir über die Rose? Er liebte die Musik unaussprechlich, und ihr seid Zeugen, ihr
Sterne! ihr habt mich so oft in der Totenstille der Nacht beim Klaviere belauscht,
wenn alles um mich begraben lag in Schatten und Schlummer – und wie kannst du noch
zweifeln, Amalia, wenn unsere Liebe in
Es war ein stiller heiterer Abend, der letzte, eh er nach Leipzig abreiste, da er
mich mit sich in jene Laube nahm, wo ihr so oft zusammensaßet in Träumen der Liebe –
stumm blieben wir lang – zuletzt ergriff er meine Hand und sprach leise mit Tränen:
Ich verlasse Amalia, ich weiß nicht – mir ahndets, als hieß es auf ewig – verlaß sie
nicht, Bruder! – sei ihr Freund – ihr Karl – wenn Karl – nimmer – wiederkehrt –
Verräter, wie ich dich ertappe! In eben dieser Laube beschwur er mich, keiner andern Liebe – wenn er sterben sollte – sieht du, wie gottlos, wie abscheulich du – geh aus meinen Augen!
Du kennst mich nicht, Amalia, du kennst mich gar nicht!
O ich kenne dich, von itzt an kenn ich dich – und du wolltest ihm gleich sein? Vor dir sollt er um mich geweint haben? Vor dir? Ehe hätt er meinen Namen auf den Pranger geschrieben! Geh den Augenblick!
Du beleidigst mich!
Geh, sag ich. Du hast mir eine kostbare Stunde gestohlen, sie werde dir an deinem Leben abgezogen!
Du hassest mich.
Ich verachte dich, geh!
Wart! so sollst du vor mir zittern! Mich einem Bettler aufopfern?
Geh, Lotterbube – itzt bin ich wieder bei Karln – Bettler, sagt er? so hat die Welt
sich umgedreht, Bettler sind Könige, und Könige sind Bettler! – Ich möchte die Lumpen,
die er anhat, nicht mit dem Purpur der Gesalbten vertauschen – der Blick, mit dem er
bettelt, daß muß ein großer, ein königlicher Blick sein – ein Blick, der die
Herrlichkeit, den Pomp, die Triumphe der Großen und Reichen zernichtet! In den Staub
mit dir, du prangendes Geschmeide!
Es dauert mir zu lange – der Doktor will, er sei im Umkehren – das Leben eines Alten ist doch eine Ewigkeit! – Und nun wär freie, ebene Bahn bis auf diesen ärgerlichen zähen Klumpen Fleisch, der mir, gleich dem unterirdischen Zauberhund in den Geistermärchen, den Weg zu meinen Schätzen verrammelt.
Müssen denn aber meine Entwürfe sich unter das eiserne Joch des Mechanismus beugen? –
Soll sich mein hochfliegender Geist an den Schneckengang der
Philosophen und Mediziner lehren mich, wie treffend die Stimmungen des Geists mit den
Bewegungen der Maschine zusammenlauten. Gichtrische Enpfindungen werden jederzeit von
einer Dissonanz der mechanischen Schwingungen begleitet – Leidenschaften
Und wie ich nun werde zu Werk gehen müssen, diese süße, friedliche Eintracht der
Seele mit ihrem Leibe zu stören? Welche Gattung von Empfindnissen ich werde wählen
müssen? Welche wohl den Flor des Lebens am grimmigsten anfeinden?
Zu Euren Diensten, gnädiger Junker!
Die du keinem Undankbaren erweisest.
Ich hab Proben davon.
Du sollst mehr haben mit nächstem – mit nächstem, Hermann! – Ich habe dir etwas zu sagen, Hermann.
Ich höre mit tausend Ohren.
Ich kenne dich, du bist ein entschloßner Kerl – Soldatenherz – Haar auf der Zunge! – Mein Vater hat dich sehr beleidigt, Hermann!
Der Teufel hole mich, wenn ichs vergesse!
Das ist der Ton eines Manns! Rache geziemt einer männlichen Brust. Du gefällst mir, Hermann. Nimm diesen Beutel, Hermann. Er sollte schwerer sein, wenn ich erst Herr wäre.
Das ist ja mein ewiger Wunsch, gnädiger Junker, ich dank Euch.
Wirklich, Hermann? wünschest du wirklich, ich wäre Herr? – aber mein Vater hat das Mark eines Löwen, und ich bin der jüngere Sohn.
Ich wollt, Ihr wärt der ältere Sohn und Euer Vater hätte das Mark eines schwindsüchtigen Mädchens.
Ha! wie dich der ältere Sohn dann belohnen wollte! wie er dich aus diesem unedlen
Staub, der sich so wenig mit deinem Geist
Wetter Element! was erinnert Ihr mich an das?
Mein Bruder hat sie dir weggefischt.
Er soll dafür büßen!
Sie gab dir einen Korb. Ich glaube gar, er warf dich die Treppen hinunter.
Ich will ihn dafür in die Hölle stoßen.
Er sagte: man raune sich einander ins Ohr, du seist zwischen dem Rindfleisch und Meerrettich gemacht worden, und dein Vater habe dich nie ansehen können, ohne an die Brust zu schlagen und zu seufzen: Gott sei mir Sünder gnädig!
Blitz, Donner und Hagel, seid still!
Er riet dir, deinen Adelbrief im Aufstreich zu verkaufen, und deine Strümpfe damit flicken zu lassen.
Alle Teufel! ich will ihm die Augen mit den Nägeln auskratzen.
Was? du wirst böse? was kannst du böse auf ihn sein? Was kannst du ihm Böses tun? Was kann so eine Ratze gegen einen Löwen? Dein Zorn versüßt ihm seinen Triumph nur. Du kannst nichts tun, als deine Zähne zusammenschlagen, und deine Wut an trocknem Brote auslassen.
Ich will ihn zu Staub zerreiben.
Pfui, Hermann, du bist ein Kavalier. Du mußt den Schimpf nicht auf dir sitzen lassen. Du mußt das Fräulein nicht fahren lassen, nein das mußt du um alle Welt nicht tun, Hermann! Hagel und Wetter! Ich würde das Äußerste versuchen, wenn ich an deiner Stelle wäre.
Ich ruhe nicht, bis ich
Nicht so stürmisch, Hermann! Komm näher – du sollst Amalia haben!
Das muß ich, trutz dem Teufel! das muß ich!
Du sollst sie haben, sag ich dir, und das von meiner Hand.
Unbegreiflich, das erste Wort, das ich höre.
Sei ruhig, und höre weiter! du sollst ein andermal mehr davon hören – ja, ich sage
dir, seit eilf Monaten so gut als verbannt. Aber schon bereut der Alte den voreiligen
Schritt, den er doch,
Ich will ihn am Kruzifix erwürgen!
Der Vater wird ihm bald die Herrschaft abtreten, und in Ruhe auf seinen Schlössern leben. Itzt hat der stolze Strudelkopf den Zügel in Händen, itzt lacht er seiner Hasser und Neider – und ich, der ich dich zu einem wichtigen großen Manne machen wollte, ich selbst, Hermann, werde tiefgebückt vor seiner Türschwelle –
Nein, so wahr ich Hermann heiße, das sollt Ihr nicht! wenn noch ein Fünkchen Verstand in diesem Gehirne glostet! das sollt Ihr nicht!
Wirst du es hindern? auch dich, mein lieber Hermann, wird er seine Geißel fühlen lassen, wird dir ins Angesicht speien, wenn du ihm auf der Straße begegnest, und wehe dir dann, wenn du die Achsel zuckst oder das Maul krümmst – siehe, so stehts mit deiner Anwerbung ums Fräulein, mit deinen Aussichten, mit deinen Entwürfen.
Sagt mir! was soll ich tun?
Höre dann, Hermann! daß du siehst, wie ich mir dein Schicksal zu Herzen nehme als ein redlicher Freund – geh – kleide dich um – mach dich ganz unkenntlich, laß dich beim Alten melden, gib vor, du kämest geraden Wegs aus Böhmen, hättest mit meinem Bruder dem Treffen bei Prag beigewohnt – hättest ihn auf der Walstatt den Geist aufgeben sehen –
Wird man mir glauben?
Hoho! dafür laß mich sorgen! Nimm dieses Paket. Hier findest du deine Kommission ausführlich. Und Dokumente darzu, die den Zweifel selbst glaubig machen sollen – mach itzt nur, daß du fortkommst, und ungesehen! spring durch die Hintertüre in den Hof, von da über die Gartenmauer – die Katastrophe dieser Tragikomödie überlaß mir!
Und die wird sein: Vivat der neue Herr, Franziskus von Moor!
Wie schlau du bist! – denn siehst du, auf diese Art erreichen wir alle Zwecke zumal und bald. Amalia gibt ihre Hoffnung auf ihn auf. Der Alte mißt sich den Tod seines Sohnes bei, und – er kränkelt – ein schwankendes Gebäude braucht des Erdbebens nicht, um übern Haufen zu fallen – er wird die Nachricht nicht überleben – dann bin ich sein einiger Sohn – Amalia hat ihre Stützen verloren, und ist ein Spiel meines Willens, da kannst du leicht denken – kurz, alles geht nach Wunsch – aber du mußt dein Wort nicht zurücknehmen!
Was sagt Ihr?
Die Ernte ist dein, lieber Hermann! – Wenn der Ochse den Kornwagen in die Scheune
gezogen hat, so muß er mit Heu vorlieb nehmen. Dir eine Stallmagd, und keine Amalia!
Leise, leise! er schlummert.
Schlummre sanft, wache froh auf, ich allein will hingehn und leiden.
Mein Sohn! mein Sohn! mein Sohn!
Horch, horch! sein Sohn ist in seinen Träumen.
Bist du da? bist du wirklich? ach! wie siehst du so elend! Sieh mich nicht an mit diesem kummervollen Blick! ich bin elend genug.
Seht auf, lieber Greis! Ihr träumtet nur. Faßt Euch!
Er war nicht da? drückt ich nicht seine Hände? Garstiger Franz! willst du ihn auch meinen Träumen entreißen?
Merkst dus, Amalia?
Wo ist er? wo? wo bin ich? du da, Amalia?
Wie ist Euch? Ihr schlieft einen erquickenden Schlummer.
Mir träumte von meinem Sohn. Warum hab ich nicht fortgeträumt? vielleicht hätt ich Verzeihung erhalten aus seinem Munde.
Engel grollen nicht – er verzeiht Euch.
Nein, meine Tochter! diese Totenfarbe deines Angesichts verdammet den Vater. Armes Mädchen! Ich brachte dich um die Freuden deiner Jugend – o fluche mir nicht!
Euch?
Kennst du dieses Bild, meine Tochter?
Karls! –
So sah er, als er ins sechszehente Jahr ging. Itzt ist er anders – Oh es wütet in meinem Innern – diese Milde ist Unwillen, dieses Lächeln Verzweiflung – Nicht wahr, Amalia? Es war an seinem Geburtstage in der Jasminlaube, als du ihn maltest? – Oh meine Tochter! Eure Liebe machte mich so glücklich.
Nein, nein! er ists nicht. Bei Gott! das ist Karl nicht – Hier, hier
Dieser huldreiche, erwärmende Blick – wär er vor
Nie, nie wärt Ihr gestorben! Es wär ein Sprung gewesen, wie man von einem Gedanken auf einen andern und schönern hüpft – dieser Blick hätt Euch übers Grab hinübergeleuchtet. Dieser Blick hätt Euch über die Sterne getragen!
Es ist schwer, es ist traurig! Ich sterbe, und mein Sohn Karl ist nicht hier – ich werde zu Grabe getragen, und er weint nicht an meinem Grabe – wie süß ists, eingewiegt zu werden in den Schlaf des Todes von dem Gebet eines Sohns – das ist Wiegengesang.
Ja süß, himmlisch süß ists, eingewiegt zu werden in den Schlaf des Todes von dem
Gesang des Geliebten – vielleicht träumt man auch im Grabe noch fort – ein langer,
ewiger unendlicher Traum von Karln, bis man die Glocke der Auferstehung läutet –
Ein schönes Lied, meine Tochter. Das mußt du mir vorspielen, eh ich sterbe.
Es ist der Abschied Andromachas und Hektors – Karl und ich habens oft zusammen zu der
Laute gesungen.
Es wartet draußen ein Mann auf Euch. Er bittet, vorgelassen zu werden, er hab Euch eine wichtige Zeitung.
Mir ist auf der Welt nur etwas wichtig, du weißts, Amalia – ists ein Unglücklicher, der meiner Hülfe bedarf? Er soll nicht mit Seufzen von hinnen gehn.
Ists ein Bettler, er soll eilig heraufkommen.
Amalia, Amalia! schone meiner!
Hier ist der Mann. Schröckliche Botschaften, sagt er, warten auf Euch. Könnt Ihr sie hören?
Ich kenne nur eine. Tritt her, mein Freund, und schone mein nicht! Reicht ihm einen Becher Wein!
Gnädiger Herr! laßt es einen armen Mann nicht entgelten, wenn er wider Willen Euer Herz durchbohrt. Ich bin ein Fremdling in diesem Lande, aber Euch kenne ich sehr gut, Ihr seid der Vater Karls von Moor.
Woher weißt du das?
Ich kannte Euren Sohn –
Er lebt? lebt? Du kennst ihn? wo ist er? wo, wo?
Du weißt von meinem Sohn?
Er studierte in Leipzig. Von da zog er, ich weiß nicht wie weit, herum. Er durchschwärmte Deutschland in die Runde und, wie er mir sagte, mit unbedecktem Haupt, barfuß, und erbettelte sein Brot vor den Türen. Fünf Monate drauf brach der leidige Krieg zwischen Preußen und Österreich wieder aus, und da er auf der Welt nichts mehr zu hoffen hatte, zog ihn der Hall von Friederichs siegreicher Trommel nach Böhmen. Erlaubt mir, sagte er zum großen Schwerin, daß ich den Tod sterbe auf dem Bette der Helden, ich hab keinen Vater mehr!
Sieh mich nicht an, Amalia!
Man gab ihm eine Fahne. Er flog den preußischen Siegesflug mit. Wir kamen zusammen unter ein Zelt zu liegen. Er sprach viel von seinem alten Vater und von bessern vergangenen Tagen – und von vereitelten Hoffnungen – uns standen die Tränen in den Augen.
Stille, o stille!
Acht Tage drauf war das heiße Treffen bei Prag – ich darf Euch sagen, Euer Sohn hat sich gehalten wie ein wackerer Kriegsmann. Er tat Wunder vor den Augen der Armee. Fünf Regimenter mußten neben ihm wechseln, er stand. Feuerkugeln fielen rechts und links, Euer Sohn stand. Eine Kugel zerschmetterte ihm die rechte Hand, Euer Sohn nahm die Fahne in die Linke, und stand –
Hektor, Hektor! hört Ihrs? Er stand –
Ich traf ihn am Abend der Schlacht niedergesunken unter Kugelgepfeife, mit der Linken hielt er das stürzende Blut, die Rechte hatte er in die Erde gegraben. Bruder! rief er mir entgegen, es lief ein Gemurmel durch die Glieder, der General sei vor einer Stunde gefallen – er ist gefallen, sagt ich, und du? – Nun, wer ein braver Soldat ist, rief er und ließ die linke Hand los, der folge seinem General wie ich! Bald darauf hauchte er seine große Seele dem Helden zu.
Daß der Tod deine verfluchte Zunge versiegle! Bist du hieher kommen, unserem Vater den Todesstoß zu geben? – Vater! Amalia! Vater!
Es war der letzte Wille meines sterbenden Kameraden.
Sein letzter Seufzer, Amalia!
Mein Fluch ihn gejagt in den Tod! gefallen in Verzweiflung!
Oh! was habt Ihr gemacht, Vater? Mein Karl, mein Bruder!
Hier ist das Schwert, und hier ist auch ein Porträt, das er zu gleicher Zeit aus dem Busen zog! Es gleicht diesem Fräulein auf ein Haar. Dies soll meinem Bruder Franz, sagte er, – ich weiß nicht, was er damit sagen wollte.
Mir? Amalias Porträt? Mir, Karl, Amalia? Mir?
Feiler, bestochener Betrüger!
Das bin ich nicht, gnädiges Fräulein. Sehet selbst, obs nicht Euer Bild ist – Ihr mögts ihm wohl selbst gegeben haben.
Bei Gott! Amalia, das deine! Es ist wahrlich das deine!
Mein, mein! O Himmel und Erde!
Wehe, wehe! mein Fluch ihn gejagt in den Tod! gefallen in Verzweiflung!
Und er gedachte meiner in der letzten schweren Stunde des Scheidens, meiner! Englische Seele – da schon das schwarze Panier des Todes über ihm rauschte – meiner! –
Mein Fluch ihn gejagt in den Tod, gefallen mein Sohn in Verzweiflung! –
Den Jammer steh ich nicht aus. Lebt wohl, alter Herr!
Bleib! bleib! Was waren seine letzte Worte?
Sein letzter Seufzer war Amalia!
Sein letzter Seufzer war Amalia! – Nein, du bist kein Betrüger! So ist es wahr – wahr
– er ist tot! – tot! –
Was seh ich? Was steht da auf dem Schwert? geschrieben mit Blut – Amalia!
Von ihm?
Seh ich recht, oder träum ich? Siehe da mit blutiger Schrift:
Heiliger Gott! es ist seine Hand. – Er hat mich nie geliebt!
Verzweifelt! meine ganze Kunst erliegt an dem Starrkopf.
Wehe, wehe! Verlaß mich nicht, meine Tochter! – Franz, Franz! gib mir meinen Sohn wieder!
Wer wars, der ihm den Fluch gab? Wer wars, der seinen Sohn jagte in Kampf und Tod und Verzweiflung? – Oh! er war ein Engel! ein Kleinod des Himmels. Fluch über seine Henker! Fluch, Fluch über Euch selber! –
Er war ein Engel, war Kleinod des Himmels! Fluch, Fluch, Verderben, Fluch über mich
selber! Ich bin der Vater, der seinen großen Sohn erschlug. Mich liebt' er bis in den
Tod! mich zu rächen, rannte er in Kampf und Tod! Ungeheuer, Ungeheuer!
Er ist dahin, was helfen späte Klagen?
Nimmer, nimmer, nimmer aus dem Grabe zurückholen! Hin, verloren auf ewig! – Und du hast mir den Fluch aus dem Herzen geschwätzt, du – du – Meinen Sohn mir wieder!
Reizt meinen Grimm nicht. Ich verlaß Euch im Tode! –
Scheusal! Scheusal! Schaff mir meinen Sohn wieder!
Kraftlose Knochen, ihr wagt es – sterbt! verzweifelt!
Tausend Flüche donnern dir nach! Du hast mir meinen Sohn aus den Armen gestohlen.
Amalia! Bote des Himmels! Kommst du, meine Seele zu lösen?
Ihr habt einen herrlichen Sohn verloren.
Nicht also, jammervoller Greis! der himmlische Vater rückt' ihn zu sich. Wir wären zu glücklich gewesen auf dieser Welt. – Droben, droben über den Sonnen – Wir sehn ihn wieder.
Wiedersehen, wiedersehen! Oh es wird mir durch die Seele schneiden ein Schwert – Wenn ich ein Heiliger ihn unter den Heiligen finde – mitten im Himmel werden durch mich schauern Schauer der Hölle! im Anschauen des Unendlichen mich zermalmen die Erinnerung: Ich hab meinen Sohn ermordet!
Oh, er wird Euch die Schmerzerinnerung aus der Seele lächeln, seid doch heiter, lieber Vater! ich bins so ganz. Hat er nicht schon den himmlischen Hörern den Namen Amalia vorgesungen auf der seraphischen Harfe, und die himmlischen Hörer lispelten leise ihn nach? Sein letzter Seufzer war ja, Amalia! wird nicht sein erster Jubel, Amalia! sein?
Himmlischer Trost quillt von deinen Lippen! Er wird mir lächeln, sagst du? Vergeben? du mußt bei mir bleiben, Geliebte meines Karls, wenn ich sterbe.
Sterben ist Flug in seine Arme. Wohl Euch! Ihr seid zu beneiden. Warum sind diese Gebeine nicht mürb? warum diese Haare nicht grau? Wehe über die Kräfte der Jugend! Willkommen, du markloses Alter! näher gelegen dem Himmel und meinem Karl.
Tritt her, mein Sohn! Vergib mir, wenn ich vorhin zu hart gegen dich war! Ich vergebe dir alles. Ich möchte so gern im Frieden den Geist aufgeben.
Habt Ihr genug um Euren Sohn geweint? Soviel ich sehe, habt Ihr nur einen.
Jakob hatte der Söhne zwölf, aber um seinen Joseph hat er blutige Tränen geweint.
Hum!
Geh, nimm die Bibel, meine Tochter, und lies mir die Geschichte Jakobs und Josephs! Sie hat mich immer so gerührt, und damals bin ich noch nicht Jakob gewesen.
Welches soll ich Euch lesen?
Lies mir den Jammer des Verlassenen, als er ihn nimmer unter seinen Kindern fand – und vergebens sein harrte im Kreis seiner eilfe – und sein Klagelied, als er vernahm, sein Joseph sei ihm genommen auf ewig –
»Da nahmen sie Josephs Rock, und schlachteten einen Ziegenbock, und tauchten den Rock
in das Blut, und schickten den bunten Rock hin, und ließen ihn ihrem Vater bringen,
und sagen: Diesen haben wir funden, siehe, obs deines Sohnes Rock sei oder nicht?
Ein reißend Tier hat Joseph zerrissen!
»Und Jakob zerriß seine Kleider, und legte einen Sack um seine Lenden, und trug Leide um seinen Sohn lange Zeit, und all sein Söhne und Töchter traten auf, daß sie ihn trösteten, aber er wollte sich nicht trösten lassen und sprach: Ich werde mit Leid hinunterfahren –«
Hör auf, hör auf! Mir wird sehr übel.
Hilf Himmel! Was ist das?
Das ist der Tod! – Schwarz – schwimmt – vor meinen – Augen – ich bitt dich – ruf dem Pastor – daß er mir – das Abendmahl reiche – Wo ist – mein Sohn Franz?
Er ist geflohen! Gott erbarme sich unser!
Geflohen – geflohen von des Sterbenden Bett? – – Und das all – all – von zwei Kindern voll Hoffnung – du hast sie – gegeben – hast sie – genommen – – dein Name sei –
Tot! Alles tot!
Bist da? bists wirklich? So laß dich doch zu Brei zusammendrucken, lieber Herzensbruder Moritz! Willkommen in den böhmischen Wäldern! Bist ja groß worden und stark. Stern- Kreuz-Bataillon! Bringst ja Rekruten mit einen ganzen Trieb, du trefflicher Werber!
Gelt, Bruder? Gelt? Und das ganze Kerl darzu! – du glaubst nicht, Gottes sichtbarer
Segen ist bei mir; war dir ein armer hungriger Tropf, hatte nichts als diesen Stab, da
ich über den Jordan ging, und itzt sind unserer achtundsiebenzig, meistens ruinierte
Krämer, rejizierte Magister und Schreiber aus den schwäbischen Provinzen. Das ist dir
ein Korps Kerles, Bruder, deliziöse Bursche, sag ich dir, wo als einer dem andern die
Knöpfe von den Hosen stiehlt, und mit geladener Flinte neben ihm sicher ist – und
haben voll auf, und stehen dir in einem Renommee vierzig Meilen weit, das nicht zu
begreifen ist. Da ist dir keine Zeitung, wo du nicht ein Artikelchen von dem
Schlaukopf Spiegelberg wirst getroffen haben, ich halte sie mir auch pur deswegen –
vom Kopf bis zun Füßen haben sie mich dir hingestellt, du meinst, du sähst mich, –
sogar meine Rockknöpfe haben sie nicht vergessen. Aber wir führen sie erbärmlich am
Narrenseil herum. Ich geh letzthin in die Druckerei, geb vor, ich hätte den
berüchtigten Spiegelberg gesehn, und diktier einem Skrizler, der dort saß, das
leibhafte Bild von einem dortigen Wurmdoktor in die Feder, das Ding kommt um, der Kerl
wird eingezogen, par force inquiriert, und in der Angst und in der Dummheit gesteht er
dir, hol mich der Teufel! gesteht dir,
Du bist eben noch immer der alte.
Das bin ich, wie du siehst, an Leib und Seel. Narr! einen Spaß muß ich dir doch
erzählen, den ich neulich im Cäcilienkloster angerichtet habe. Ich treffe das Kloster
auf meiner Wanderschaft so gegen die Dämmerung, und da ich eben den Tag noch keine
Patrone verschossen hatte, du weißt, ich hasse das diem perdidi auf den Tod, so mußte
die Nacht noch durch einen Streich verherrlicht werden, und sollts dem Teufel um ein
Ohr gelten! Wir halten uns ruhig bis in die späte Nacht. Es wird mausstill. Die
Lichter gehen aus. Wir denken, die Nonnen könnten itzt in den Federn sein. – Nun nehm
ich meinen Kameraden Grimm mit mir, heiß die andern warten vorm Tor, bis sie mein
Pfeifchen hören würden, – versichere mich des Klosterwächters, nehm ihm die Schlüssel
ab, schleich mich hinein, wo die Mägde schliefen, praktizier ihnen die Kleider weg,
und heraus mit dem Pack zum Tor. Wir gehn weiter von Zelle zu Zelle, nehmen einer
Schwester nach der andern die Kleider, endlich auch der Äbtissin. – Itzt pfeif ich,
und meine Kerls draußen fangen an zu stürmen und zu hasselieren, als käm der Jüngste
Tag, und hinein mit bestialischem Gepolter in die Zellen der Schwestern! – Hahaha! –
da hättest du die Hatz sehen sollen, wie die armen Tierchen in der Finstere nach ihren
Röcken tappten, und sich jämmerlich gebärdeten, wie sie zum Teufel waren, und wir
indes wie alle Donnerwetter zugesetzt, und wie sie sich vor Schreck und Bestürzung in
Bettlaken wickelten, oder unter dem Ofen zusammenkrochen wie Katzen, andere in der
Angst ihres Herzens die Stube so besprenzten, daß du hättest das Schwimmen drin lernen
können, und das erbärmliche Gezeter und Lamento, und endlich gar die alte Schnurre,
die Äbtissin, angezogen wie Eva vor dem Fall – du weißt, Bruder, daß mir auf diesem
weiten Erdenrund kein Geschöpf so zuwider ist als eine
Daß mich der Donner da weg hatte!
Siehst du? Sag du mehr, ob das kein Luderleben ist? und dabei bleibt man frisch und stark, und das Korpus ist noch beisammen, und schwillt dir stündlich wie ein Prälatsbauch – ich weiß nicht, ich muß was Magnetisches an mir haben, das dir alles Lumpengesindel auf Gottes Erdboden anzieht wie Stahl und Eisen.
Schöner Magnet du! Aber so möcht ich Henkers doch wissen, was für Hexereien du brauchst –
Hexereien? Braucht keiner Hexereien – Kopf mußt du haben! Ein gewisses praktisches Judizium, das man freilich nicht in der Gerste frißt – denn siehst du, ich pfleg immer zu sagen: einen honetten Mann kann man aus jedem Weidenstotzen formen, aber zu einem Spitzbuben wills Grütz – auch gehört darzu ein eigenes Nationalgenie, ein gewisses, daß ich so sage, Spitzbubenklima, und da rat ich dir, reis du ins Graubünder Land, das ist das Athen der heutigen Gauner.
Bruder! man hat mir überhaupt das ganze Italien gerühmt.
Ja ja! man muß niemand sein Recht vorenthalten, Italien weist auch seine Männer auf, und wenn Deutschland so fort macht, wie es bereits auf dem Weg ist, und die Bibel vollends hinausvotiert, wie es die glänzendsten Aspekten hat, so kann mit der Zeit auch noch aus Deutschland was Gutes kommen – überhaupt aber, muß ich dir sagen, macht das Klima nicht sonderlich viel, das Genie kommt überall fort, und das übrige, Bruder – ein Holzapfel weißt du wohl, wird im Paradiesgärtlein selber ewig keine Ananas – aber daß ich dir weiter sage, – wo bin ich stehen geblieben?
Bei den Kunstgriffen.
Ja recht, bei den Kunstgriffen. So ist dein erstes, wenn
Du bist ein ausgelernter Praktikus.
Mein Gott! als ob ich noch jemals dran gezweifelt hätte – Nun du deinen Mann in dem Hamen hast, mußt dus auch fein schlau angreifen, daß du ihn hebst! – Siehst du, mein Sohn? das hab ich so gemacht: – Sobald ich einmal die Fährte hatte, hängt ich mich meinem Kandidaten an wie eine Klette, saufte Brüderschaft mit ihm, und notabene! zechfrei mußt du ihn halten! da geht freilich ein Schönes drauf, aber das achtest du nicht – – du gehst weiter, du führst ihn in Spielkompanien und bei liederlichen Menschern ein, verwickelst ihn in Schlägereien, und schelmische Streiche, bis er an Saft und Kraft und Geld und Gewissen, und gutem Namen bankrutt wird; denn incidenter muß ich dir sagen, du richtest nichts aus, wenn du nicht Leib und Seele verderbst – Glaube mir, Bruder! das hab ich aus meiner starken Praxi wohl fünfzigmal abstrahiert, wenn der ehrliche Mann einmal aus dem Nest gejagt ist, so ist der Teufel Meistes – Der Schritt ist dann so leicht – o so leicht, als der Sprung von einer Hure zu einer Betschwester. – Horch doch! was für ein Knall war das?
Es war gedonnert, nur fortgemacht!
Noch ein kürzerer besserer Weg ist der, du plünderst deinem Mann Haus und Hof ab, bis ihm kein Hemd mehr am Leibe hebt, alsdann kommt er dir von selber – lern mich die Pfiffe nicht, Bruder – frag einmal das Kupfergesicht dort – Schwerenot! den hab ich schön ins Garn gekriegt – ich hielt ihm vierzig Dukaten hin, die sollt er haben, wenn er mir seines Herrn Schlüssel in Wachs drücken wollte – denk einmal! die dumme Bestie tuts, bringt mir, hol mich der Teufel, die Schlüssel, und will itzt das Geld haben – Monsieur, sagt ich, weiß Er auch, daß ich itzt diese Schlüssel geradeswegs zum Polizei-Lieutenant trage, und Ihm ein Logis am lichten Galgen miete? – Tausendsackerment! da hättest du den Kerl sehen sollen die Augen aufreißen, und anfangen zu zappeln wie ein nasser Pudel. – – »Ums Himmelswillen, hab der Herr doch Einsicht! ich will – will –« Was will Er? Will Er itzt gleich den Zopf hinaufschlagen und mit mir zum Teufel gehn? – »O von Herzen gern, mit Freuden!« – Hahaha! guter Schlucker, mit Speck fangt man Mäuse – lach ihn doch aus, Razmann! hahaha!
Ja, ja, ich muß gestehen. Ich will mir diese Lektion mit goldnen Ziffern auf meine Hirntafel schreiben. Der Satan mag seine Leute kennen, daß er dich zu seinem Mäkler gemacht hat.
Gelt, Bruder? Und ich denke, wenn ich ihm zehen stelle, läßt er mich frei ausgehen – gibt ja jeder Verleger seinem Sammler das zehente Exemplar gratis, warum soll der Teufel so jüdisch zu Werk gehn? – Razmann! ich rieche Pulver –
Sapperment! ich riechs auch schon lang. – Gib acht, es wird in der Näh was gesetzt haben! – Ja ja! wie ich dir sage, Moritz – du wirst dem Hauptmann mit deinen Rekruten willkommen sein – er hat auch schon brave Kerl angelockt.
Aber die meinen! die meinen – pah –
Nun ja! sie mögen hübsche Fingerchen haben – aber ich sage dir, der Ruf unsers Hauptmanns hat auch schon ehrliche Kerl in Versuchung geführt.
Ich will nicht hoffen.
Sans Spaß! und sie schämen sich nicht, unter ihm zu dienen. Er mordet nicht um des
Raubes willen wie wir – nach dem
Hum! Hum!
Neulich erfuhren wir im Wirtshaus, daß ein reicher Graf von Regensburg durchkommen würde, der einen Prozeß von einer Million durch die Pfiffe seines Advokaten durchgesetzt hätte, er saß eben am Tisch und brettelte – Wieviel sind unserer? frug er mich, indem er hastig aufstand, ich sah ihn die Unterlippe zwischen die Zähne klemmen, welches er nur tut, wenn er am grimmigsten ist – nicht mehr als fünf! sagt ich – es ist genug! sagt er, warf der Wirtin das Geld auf den Tisch, ließ den Wein, den er sich hatte reichen lassen, unberührt stehen – wir machten uns auf den Weg. Die ganze Zeit über sprach er kein Wort, lief abseitwärts und allein, nur daß er uns von Zeit zu Zeit fragte, ob wir noch nichts gewahr worden wären, und uns befahl, das Ohr an die Erde zu legen. Endlich so kommt der Graf hergefahren, der Wagen schwer bepackt, der Advokat saß bei ihm drin, voraus ein Reuter, nebenher ritten zwei Knechte – da hättest du den Mann sehen sollen, wie er, zwei Terzerolen in der Hand, vor uns her auf den Wagen zusprang! Und die Stimme, mit der er rief: Halt! – der Kutscher, der nicht Halt machen wollte, mußte vom Bock herabtanzen, der Graf schoß aus dem Wagen in den Wind, die Reuter flohen – dein Geld, Kanaille! rief er donnernd – er lag wie ein Stier unter dem Beil – und bist du der Schelm, der die Gerechtigkeit zur feilen Hure macht? der Advokat zitterte, daß ihm die Zähne klapperten, – der Dolch stak in seinem Bauch wie ein Pfahl in dem Weinberg – ich habe das Meine getan! rief er, und wandte sich stolz von uns weg, das Plündern ist eure Sache – Und somit verschwand er in den Wald –
Hum, hum! Bruder, was ich dir vorhin erzählt habe, bleibt unter uns, er brauchts nicht zu wissen. Verstehst du?
Recht, recht! ich versteh.
Du kennst ihn ja! Er hat so seine Grillen. Du verstehst mich.
Ich versteh, ich versteh.
Wer da? was gibts da? Passagiers im Wald?
Hurtig, hurtig! wo sind die andern? – tausendsackerment! ihr steht da und plaudert! Wißt ihr denn nicht – wißt ihr denn gar nicht? – und Roller –
Was dann? was dann?
Roller ist gehangen, noch vier andere mit –
Roller? Schwerenot! seit wenn – woher weißt dus?
Schon über drei Wochen sitzt er, und wir erfahren nichts, schon drei Rechtstäge sind über ihn gehalten worden, und wir hören nichts, man hat ihn auf der Tortur examiniert, wo der Hauptmann sei? – der wackere Bursche hat nichts bekannt, gestern ist ihm der Prozeß gemacht worden, diesen Morgen ist er dem Teufel Extrapost zugefahren.
Vermaledeit! weiß es der Hauptmann?
Erst gestern erfährt ers. Er schäumt wie ein Eber. Du weißts, er hat immer am meisten
gehalten auf Roller, und nun die
Das ist wahr! ich kenne den Hauptmann. Wenn er dem Teufel sein Wort drauf gegeben
hätte in die Hölle zu fahren, er
Memento mori! Aber das regt mich nicht an.
Horch! ein Schuß.
Noch einer!
Wieder einer! der Hauptmann!
Holla ho! Holla ho!
Roller! Roller! Holen mich zehn Teufel!
Razmann! Schwarz! Spiegelberg! Razmann!
Roller! Schweizer! Blitz, Donner, Hagel und Wetter!
Freiheit! Freiheit! – – du bist im Trocknen, Roller! – Führ meinen Rappen ab,
Schweizer, und wasch ihn mit Wein.
Nun bei der Feueresse des Plutos! bist du vom Rad auferstanden?
Bist du sein Geist? oder bin ich ein Narr? oder bist dus wirklich?
Ich bins. Leibhaftig. Ganz. Wo glaubst du, daß ich herkomme?
Da frag die Hexe! der Stab war schon über dich gebrochen!
Das war er freilich, und noch mehr. Ich komme recta vom
Gleich, gleich! – so sag doch, so schwätz doch! wie bist du davonkommen? wie haben wir dich wieder? der Kopf geht mir um. Vom Galgen her, sagst du?
Ah, das schmeckt, das brennt ein! – geradeswegs vom Galgen her! sag ich. Ihr steht da, und gafft, und könnts nicht träumen – ich war auch nur drei Schritte von der Sackermentsleiter, auf der ich in den Schoß Abrahams steigen sollte – so nah, so nah – war dir schon mit Haut und Haar auf die Anatomie verhandelt! hättest mein Leben um 'n Prise Schnupftabak haben können, dem Hauptmann dank ich Luft, Freiheit und Leben.
Es war ein Spaß, der sich hören läßt. Wir hatten den Tag vorher durch unsre Spionen Wind gekriegt, der Roller liege tüchtig im Salz, und wenn der Himmel nicht beizeit noch einfallen wollte, so werde er morgen am Tag – das war als heut – den Weg alles Fleisches gehen müssen – Auf! sagt der Hauptmann, was wiegt ein Freund nicht. – Wir retten ihn, oder retten ihn nicht, so wollen wir ihm wenigstens doch eine Todesfackel anzünden, wie sie noch keinem König geleuchtet hat, die ihnen den Buckel braun und blau brennen soll. Die ganze Bande wird aufgeboten. Wir schicken einen Expressen an ihn, ders ihm in einem Zettelchen beibrachte, das er ihm in die Suppe warf.
Ich verzweifelte an dem Erfolg.
Wir paßten die Zeit ab, bis die Passagen leer waren. Die ganze Stadt zog dem
Spektakel nach, Reuter und Fußgänger durcheinander und Wagen, der Lärm und der
Galgenpsalm johlten weit. Itzt, sagt der Hauptmann, brennt an, brennt an! Die Kerl
flogen wie Pfeile, steckten die Stadt an dreiunddreißig Ecken zumal in Brand, werfen
feurige Lunten in die Nähe des Pulverturms, in Kirchen und Scheunen – Mordbleu es war
keine Viertelstunde vergangen, der Nordostwind, der auch seinen Zahn auf die Stadt
Und itzt sah mein Gefolge zurück – da lag die Stadt wie Gomorrha und Sodom, der ganze Horizont war Feuer, Schwefel und Rauch, vierzig Gebürge brüllen den infernalischen Schwank in die Rund herum nach, ein panischer Schreck schmeißt alle zu Boden – itzt nutz ich den Zeitpunkt, und risch, wie der Wind! ich war losgebunden, so nah wars dabei – da meine Begleiter versteinert wie Lots Weib zurückschaun, Reißaus! zerrissen die Haufen! davon! Sechzig Schritte weg werf ich die Kleider ab, stürze mich in den Fluß, schwimm unterm Wasser fort, bis ich glaubte, ihnen aus dem Gesichte zu sein. Mein Hauptmann schon parat mit Pferden und Kleidern – so bin ich entkommen. Moor! Moor! möchtest du bald auch in den Pfeffer geraten, daß ich dir Gleiches mit Gleichem vergelten kann!
Ein bestialischer Wunsch, für den man dich hängen sollte – aber es war ein Streich zum Zerplatzen.
Es war Hülfe in der Not, ihr könnts nicht schätzen. Ihr hättet sollen – den Strick um
den Hals – mit lebendigem Leib zu Grabe marschieren wie ich, und die
sackermentalischen Anstalten und Schinderszeremonien, und mit jedem Schritt, den der
scheue Fuß vorwärts wankte, näher und fürchterlich näher die verfluchte Maschine, wo
ich einlogiert werden sollte, im Glanz der schröcklichen Morgensonne steigend, und die
laurenden Schindersknechte und die gräßliche Musik – noch raunt sie in meinen Ohren –
und das Gekrächz hungriger Raben, die an meinem halbfaulen Antezessor zu dreißigen
hingen, und das alles, alles – und obendrein noch der Vorschmack der Seligkeit, die
mir blühete! – Bruder, Bruder! und auf einmal die Losung zur Freiheit – Es war ein
Knall, als ob dem Himmelfaß ein Reif gesprungen wäre – hört, Kanaillen! ich sag euch,
wenn man aus dem glühenden Ofen ins Eiswasser
Armer Schlucker! Nun ists ja verschwitzt.
Nein, bei allen Schätzen des Mammons! ich möchte das nicht zum zweiten Mal erleben. Sterben ist etwas mehr als Harlekinssprung, und Todesangst ist ärger als Sterben.
Und der hüpfende Pulverturn – merkst dus itzt, Razmann? – drum stank auch die Luft so nach Schwefel, stundenweit, als würde die ganze Garderobe des Molochs unter dem Firmament ausgelüftet – es war ein Meisterstreich, Hauptmann! ich beneide dich drum.
Macht sich die Stadt eine Freude daraus, meinen Kameraden wie ein verhetztes Schwein abtun zu sehen, was, zum Henker! sollen wir uns ein Gewissen daraus machen, unserem Kameraden zulieb die Stadt draufgehen zu lassen? Und nebenher hatten unsere Kerls noch das gefundene Fressen, über den alten Kaiser zu plündern. – Sagt einmal! was habt ihr weggekapert?
Ich hab mich während des Durcheinanders in die Stephanskirche geschlichen und die Borten vom Altartuch abgetrennt, der liebe Gott da, sagt ich, ist ein reicher Mann und kann ja Goldfäden aus einem Batzenstrick machen.
Du hast wohlgetan – was soll auch der Plunder in einer Kirche? Sie tragens dem Schöpfer zu, der über den Trödelkram lachet, und seine Geschöpfe dörfen verhungern. – Und du, Spangeler – wo hast du dein Netz ausgeworfen?
Ich und Bügel haben einen Kaufladen geplündert und bringen Zeug für unser funfzig mit.
Zwei goldne Sackuhren hab ich weggebixt, und ein Dutzend silberne Löffel darzu.
Gut, gut. Und wir haben ihnen eins angerichtet, dran sie vierzehn Tage werden zu löschen haben. Wenn sie dem Feuer wehren wollen, so müssen sie die Stadt durch Wasser ruinieren – Weißt du nicht, Schufterle, wieviel es Tote gesetzt hat?
Dreiundachtzig sagt man. Der Turm allein hat ihrer sechzig zu Staub zerschmettert.
Roller, du bist teuer bezahlt.
Pah, pah! was heißt aber das? – ja, wenns Männer gewesen wären – aber da warens Wickelkinder, die ihre Laken vergolden, eingeschnurrte Mütterchen, die ihnen die Mücken wehrten, ausgedörrte Ofenhocker, die keine Türe mehr finden konnten – Patienten, die nach dem Dokter winselten, der in seinem gravitätischen Trab der Hatz nachgezogen war – Was leichte Beine hatte, war ausgeflogen der Komödie nach, und nur der Bodensatz der Stadt blieb zurück, die Häuser zu hüten.
O der armen Gewürme! Kranke, sagst du, Greise und Kinder? –
Ja zum Teufel! und Kindbetterinnen darzu, und hochschwangere Weiber, die befürchteten, unterm lichten Galgen zu abortieren, junge Frauen, die besorgten, sich an den Schindersstückchen zu versehen und ihrem Kind in Mutterleib den Galgen auf den Buckel zu brennen – Arme Poeten, die keinen Schuh anzuziehen hatten, weil sie ihr einziges Paar in die Mache gegeben, und was das Hundsgesindel mehr ist, es lohnt sich der Mühe nicht, daß man davon redt. Wie ich von ungefähr so an einer Baracke vorbeigehe, hör ich drinnen ein Gezeter, ich guck hinein, und wie ichs beim Licht besehe, was wars? Ein Kind wars, noch frisch und gesund, das lag auf dem Boden unterm Tisch, und der Tisch wollte eben angehen, – Armes Tierchen, sagt ich, du verfrierst ja hier, und warfs in die Flamme –
Wirklich, Schufterle? – Und diese Flamme brenne in deinem Busen, bis die Ewigkeit
grau wird! – Fort Ungeheuer! Laß dich nimmer unter meiner Bande sehen! Murrt ihr! –
Überlegt ihr? – Wer überlegt, wann
Höre sie nicht, Rächer im Himmel! – Was kann ich dafür? Was kannst du dafür, wenn
deine Pestilenz, deine Teurung, deine Wasserfluten, den Gerechten mit dem Bösewicht
auffressen? Wer kann der Flamme befehlen, daß sie nicht auch durch die gesegneten
Sieh dich vor, Hauptmann! Es spukt! Ganze Haufen böhmischer Reuter schwadronieren im Holz herum – der höllische Blaustrumpf muß ihnen verträtscht haben –
Hauptmann! Hauptmann! Sie haben uns die Spur abgelauert – rings ziehen ihrer etliche tausend einen Kordon um den mittlern Wald.
Weh, weh, weh! Wir sind gefangen, gerädert, wir sind gevierteilt! Viele tausend
Husaren, Dragoner und Jäger sprengen um die Anhöhe, und halten die Luftlöcher besetzt.
Haben wir sie aus den Federn geschüttelt? Freu dich doch, Roller! Das hab ich mir lange gewünscht, mich mit so Kommißbrotrittern herumzuhauen – wo ist der Hauptmann? Ist die ganze Bande beisammen? Wir haben doch Pulver genug?
Pulver die schwere Meng. Aber unser sind achtzig in allem, und so immer kaum einer gegen ihrer zwanzig.
Desto besser! und laß es fünfzig gegen meinen großen Nagel sein – Haben sie so lang gewartet, bis wir ihnen die Streu unterm Arsch angezündt haben – Brüder, Brüder! so hats keine Not. Sie setzen ihr Leben an zehen Kreuzer, fechten wir nicht für Hals und Freiheit? – Wir wollen über sie her wie die Sündflut und auf ihre Köpfe herabfeuren wie Wetterleuchten – Wo zum Teufel! ist dann der Hauptmann?
Er verläßt uns in dieser Not. Können wir denn nicht mehr entwischen?
Entwischen?
Oh! warum bin ich nicht geblieben in Jerusalem.
So wollt ich doch, daß du im Kloak ersticktest, Dreckseele du! Bei nackten Nonnen hast du ein großes Maul, aber wenn du zwei Fäuste siehst, – Memme, zeige dich itzt, oder man soll dich in eine Sauhaut nähen, und durch Hunde verhetzen lassen.
Der Hauptmann, der Hauptmann!
Ich habe sie vollends ganz einschließen lassen, itzt müssen sie fechten wie
Verzweifelte.
Ha! ich will ihnen mit meinen Fangern den Bauch schlitzen, daß ihnen die Kutteln schuhlang herausplatzen! – Führ uns an, Hauptmann! Wir folgen dir in den Rachen des Todes.
Ladet alle Gewehre! Es fehlt doch an Pulver nicht?
Pulver genug, die Erde gegen den Mond zu sprengen!
Jeder hat fünf Paar Pistolen geladen, jeder noch drei Kugelbüchsen darzu.
Gut, gut! Und nun muß ein Teil auf die Bäume klettern, oder sich ins Dickicht verstecken, und Feuer auf sie geben im Hinterhalt –
Da gehörst du hin, Spiegelberg!
Wir andern, wie Furien, fallen ihnen in die Flanken!
Darunter bin ich, ich!
Zugleich muß jeder sein Pfeifchen hören lassen, im Wald herumjagen, daß unsere Anzahl schröcklicher werde: auch müssen alle Hunde los, und in ihre Glieder gehetzt werden, daß sie sich trennen, zerstreuen und euch in den Schuß rennen. Wir drei, Roller, Schweizer und ich, fechten im Gedränge.
Meisterlich, vortrefflich! – Wir wollen sie zusammenwettern, daß sie nicht wissen, wo
sie die Ohrfeigen herkriegen. Ich habe wohl ehe eine Kirsche vom Maul weggeschossen,
laß sie nur anlaufen.
Schweig!
Ich bitte dich –
Weg! Er dank es seiner Schande, sie hat ihn gerettet. Er soll nicht sterben, wenn ich und mein Schweizer sterben, und mein Roller. Laß ihn die Kleider ausziehen, so will ich sagen, er sei ein Reisender, und ich hab ihn bestohlen – Sei ruhig, Schweizer, ich schwöre darauf, er wird doch noch gehangen werden.
Ist das das Drachennest? – Mit eurer Erlaubnis, meine Herren! Ich bin ein Diener der Kirche, und draußen stehen siebenzehnhundert, die jedes Haar auf meinen Schläfen bewachen.
Bravo! bravo! Das war wohl gesprochen, sich den Magen warm zu halten.
Schweig, Kamerad! – Sagen Sie kurz, Herr Pater! Was haben Sie hier zu tun?
Mich sendet die hohe Obrigkeit, die über Leben und Tod spricht – ihr Diebe – ihr Mordbrenner – ihr Schelmen – giftige Otterbrut, die im Finstern schleicht, und im Verborgenen sticht – Aussatz der Menschheit – Höllenbrut – köstliches Mahl für Raben und Ungeziefer – Kolonie für Galgen und Rad –
Hund! hör auf zu schimpfen, oder –
Pfui doch, Schweizer! du verdirbst ihm ja das Konzept – er hat seine Predigt so brav auswendig gelernt – nur weiter, mein Herr! – »für Galgen und Rad?«
Und du, feiner Hauptmann! Herzog der Beutelschneider! Gaunerkönig! Großmogol aller Schelmen unter der Sonne! – Ganz ähnlich jenem ersten abscheulichen Rädelsführer, der tausend Legionen schuldloser Engel in rebellisches Feuer fachte, und mit sich hinab in den tiefen Pfuhl der Verdammnis zog – das Zetergeschrei verlassener Mütter heult deinen Fersen nach, Blut saufst du wie Wasser, Menschen wägen auf deinem mörderischen Dolch keine Luftblase auf. –
Sehr wahr, sehr wahr! Nur weiter!
Was? Sehr wahr, sehr wahr? ist das auch eine Antwort?
Wie, mein Herr? darauf haben Sie sich wohl nicht gefaßt gemacht? Weiter, nur weiter! Was wollten Sie weiter sagen?
Entsetzlicher Mensch! hebe dich weg von mir! Picht nicht das Blut des ermordeten
Reichsgrafen an deinen verfluchten Fingern? Hast du nicht das Heiligtum des Herrn mit
diebischen Händen durchbrochen, und mit einem Schelmengriff die geweihten Gefäße des
Nachtmahls entwandt? Wie? hast du nicht Feuerbrände in unsere gottesfürchtige Stadt
geworfen? und den Pulverturm über die Häupter guter Christen herabgestürzt?
Meisterlich geraten bis hieher! aber zur Sache! Was läßt mir der hochlöbliche Magistrat durch Sie kundmachen?
Was du nie wert bist zu empfangen – Schau um dich, Mordbrenner! Was nur dein Auge absehen kann, bist du eingeschlossen von unsern Reutern – hier ist kein Raum zum Entrinnen mehr – so gewiß Kirschen auf diesen Eichen wachsen, und diese Tannen Pfirsiche tragen, so gewiß werdet ihr unversehrt diesen Eichen und diesen Tannen den Rücken kehren.
Hörst dus wohl, Schweizer? – Aber nur weiter!
Höre dann, wie gütig, wie langmütig das Gericht mit dir Böswicht verfährt. Wirst du
itzt gleich zum Kreuz kriechen, und um Gnade und Schonung flehen, siehe, so wird dir
die Strenge selbst Erbarmen, die Gerechtigkeit eine liebende Mutter sein – sie drückt
das Auge bei der Hälfte deiner Verbrechen zu, und läßt es – denk doch! – und läßt es
Hast dus gehört, Hauptmann? Soll ich hingehn, und diesem abgerichteten Schäferhund die Gurgel zusammenschnüren, daß ihm der rote Saft aus allen Schweißlöchern sprudelt? –
Hauptmann! – Sturm, Wetter und Hölle! – Hauptmann! – wie er die Unterlippe zwischen die Zähne klemmt! – soll ich diesen Kerl das Oberst zu unterst unters Firmament wie einen Kegel aufsetzen?
Mir, mir! Laß mich kniend vor dir niederfallen! Mir laß die Wollust, ihn zu Brei
zusammenzureiben!
Weg von ihm! Wag es keiner, ihn anzurühren! –
O Pharao! Pharao!
Hört ihrs wohl? Habt ihr den Seufzer bemerkt? Steht er nicht da, als wollte er Feuer
vom Himmel auf die Rotte Korah herunterbeten, richtet mit einem Achselzucken, verdammt
mit einem christlichen
Daß ein Bösewicht noch so stolz sein kann!
Nicht genug – itzt will ich stolz reden. Geh hin und sage dem hochlöblichen Gericht,
das über Leben und Tod würfelt – Ich bin kein Dieb, der sich mit Schlaf und
Mitternacht verschwört, und auf der Leiter groß und herrisch tut – was ich getan habe,
werd ich ohne Zweifel einmal im Schuldbuch des Himmels lesen, aber mit seinen
erbärmlichen Verwesern will ich kein Wort mehr verlieren. Sag ihnen, mein Handwerk ist
Wiedervergeltung – Rache ist mein Gewerbe.
Du willst also nicht Schonung und Gnade? – Gut, mit dir bin ich fertig.
Hört ihrs auch? Hört ihr? Was stutzt ihr? Was steht ihr verlegen da? Sie bietet euch Freiheit, und ihr seid wirklich schon ihre Gefangene. – Sie schenkt euch das Leben, und das ist keine Prahlerei, denn ihr seid wahrhaftig gerichtet – Sie verheißt euch Ehren und Ämter, und was kann euer Los anders sein, wenn ihr auch obsiegtet, als Schmach und Fluch und Verfolgung. – Sie kündigt euch Versöhnung vom Himmel an, und ihr seid wirklich verdammt. Es ist kein Haar an keinem unter euch, das nicht in die Hölle fährt. Überlegt ihr noch? Wankt ihr noch? Ist es so schwer, zwischen Himmel und Hölle zu wählen? Helfen Sie doch, Herr Pater!
Ist der Kerl unsinnig? – Sorgt ihr etwa, daß dies eine Falle sei, euch lebendig zu
fangen? – Leset selbst, hier ist der Generalpardon unterschrieben.
Seht doch, seht doch! Was könnt ihr mehr verlangen? – Unterschrieben mit eigener Hand – es ist Gnade über alle Grenzen – oder fürchtet ihr wohl, sie werden ihr Wort brechen, weil ihr einmal gehört habt, daß man Verrätern nicht Wort hält? – O seid außer Furcht! Schon die Politik könnte sie zwingen, Wort zu halten, wenn sie es auch dem Satan gegeben hätten. – Wer würde ihnen in Zukunft noch Glauben beimessen? Wie würden sie je einen zweiten Gebrauch davon machen können? – Ich wollte drauf schwören, sie meinens aufrichtig. Sie wissen, daß ich es bin, der euch empört und erbittert hat, euch halten sie für unschuldig. Eure Verbrechen legen sie für Jugendfehler, für Übereilungen aus. Mich allein wollen sie haben, ich allein verdiene zu büßen. Ist es nicht so, Herr Pater?
Wie heißt der Teufel, der aus ihm spricht? – Ja freilich, freilich ist es so – der Kerl macht mich wirbeln.
Wie, noch keine Antwort? denkt ihr wohl gar, mit den Waffen noch durchzureißen?
Schaut doch um euch, schaut doch um euch! Das werdet ihr doch nicht denken, das wäre
itzt kindische Zuversicht. – Oder schmeichelt ihr euch wohl gar, als Helden zu fallen,
weil ihr saht, daß ich mich aufs Getümmel freute? – Oh glaubt das nicht! – Ihr seid
nicht
Ich werde unsinnig, ich laufe davon! Hat man je von so was gehört?
Oder fürchtet ihr wohl, ich werde mich selbst erstechen, und durch einen Selbstmord den Vertrag zernichten, der nur an dem Lebendigen haftet? Nein, Kinder! das ist eine unnütze Furcht. Hier werf ich meinen Dolch weg, und meine Pistolen und dies Fläschchen mit Gift, das mir noch wohlkommen sollte – ich bin so elend, daß ich auch die Herrschaft über mein Leben verloren habe. – Was, noch unschlüssig? Oder glaubt ihr vielleicht, ich werde mich zur Wehr setzen, wenn ihr mich binden wollt? Seht! hier bind ich meine rechte Hand an diesen Eichenast, ich bin ganz wehrlos, ein Kind kann mich umwerfen – Wer ist der erste, der seinen Hauptmann in der Not verläßt?
Und wann die Hölle uns neunfach umzingelte!
In unsern Kugeln Pardon! Fort, Kanaille! sag dem Senat, der dich gesandt hat, du träfst unter Moors Bande keinen einzigen Verräter an. – Rettet, rettet den Hauptmann!
Rettet, rettet, rettet den Hauptmann!
Itzt sind wir frei – Kameraden! Ich fühle eine Armee in meiner Faust – Tod oder Freiheit! Wenigstens sollen sie keinen lebendig haben!
Schon wieder hier, eigensinnige Schwärmerin? Du hast dich vom frohen Mahle hinweggestohlen, und den Gästen die Freude verdorben.
Schade für diese unschuldige Freuden! Das Totenlied muß noch in deinen Ohren murmeln, das deinem Vater zu Grabe hallte –
Willst du dann ewig klagen? Laß die Toten schlafen, und mache die Lebendigen glücklich! Ich komme –
Und wann gehst du wieder?
O weh! Kein so finsteres, stolzes Gesicht! du betrübst mich, Amalia! Ich komme, dir zu sagen –
Ich muß wohl hören, Franz von Moor ist ja gnädiger Herr worden.
Ja recht, das wars, worüber ich dich vernehmen wollte Maximilian – ist schlafen gegangen in der Väter Gruft. Ich bin Herr. Aber ich möchte es vollends ganz sein, Amalia. – Du weißt, was du unserm Hause warst, du wardst gehalten wie Moors Tochter, selbst den Tod überlebte seine Liebe zu dir, das wirst du wohl niemals vergessen? –
Niemals, niemals. Wer das auch so leichtsinnig beim frohen Mahle hinwegzechen könnte!
Die Liebe meines Vaters mußt du in seinen Söhnen belohnen, und Karl ist tot – staunst du? schwindelt dir? Ja wahrhaftig, der Gedanke ist auch so schmeichelnd erhaben, daß er selbst den Stolz eines Weibes betäubt. Franz tritt die Hoffnungen der edelsten Fräuleins mit Füßen, Franz kommt und bietet einer armen, ohne ihn hülflosen Waise sein Herz, seine Hand, und mit ihr all sein Gold an und alle seine Schlösser und Wälder. – Franz, der Beneidete, der Gefürchtete, erklärt sich freiwillig für Amalias Sklaven –
Warum spaltet der Blitz die ruchlose Zunge nicht, die das Frevelwort ausspricht! Du hast meinen Geliebten ermordet, und Amalia soll dich Gemahl nennen! du –
Nicht so ungestüm, allergnädigste Prinzessin! – Freilich krümmt Franz sich nicht wie
ein girrender Seladon vor dir – freilich hat er nicht gelernt, gleich dem
schmachtenden Schäfer Arkadiens, dem Echo der Grotten und Felsen seine Liebesklagen
entgegen zu jammern – Franz spricht, und wenn man nicht antwortet, so wird er –
Wurm, du, befehlen? mir befehlen? – und wenn man den Befehl mit Hohnlachen zurückschickt?
Das wirst du nicht. Noch weiß ich Mittel, die den Stolz eines
Bravo! herrlich! und in Kloster und Mauren mit deinem Basiliskenanblick auf ewig verschont, und Muße genug, an Karln zu denken, zu hangen. Willkommen mit deinem Kloster! auf auf mit deinen Mauren!
Haha! ist es das? – Gib acht! Itzt hast du mich die Kunst gelehrt, wie ich dich
quälen soll – diese ewige Grille von Karl soll dir mein Anblick gleich einer
feuerhaarigen Furie aus dem Kopfe geißeln, das Schreckbild
Nimm erst das zur Aussteuer hin.
Ha! wie das zehnfach, und wieder zehnfach geahndet werden soll! – Nicht meine
Gemahlin – die Ehre sollst du nicht haben – meine Mätresse sollst du werden, daß die
ehrlichen Bauernweiber mit Fingern auf dich deuten, wenn du es wagst und über die
Gasse gehst. Knirsche nur mit den Zähnen – speie Feuer und Mord aus den Augen – mich
ergötzt der Grimm eines Weibes, macht dich nur schöner, begehrenswerter. Komm – dieses
Sträuben wird meinen Triumph zieren und mir die Wollust in erzwungnen Umarmungen
würzen – Komm mit in meine Kammer – ich glühe vor Sehnsucht – itzt gleich sollst du
mit mir gehn.
Verzeih mir, Franz!
Ah! wie mir wohl ist – Itzt kann ich frei atmen – ich fühlte mich
Fräulein Amalia! Fräulein Amalia!
Unglücklicher! Was störest du mich?
Dieser Zentner muß von meiner Seele, eh er sie zur Hölle drückt.
Steh auf! Geh! Ich will nichts wissen.
Nein! Bleibt! Bei Gott! Bei dem ewigen Gott! Ihr sollt alles wissen!
Keinen Laut weiter – Ich vergebe dir – Ziehe heim in Frieden.
So höret nur ein einziges Wort – es wird Euch all Eure Ruhe wiedergeben.
Wie Freund? – wer im Himmel und auf Erden kann mir meine Ruhe wiedergeben?
Das kann von meinen Lippen ein einiges Wort – höret mich an!
Guter Mensch – Kann ein Wort von deinen Lippen die Riegel der Ewigkeit aufreißen?
Karl lebt noch!
Unglücklicher!
Nicht anders – Nun noch ein Wort – Euer Oheim –
Du lügst –
Euer Oheim –
Karl lebt noch!
Und Euer Oheim –
Karl lebt noch?
Auch Euer Oheim – Verratet mich nicht.
Hier muß ich liegen bleiben.
Auch ist der Wein all in unsern Schläuchen.
Seht doch, wie schön das Getreide steht! – Die Bäume brechen fast unter ihrem Segen. – Der Weinstock voll Hoffnung.
Es gibt ein fruchtbares Jahr.
Meinst du? – Und so würde doch
Das ist leicht möglich. Es kann alles zugrund gehen, wenig Stunden vorm Schneiden.
Das sag ich ja. Es wird alles zugrund gehn. Warum soll dem Menschen das gelingen, was er von der Ameise hat, wenn ihm das fehlschlägt, was ihn den Göttern gleich macht? – Oder ist hier die Mark seiner Bestimmung?
Ich kenne sie nicht.
Du hast gut gesagt, und noch besser getan, wenn du sie nie zu kennen verlangtest! – Bruder – ich habe die Menschen gesehen, ihre Bienensorgen, und ihre Riesenprojekte – ihre Götterplane und ihre Mäusegeschäfte, das wunderseltsame Wettrennen nach Glückseligkeit; – dieser dem Schwung seines Rosses anvertraut – ein anderer der Nase seines Esels – ein dritter seinen eigenen Beinen; dieses bunte Lotto des Lebens, worein so mancher seine Unschuld und – seinen Himmel setzt, einen Treffer zu haschen, und – Nullen sind der Auszug – am Ende war kein Treffer darin. Es ist ein Schauspiel, Bruder, das Tränen in deine Augen lockt, wenn es dein Zwerchfell zum Gelächter kitzelt.
Wie herrlich die Sonne dort untergeht!
So stirbt ein Held! – Anbetenswürdig.
Du scheinst tief gerührt.
Da ich noch ein Bube war – wars mein Lieblingsgedanke, wie
Das will ich hoffen.
Es war eine Zeit – Laßt mich allein, Kameraden.
Moor! Moor! Was zum Henker? – wie er seine Farbe verändert!
Alle Teufel! was hat er? wird ihm übel?
Es war eine Zeit, wo ich nicht schlafen konnte, wenn ich mein Nachtgebet vergessen hatte –
Bist du wahnsinnig? Willst du dich von deinen Bubenjahren hofmeistern lassen?
Bruder! Bruder!
Wie? sei doch kein Kind – ich bitte dich –
Wär ichs – wär ichs wieder!
Pfui! Pfui!
Heitre dich auf. Sieh diese malerische Landschaft – den lieblichen Abend.
Ja, Freunde, diese Welt ist so schön.
Nun, das war wohl gesprochen.
Diese Erde so herrlich.
Recht – recht – so hör ichs gerne.
Und ich so häßlich auf dieser schönen Welt – und ich ein Ungeheuer auf dieser herrlichen Erde.
O weh, o weh!
Meine Unschuld! Meine Unschuld! – Seht! es ist alles hinausgegangen, sich im
friedlichen Strahl des Frühlings zu sonnen – warum ich allein die Hölle saugen aus den
Freuden des Himmels? – daß alles so glücklich ist, durch den Geist des Friedens alles
so verschwistert! – die ganze Welt
Unbegreiflich! Ich hab ihn nie so gesehen.
Daß ich wiederkehren dürfte in meiner Mutter Leib! daß ich ein Bettler geboren werden dürfte! – nein! ich wollte nicht mehr o Himmel – daß ich werden dürfte wie dieser Taglöhner einer! – O ich wollte mich abmüden, daß mir das Blut von den Schläfen rollte – mir die Wollust eines einzigen Mittagschlafs zu erkaufen – die Seligkeit einer einzigen Träne.
Nur Geduld! der Paroxysmus ist schon im Fallen.
Es war eine Zeit, wo sie mir so gern flossen – o ihr Tage des Friedens! Du Schloß meines Vaters – ihr grünen, schwärmerischen Täler! O all ihr Elysiumszenen meiner Kindheit! – Werdet ihr nimmer zurückkehren – nimmer mit köstlichen Säuseln meinen brennenden Busen kühlen? – Traure mit mir, Natur – Sie werden nimmer zurückkehren, nimmer mit köstlichen Säuseln meinen brennenden Busen kühlen. – Dahin! dahin! unwiederbringlich! –
Sauf zu, Hautpmann – hier ist Wasser genug, und frisch wie Eis.
Du blutest ja – was hat du gemacht?
Narr, einen Spaß, der mich bald zwei Beine und einen Hals gekostet hätte. Wie ich so auf dem Sandhügel am Fluß hintrolle, glitsch, so rutscht der Plunder unter mir ab und ich zehn rheinländische Schuhe lang hinunter – da lag ich, und wie ich mir eben meine fünf Sinne wieder zurechtsetze, treff ich dir das klarste Wasser im Kies. Genug diesmal für den Tanz, dacht ich, dem Hauptmann wirds wohl schmecken.
Sonst sieht man ja die Narben nicht, die die böhmischen Reuter in deine
Pah! hat noch Platz genug für ihrer dreißig.
Ja, Kinder – es war ein heißer Nachmittag – und nur
Hundertundsechzig Husaren – dreiundneunzig Dragoner, gegen vierzig Jäger – dreihundert in allem.
Dreihundert für einen! – Jeder von euch hat Anspruch an diesen Scheitel!
Schwöre nicht! du weißt nicht, ob du nicht noch glücklich werden, und bereuen wirst.
In dieser Revier herum, sagen sie, werd ich ihn antreffen – he, holla! was sind das für Gesichter? – Solltens –? wie, wenns diese – sie sinds, sinds! – ich will sie anreden.
Gebt acht! wer kommt da?
Meine Herrn, verzeihen Sie! Ich weiß nicht, geh ich recht, oder unrecht?
Und wer müssen wir sein, wenn Sie recht gehn?
Männer!
Ob wir das auch gezeigt haben, Hauptmann?
Männer such ich, die dem Tod ins Gesicht sehen, und die Gefahr wie eine zahme Schlange um sich spielen lassen, die Freiheit höher schätzen als Ehre und Leben, deren bloßer Name, willkommen dem Armen und Unterdrückten, die Beherztesten feig und Tyrannen bleich macht.
Der Bursche gefällt mir. – Höre, guter Freund! Du hast deine Leute gefunden.
Das denk ich, und will hoffen, bald meine Brüder. – So könnt ihr mich dann zu meinem rechten Manne weisen, denn ich such euren Hauptmann, den großen Grafen von Moor.
Lieber Junge! wir duzen einander.
Kennen Sie auch den Hauptmann?
Blitzbub!
Und was führt Sie zu mir?
O Hauptmann! mein mehr als grausames Schicksal – ich habe Schiffbruch gelitten auf der ungestümen See dieser Welt, die Hoffnungen meines Lebens hab ich müssen sehen in den Grund sinken, und blieb mir nichts übrig als die marternde Erinnerung ihres Verlustes, die mich wahnsinnig machen würde, wenn ich sie nicht durch anderwärtige Tätigkeit zu ersticken suchte.
Schon wieder ein Kläger wider die Gottheit! – Nur weiter.
Ich wurde Soldat; das Unglück verfolgte mich auch da – ich machte eine Fahrt nach
Ostindien mit, mein Schiff scheiterte an Klippen – nichts als fehlgeschlagene Plane!
Ich höre endlich weit und breit erzählen von deinen Taten,
Heisa! Heisa! So ist ja unser Roller zehnhundertfach vergütet! Ein ganzer Mordbruder für unsere Bande!
Wie ist dein Name?
Kosinsky.
Wie Kosinsky, weißt du auch, daß du ein leichtsinniger Knabe bist, und über den großen Schritt deines Lebens weggaukelst wie ein unbesonnenes Mädchen – Hier wirst du nicht Bälle werfen oder Kegelkugeln schieben, wie du dir einbildest.
Ich weiß, was du sagen willst – ich bin vierundzwanzig Jahr alt, aber ich habe Degen blinken gesehen, und Kugeln um mich surren gehört.
So, junger Herr? – und hast du dein Fechten nur darum gelernt, arme Reisende um einen Reichstaler niederzustoßen, oder Weiber hinterrücks in den Bauch zu stechen? Geh, geh! du bist deiner Amme entlaufen, weil sie dir mit der Rute gedroht hat.
Was zum Henker, Hauptmann! was denkst du? willst du diesen Herkules fortschicken? Sieht er nicht gerade so drein, als wollt er den Marschall von Sachsen mit einem Rührlöffel über den Ganges jagen?
Weil dir deine Lappereien mißglücken, kommst du, und willst ein Schelm, ein Meuchelmörder werden? – Mord, Knabe, verstehst du das Wort auch? du magst ruhig schlafen gegangen sein, wenn du Mohnköpfe abgeschlagen hast, aber einen Mord auf der Seele zu tragen –
Jeden Mord, den du mich begehen heißt, will ich verantworten.
Was? Bist du so klug? Willst du dich anmaßen, einen Mann mit Schmeicheleien zu fangen? Woher weißt du, daß ich nicht böse Träume habe, oder auf dem Todbett nicht werde blaß werden? Wieviel hast du schon getan, wobei du an Verantwortung gedacht hast?
Wahrlich! noch sehr wenig, aber doch diese Reise zu dir, edler Graf!
Hat dir dein Hofmeister die Geschichte des Robins in die Hände gespielt, – man sollte dergleichen unvorsichtige Kanaillen auf die Galeere schmieden – die deine kindische Phantasie erhitzte, und dich mit der tollen Sucht zum großen Mann ansteckte? Kützelt dich nach Namen und Ehre? willst du Unsterblichkeit mit Mordbrennereien erkaufen? Merk dirs, ehrgeiziger Jüngling! Für Mordbrenner grünet kein Lorbeer! Auf Banditensiege ist kein Triumph gesetzt – aber Fluch, Gefahr, Tod, Schande – siehst du auch das Hochgericht dort auf dem Hügel?
Ei wie dumm! wie abscheulich, wie unverzeihlich dumm! das ist die Manier nicht! Ich habs anderst gemacht.
Was soll der fürchten, der den Tod nicht fürchtet?
Brav! Unvergleichlich! Du hast dich wacker in den Schulen
Nein! ich fliehe itzt nicht mehr. Wenn dich meine Bitten nicht rühren, so höre die Geschichte meines Unglücks. – Du wirst mir dann selbst den Dolch in die Hände zwingen, du wirst – lagert euch hier auf dem Boden, und hört mir aufmerksam zu!
Ich will sie hören.
Wisset also, ich bin ein böhmischer Edelmann, und wurde durch den frühen Tod meines Vaters Herr eines ansehnlichen Ritterguts. Die Gegend war paradiesisch – denn sie enthielt einen Engel – ein Mädchen, geschmückt mit allen Reizen der blühenden Jugend, und keusch wie das Licht des Himmels. Doch, wem sag ich das? Es schallt an euren Ohren vorüber – ihr habt niemals geliebt, seid niemals geliebt worden –
Sachte, sachte! Unser Hauptmann wird feuerrot.
Hör auf! ich wills ein andermal hören – morgen, nächstens, oder – wenn ich Blut gesehen habe.
Blut, Blut – höre nur weiter! Blut, sag ich dir, wird deine ganze Seele füllen. Sie
war bürgerlicher Geburt, eine Deutsche – aber ihr Anblick schmelzte die Vorurteile des
Adels hinweg. Mit der schüchternsten Bescheidenheit nahm sie den Trauring von
Mitten im Taumel der auf mich wartenden Seligkeit, unter den Zurüstungen zur Vermählung – werd ich durch einen Expressen nach Hof zitiert. Ich stellte mich. Man zeigte mir Briefe, die ich geschrieben haben sollte, voll verräterischen Inhalts. Ich errötete über der Bosheit – man nahm mir den Degen ab, warf mich ins Gefängnis, alle meine Sinnen waren hinweg.
Und unterdessen – nur weiter! Ich rieche den Braten schon.
Hier lag ich einen Monat lang und wußte nicht, wie mir geschah. Mir bangte für meine Amalia, die meines Schicksals wegen jede Minute einen Tod würde zu leiden haben. Endlich erschien der erste Minister des Hofes, wünschte mir zur Entdeckung meiner Unschuld Glück, mit zuckersüßen Worten, liest mir den Brief der Freiheit vor, gibt mir meinen Degen wieder. Itzt im Triumphe nach meinem Schloß, in die Arme meiner Amalia zu fliegen, – sie war verschwunden. In der Mitternacht sei sie weggebracht worden, wüßte niemand, wohin; und seitdem mit keinem Aug mehr gesehen. Hui! schoß mirs auf wie der Blitz, ich flieg nach der Stadt, sondiere am Hof – alle Augen wurzelten auf mir, niemand wollte Bescheid geben – endlich entdeck ich sie durch ein verborgenes Gitter im Palast – sie warf mir ein Billettchen zu.
Hab ichs nicht gesagt?
Hölle, Tod und Teufel! da stands! man hatte ihr die Wahl gelassen, ob sie mich lieber
sterben sehen, oder die Mätresse des Fürsten werden wollte. Im Kampf zwischen Ehre und
Liebe entschied sie für das zweite, und
Was tatst du da?
Da stand ich, wie von tausend Donnern getroffen! – Blut! war mein erster Gedanke,
Blut! mein letzter. Schaum auf dem Munde renn ich nach Haus, wähle mir einen
dreispitzigen Degen, und damit in aller Jast in des Ministers Haus, denn nur er – er
nur war der höllische Kuppler gewesen. Man muß mich von der Gasse bemerkt haben, denn
wie ich hinauftrete, waren alle Zimmer verschlossen.
Und er kriegte nichts, und du zogst leer ab?
Ich ward ergriffen, angeklagt, peinlich prozessiert, infam – merkts euch! – aus
Das ist Wasser auf unsere Mühle, Hauptmann! Da gibts was anzuzünden!
Ich muß sie sehen. – Auf! rafft zusammen – du bleibst, Kosinsky – packt eilig zusammen!
Wohin? Was?
Wohin? wer fragt wohin?
Verräter ich? – geh in die Hölle, ich folge dir!
Bruderherz! du folgst mir – sie weint, sie vertrauert ihr Leben. Auf! Hurtig! Alle!
nach Franken! in acht Tagen müssen wir dort sein.
Geh voran, und melde mich. Du weißt doch noch alles, was du sprechen mußt?
Ihr seid der Graf von Brand, kommt aus Mecklenburg, ich Euer Reutknecht – sorgt
nicht, ich will meine Rolle schon spielen, lebt wohl!
Sei mir gegrüßt, Vaterlandserde!
Und getrauten Sie sich wohl, sein Bildnis unter diesen Gemälden zu erkennen?
O ganz gewiß. Sein Bild war immer lebendig in mir.
Erraten! – Er war der Stammvater des gräflichen Hauses, und erhielt den Adel vom Barbarossa, dem er wider die Seeräuber diente.
Wie, sehen Sie doch besser! ich dachte, Sie kennten ihn –
Ich kenne meinen Vater nicht besser! Ihm fehlt der sanftmütige Zug um den Mund, der ihn aus Tausenden kenntlich machte – er ists nicht.
Ich erstaune. Wie? Achtzehn Jahre nicht mehr gesehn, und noch –
Ein vortrefflicher Mann!
Vater, Vater! vergib mir! – Ja ein vortrefflicher Mann! –
Sie scheinen viel Anteil an ihm zu nehmen.
Oh ein vortrefflicher Mann – und er sollte dahin sein?
Dahin! wie unsere besten Freuden dahingehn –
Sehr wahr, sehr wahr – und sollten
Und habe sie gemacht. Alles lebt, um traurig wieder zu sterben. Wir interessieren uns nur darum, wir gewinnen nur darum, daß wir wieder mit Schmerzen verlieren.
Sie verloren schon etwas?
Nichts. Alles. Nichts – wollen wir weitergehen, Herr Graf?
So eilig? Wes ist dies Bild rechter Hand dort? Mich deucht, es ist eine unglückliche Physiognomie.
Dies Bild linker Hand ist der Sohn des Grafen, der wirkliche Herr – kommen Sie, kommen Sie!
Aber dies Bild rechter Hand?
Sie wollen nicht in den Garten gehn?
Aber dies Bild rechter Hand? – du weinst, Amalia?
Sie liebt mich, Sie liebt mich! – ihr ganzes Wesen fing an sich zu empören,
verräterisch rollten die Tränen von ihren Wangen. Sie liebt mich! – Elender, das
verdientest du um sie! Steh ich nicht hier wie ein Gerichteter vor dem tödlichen
Block? Ist das der Sofa, wo ich an ihrem Halse in Wonne schwamm? Sind das die
väterlichen Säle?
Weg mit diesem Bild! weg, feige Memme! was zagst du und vor wem? ist mirs nicht die
wenige
Was steht zu Befehl, mein Gebieter?
Nichts. Fort, fülle diesen Becher Wein, aber hurtig!
Stell ihn hieher! Sieh mir fest ins Auge! Wie deine Knie schlottern! Wie du zitterst! Gesteh Alter! Was hast du getan?
Nichts, gnädiger Herr, so wahr Gott lebt, und meine arme Seele!
Trink diesen Wein aus! – Was? Du zauderst? – Heraus, schnell! Was hast du in den Wein geworfen?
Hilf Gott! Was? Ich – in den Wein?
Gift hast du in den Wein geworfen! Bist du nicht bleich wie Schnee? Gesteh, gesteh! Wer hats dir gegeben? Nicht wahr, der Graf, der Graf hat dirs gegeben?
Der Graf? Jesus Maria! Der Graf hat mir nichts gegeben.
Ich will dich würgen, daß du blau wirst, eisgrauer Lügner du! Nichts? Und was staket ihr denn so beisammen? Er und du und Amalia? Und was flüstertet ihr immer zusammen? Heraus damit! Was für Geheimnisse, was für Geheimnisse hat er dir anvertraut?
Das weiß der allwissende Gott! Er hat mir keine Geheimnisse anvertraut.
Willst du es leugnen? Was für Kabalen habt ihr angezettelt, mich aus dem Weg zu räumen? Nicht wahr? Mich im Schlaf zu erdrosseln? Mir beim Bartscheren die Gurgel abzuschneiden? Mir im Wein oder im Schokolade zu vergeben? Heraus, heraus! – oder mir in der Suppe den ewigen Schlaf zu geben. Heraus damit, ich weiß alles.
So helfe mir Gott, wenn ich in Not bin, wie ich Euch itzt nichts anders sage als die reine, lautere Wahrheit.
Diesmal will ich dir verzeihen. Aber gelt, er steckte dir gewiß Geld in deinen Beutel? Er drückte dir die Hand stärker, als der Brauch ist? so ungefähr, wie man sie seinen alten Bekannten zu drücken pflegt?
Niemals, mein Gebieter.
Er sagte dir, zum Exempel, daß er dich etwa schon kenne? – daß du ihn fast kennen solltest? Daß dir einmal die Decke von den Augen fallen würde – daß – was? Davon sollt er dir niemals gesagt haben?
Nicht das mindeste.
Daß gewisse Umstände ihn abhielten – daß man oft Masken nehmen müsse, um seinen Feinden zuzukönnen – daß er sich rächen wolle, aufs grimmigste rächen wolle.
Nicht einen Laut von diesem allem.
Was? Gar nichts? Besinne dich recht – daß er den alten Herrn sehr genau – besonders genau gekannt – daß er ihn liebe – ungemein liebe – wie ein Sohn liebe –
Etwas dergleichen erinnere ich mich von ihm gehört zu haben.
Hat er, hat er wirklich? Wie, so laß mich doch hören! Er sagte, er sei mein Bruder?
Was, mein Gebieter? – Nein, das sagte er nicht. Aber wie ihn das Fräulein in der Galerie herumführte, ich putzte eben den Staub von den Rahmen der Gemälde ab, stand er bei dem Porträt des seligen Herrn plötzlich still, wie vom Donner gerührt. Das gnädige Fräulein deutete drauf hin, und sagte: Ein vortrefflicher Mann! Ja, ein vortrefflicher Mann, gab er zur Antwort, indem er sich die Augen wischte.
Höre Daniel! Du weißt, ich bin immer ein gütiger Herr gegen dich gewesen, ich hab dir Nahrung und Kleider gegeben, und dein schwaches Alter in allen Geschäften geschonet –
Dafür lohn Euch der liebe Herrgott! und ich hab Euch immer redlich gedienet.
Das wollt ich eben sagen. Du hast mir in deinem Leben noch keine Widerrede gegeben, denn du weißt gar zu wohl, daß du mir Gehorsam schuldig bist in allem, was ich dich heiße.
In allem von ganzem Herzen, wenn es nicht wider Gott und mein Gewissen geht.
Possen, Possen! Schämst du dich nicht? Ein alter Mann, und an das Weihnachtmärchen zu
glauben! Geh Daniel! das war
Barmherziger Himmel!
Bei deinem Gehorsam! Verstehst du das Wort auch? Bei deinem Gehorsam befehl ich dir, morgen darf der Graf nimmer unter den Lebendigen wandeln.
Hilf, heiliger Gott! Weswegen?
Bei deinem
An mich? Hilf selige Mutter Gottes! An mich? Was hab ich alter Mann denn Böses getan?
Hier ist nicht lang Besinnszeit, dein Schicksal steht in meiner Hand. Willst du dein Leben im tiefsten meiner Türme vollends ausschmachten, wo der Hunger dich zwingen wird, deine eigene Knochen abzunagen, und der brennende Durst, dein eigenes Wasser wieder zu saufen? – Oder willst du lieber dein Brot essen in Frieden, und Ruhe haben in deinem Alter?
Was, Herr? Fried und Ruhe im Alter, und ein Totschläger?
Antwort auf meine Frage!
Meine grauen Haare! meine grauen Haare!
Ja oder nein!
Nein! – Gott erbarme sich meiner!
Gut, du sollsts nötig haben.
Erbarmen Herr! Erbarmen!
Ja oder nein!
Gnädiger Herr! ich bin heute einundsiebenzig Jahr alt, und hab Vater und Mutter
geehret, und niemand meines Wissens um des Hellers Wert im Leben vervorteilt, und hab
an meinem Glauben gehalten, treu und redlich, und hab in Eurem Hause gedienet
vierundvierzig Jahr, und erwarte itzt ein ruhig seliges Ende, ach Herr, Herr!
Ja oder nein! was soll das Geplapper?
Ich will Euch von nun an noch eifriger dienen. Will meine dürren Sehnen in Eurem Dienst wie ein Taglöhner abarbeiten, will früher aufstehen, will später mich niederlegen – ach, und will Euch einschließen in mein Abend- und Morgengebet, und Gott wird das Gebet eines alten Mannes nicht wegwerfen.
Gehorsam ist besser, denn Opfer. Hast du je gehört, daß sich der Henker zierte, wenn er ein Urteil vollstrecken sollte?
Ach ja wohl! Aber eine Unschuld erwürgen – einen –
Bin ich dir etwa Rechenschaft schuldig? darf das Beil den Henker fragen, warum dahin und nicht dorthin? – aber sieh, wie langmütig ich bin – ich biete dir eine Belohnung für das, was du mir huldigtest.
Aber ich hoffte, ein Christ bleiben zu dörfen, da ich Euch huldigte.
Keine Widerrede! siehe ich gebe dir einen ganzen Tag noch Bedenkzeit! Überlege es nochmals. Glück und Unglück – hörst du, verstehst du? das höchste Glück, und das äußerste Unglück! Ich will Wunder tun im Peinigen.
Ich wills tun, morgen will ichs tun.
Die Versuchung ist stark, und der war wohl nicht zum Märtyrer seines Glaubens geboren
– Wohl bekomms dann, Herr Graf! Allem Ansehen nach werden Sie morgen Abend ihr
Henkermahl halten! – Es kommt alles nur darauf an, wie man davon denkt, und der ist
ein Narr, der wider seine Vorteile denkt! Den Vater, der vielleicht eine Bouteille
Wein weiter getrunken hat, kommt der Kitzel an – und draus wird ein Mensch, und der
Mensch war gewiß das letzte, woran bei der ganzen Herkulesarbeit gedacht wird. Nun
kommt mich eben auch der Kitzel an – und dran krepiert ein Mensch, und gewiß ist hier
mehr Verstand und Absichten, als dort bei seinem Entstehen war – Hängt nicht das
Dasein der meisten Menschen mehrenteils an der Hitze eines Juliusmittags, oder am
anziehenden Anblick eines Bettuchs, oder an der waagrechten
Wo ist das Fräulein?
Gnädiger Herr! Erlaubt einem armen Mann, Euch um etwas zu bitten.
Es ist dir gewährt, was willst du?
Nicht viel, und alles, so wenig und doch so viel – laßt mich Eure Hand küssen!
Das sollst du nicht, guter Alter!
Eure Hand, Eure Hand! ich bitt Euch.
Du sollst nicht.
Ich muß!
Freund, was sagst du? Ich verstehe dich nicht.
Ja, leugnet es nur, verstellt Euch! Schön, schön! Ihr seid immer mein bester,
köstlicher Junker – Lieber Gott! daß ich alter Mann noch die Freude – dummer Tölpel
ich, daß ich Euch nicht gleich – ei du himmlischer Vater! so seid ihr ja
wiedergekommen, und der alte Herr ist unterm Boden, und da seid ihr ja wieder – was
für ein blinder Esel ich doch war
Was ist das für eine Sprache? Seid ihr vom hitzigen Fieber aufgesprungen, oder wollt Ihr eine Komödienrolle an mir probieren?
Ei pfui doch, pfui doch! Das ist nicht fein, einen alten Knecht so zum besten haben –
Diese Narbe! He, wißt Ihr noch? – Großer Gott! Was Ihr mir da für eine Angst einjagtet
– ich hab Euch immer so lieb gehabt, und was Ihr mir da für Herzeleid hättet anrichten
können – Ihr saßt mir im Schoß – wißt Ihr noch? – dort in der runden Stube – gelt,
Vogel? Das habt Ihr freilich vergessen – auch den Kuckuck, den Ihr so gern hörtet –
denkt doch! der Kuckuck ist zerschlagen, in Grundsboden geschlagen – die alte Susel
hat ihn verwettert, wie sie die Stube fegte – ja freilich, und da saßt Ihr mir im
Schoß und rieft Hotto! und ich lief fort, Euch den Hottogaul zu holen – Jesus Gott!
Warum mußt ich alter Esel auch fortlaufen? – und wie mirs siedigheiß über den Buckel
lief – wie ich das Zetergeschrei höre draußen im Öhrn, spring herein, und da lief das
helle Blut, und laget am Boden und hattet – heilige Mutter Gottes! War mirs nicht, als
wenn mir ein Kübel eiskalt Wasser
Ich begreife kein Wort von allem, was du sagst.
Ja gelt, gelt? das war noch eine Zeit? Wie manches Zuckerbrot, oder Biskuit oder Makrone ich Euch hab zugeschoben, hab Euch immer am gernsten gehabt, und wißt Ihr noch, was Ihr mir drunten sagtet im Stall, wie ich Euch auf des alten Herrn seinen Schweißfuchsen setzte, und Euch auf der großen Wiese ließ herumjagen? Daniel, sagtet Ihr, laß mich nur einen großen Mann werden, Daniel, so sollst du mein Verwalter sein, und mit mir in der Kutsche fahren – Ja, sagt ich und lachte, wenn Gott Leben und Gesundheit schenkt, und Ihr Euch eines alten Mannes nicht schämen werdet, sagt ich, so will ich Euch bitten, mir das Häuschen drunten im Dorf zu räumen, das schon eine gute Weil leer steht, und da wollt ich mir ein Eimer zwanzig Wein einlegen, und wirtschaften in meinen alten Tagen. – Ja lacht nur, lacht nur! Gelt junger Herr, das habt Ihr rein ausgeschwitzt? – den alten Mann will man nicht kennen, da tut man so fremd, so fürnehm – o Ihr seid doch mein goldiger Junker – freilich halt ein bißchen lucker gewesen – nimmt mirs nicht übel! – Wie's eben das junge Fleisch meistens ist – am Ende kann noch alles gut werden.
Ja! Daniel, ich wills nicht mehr verhehlen! Ich bin dein Karl, dein verlorner Karl! Was macht meine Amalia?
Daß ich alter Sünder noch die Freude haben soll, – und der Herr selig weinete umsonst! – Abe, abe, weißer Schädel! mürbe Knochen, fahret in die Grube mit Freuden! Mein Herr und Meister lebt, ihn haben meine Augen gesehen!
Und will halten, was er versprochen hat, – nimm das, ehrlicher Graukopf, für den
Schweißfuchsen im Stall
Wie, was treibt Ihr? Zu viel! Ihr habt Euch vergriffen.
Nicht vergriffen, Daniel!
Gottes Lohn! Gottes Lohn! Ei Herr Jerem! – Eure Amalia, oh die wirds nicht überleben, die wird sterben vor Freude!
Sie vergaß mich nicht?
Vergessen? Wie schwätzt Ihr wieder? Euch vergessen? – da hättet Ihr sollen dabei sein, hättets sollen mitansehn, wie sie sich gebärdete, als die Zeitung kam, Ihr wärt gestorben, die der gnädige Herr ausstreuen ließ –
Was sagst du? Mein Bruder –
Ja, Euer Bruder, der gnädige Herr, Euer Bruder – ich will Euch ein andermal mehr
davon erzählen, wenns Zeit dazu ist – und wie sauber sie ihm abkappte, wenn er ihr
alle Tage, die Gott schickt, seinen Antrag machte, und sie zur gnädigen Frau machen
wollte. O ich muß hin, muß hin, ihr sagen, ihr die Botschaft bringen.
Halt, halt! Sie darfs nicht wissen, darfs niemand wissen, auch mein Bruder nicht –
Euer Bruder? Nein beileibe nicht, er darfs nicht wissen! Er gar nicht! – Wenn er nicht schon mehr weißt, als er wissen darf – Oh ich sage Euch, es gibt garstige Menschen, garstige Brüder, garstige Herren – aber ich möcht um alles Gold meines Herrn willen kein garstiger Knecht sein – Der gnädige Herr hielt Euch tot.
Hum! Was brummst du da?
Und wenn man freilich so ungebeten aufersteht – Euer Bruder war des Herrn selig einziger Erbe –
Alter! – Was murmelst du da zwischen den Zähnen, als wenn irgendein Ungeheuer von Geheimnis auf deiner Zunge schwebte, das nicht heraus wollte, und doch heraus sollte, rede deutlicher!
Aber ich will lieber meine alte Knochen abnagen vor
Betrogen, betrogen! da fährt es über meine Seele wie der Blitz!
Nun, Hauptmann, wo stickst du? Was ists? Du willst noch länger hier bleiben, merk ich.
Auf! Sattle die Pferde! Wir müssen vor Sonnenuntergang noch über den Grenzen sein!
Du spaßest.
Hurtig, hurtig! Zaudre nicht lang, laß alles da! und daß kein Aug dich gewahr wird.
Ich fliehe aus diesen Mauren. Der geringste Verzug könnte mich wütig machen, und er ist meines Vaters Sohn – Bruder, Bruder! Du hast mich zum Elendesten auf Erden gemacht, ich habe dich niemals beleidigt, es war nicht brüderlich gehandelt – Ernte die Früchte deiner Untat in Ruhe, meine Gegenwart soll dir den Genuß nicht länger vergällen – aber gewiß, es war nicht brüderlich gehandelt. Finsternis verlösche sie auf ewig, und der Tod rühre sie nicht auf!
Die Pferde stehn gesattelt, Ihr könnt aufsitzen, wenn Ihr wollt.
Presser! Presser! Warum so eilig? Soll ich sie nicht mehr sehn?
Ich zäume gleich wieder ab, wenn Ihrs haben wollt, Ihr hießt mich ja über Hals und Kopf eilen.
Noch einmal! ein Lebewohl noch! ich muß den Gifttrank dieser Seligkeit vollends ausschlürfen, und dann – halt Kosinsky! zehn Minuten noch – hinten am Schloßhof – und wir sprengen davon!
Horch! horch! Rauschte die Türe nicht?
Sie da, gnädiges Fräulein? – und traurig? – und eine Träne auf diesem Gemälde?
Nein, ja, nein!
Ha! – und verdient er diese Vergötterung? Verdient er? –
Wenn Sie ihn gekannt hätten!
Ich würd ihn beneidet haben.
Angebetet, wollen Sie sagen.
Ha!
Oh Sie hätten ihn so lieb gehabt – es war so viel, so viel in seinem Angesicht – in seinen Augen – im Ton seiner Stimme, das Ihnen so gleich kommt – das ich so liebe –
Hier, wo Sie stehen, stand er tausendmal – und neben ihm die, die neben ihm Himmel und Erde vergaß – hier durchirrte sein Aug die um ihn prangende Gegend – sie schien den großen belohnenden Blick zu empfinden, und sich unter dem Wohlgefallen ihres Meisterbilds zu verschönern – hier hielt er mit himmlischer Musik die Hörer der Lüfte gefangen – hier an diesem Busch pflückte er Rosen, und pflückte die Rosen für mich – hier, hier lag er an meinem Halse, brannte seinen Mund auf den meinen, und die Blumen starben gern unter der Liebenden Fußtritt –
Er ist nicht mehr?
Er segelt auf ungestümen Meeren – Amalias Liebe segelt mit ihm – er wandelt durch ungebahnte, sandigte Wüsten – Amalias Liebe macht den brennenden Sand unter ihm grünen, und die wilden Gesträuche blühen – der Mittag sengt sein entblößtes Haupt, nordischer Schnee schrumpft seine Sohlen zusammen, stürmischer Hagel regnet um seine Schläfe, und Amalias Liebe wiegt ihn in Stürmen ein – Meere und Berge und Horizonte zwischen den Liebenden – aber die Seelen versetzen sich aus dem staubigten Kerker, und treffen sich im Paradiese der Liebe – Sie scheinen traurig, Herr Graf?
Die Worte der Liebe machen auch meine Liebe lebendig.
Was? Sie lieben eine andre? – Weh mir, was hab ich gesagt?
Sie glaubt mich tot, und blieb treu dem Totgeglaubten – sie hörte wieder, ich lebe, und opferte mir die Krone einer Heiligen auf. Sie weiß mich in Wüsten irren, und im Elend herumschwärmen, und ihre Liebe fliegt durch Wüsten und Elend mir nach. Auch heißt sie Amalia wie Sie, gnädiges Fräulein.
Wie beneid ich ihre Amalia.
Oh sie ist ein unglückliches Mädchen! ihre Liebe ist für einen, der verloren ist, und wird – ewig niemals belohnt.
Nein, sie wird im Himmel belohnt. Sagt man nicht, es gebe eine bessere Welt, wo die Traurigen sich freuen, und die Liebenden sich wiedererkennen?
Ja, eine Welt, wo die Schleier hinwegfallen und die Liebe sich schröcklich
wiederfindet –
Unglücklich, und Sie lieben?
Unglücklich, weil sie mich liebt! wie, wenn ich ein Totschläger wäre? Wie, mein Fräulein? wenn Ihr Geliebter Ihnen für jeden Kuß einen Mord aufzählen könnte? Wehe meiner Amalia! Sie ist ein unglückliches Mädchen.
Ha, wie bin ich ein glückliches Mädchen! Mein Einziger ist Nachstrahl der Gottheit, und die Gottheit ist Huld und Erbarmen! Nicht eine Fliege konnt er leiden sehen – Seine Seele ist so fern von einem blutigen Gedanken, als fern der Mittag von der Mitternacht ist.
Es wird Nacht, und der Hauptmann noch nicht da!
Und versprach doch, Schlag acht Uhr wieder bei uns einzutreffen.
Wenn ihm Leides geschehen wäre – Kameraden! wir zünden an und morden den Säugling.
Auf ein Wort Razmann.
Wollen wir nicht Spionen ausstellen?
Laß du ihn! Er wird einen Fang tun, daß wir uns schämen müssen.
Da brennst du dich, beim Henker! Er ging nicht von uns wie einer, der einen
Schelmenstreich im Schild führt. Hast du vergessen was er gesagt hat, als er uns über
die Heide führte? – »Wer nur eine Rube vom Acker stiehlt, daß ichs erfahre, läßt
seinen Kopf hier, so wahr ich
Wo will das hinaus – rede deutscher!
Pst! Pst! – Ich weiß nicht, was du oder ich für Begriffe von Freiheit haben, daß wir an einem Karrn ziehen wie Stiere, und dabei wunderviel von Independenz deklamieren – Es gefällt mir nicht.
Was wohl dieser Windkopf hier an der Kunkel hat?
Du sprichst vom Hauptmann? –
Pst doch! Pst! – Er hat so seine Ohren unter uns herumlaufen. –
Ja – du bist mir der rechte Held, Frösche mit Steinen breit zu schmeißen – Schon der Klang seiner Nase, wenn er sich schneuzte, könnte dich durch ein Nadelöhr jagen –
Ja – und Jahre schon dicht ich darauf: Es soll anders werden. Razmann – wenn du bist, wofür ich dich immer hielt – Razmann. – Man vermißt ihn – gibt ihn halb verloren – Razmann – mich deucht, seine schwarze Stunde schlägt – wie? Nicht einmal röter wirst du, da dir die Glocke zur Freiheit läutet? Hast nicht einmal so viel Mut, einen kühnen Wink zu verstehen?
Ha, Satan! worin verstrickst du meine Seele?
Hats gefangen? – Gut! so folge. Ich hab mirs gemerkt, wo er hinschlich – Komm! Zwei
Pistolen fehlen selten, und dann – so sind wir die erste, die den Säugling erdrosseln.
Ha, Bestie! Eben recht erinnerst du mich an die böhmischen Wälder! Warst du nicht die
Memme, die anhub zu schnadern, als sie riefen:
Mordjo! Mordjo! – Schweizer – Spiegelberg – Reißt sie auseinander –
Da! – und so krepier du – Ruhig, Kameraden – laßt euch den Bettel nicht unterbrechen,
– Die Bestie ist dem Hauptmann immer giftig gewesen, und hat keine Narbe auf ihrer
ganzen Haut. – Noch einmal, gebt euch zufrieden – ha! über den Racker – von hintenher
will er Männer zuschanden
Aber zum Teufel – Kamerad – was hattet ihr miteinander? – Der Hauptmann wird rasend werden.
Dafür laß mich sorgen. – Und du Heilloser
Horch! ein Pistolschuß!
Nur Geduld! Er muß zum dritten Mal schießen!
Er ists – ists! – Salvier dich, Schweizer – laßt uns ihm antworten.
Sei willkommen, mein Hauptmann – Ich bin ein bißchen vorlaut gewesen seit du weg
bist.
Was? den Hauptmann?
O unbegreiflicher Finger der rachekundigen Nemesis! – Wars nicht dieser, der mir das Sirenenlied trillerte? – Weihe dies Messer der dunklen Vergelterin! – das hast du nicht getan, Schweizer.
Bei Gott! ich habs wahrlich getan, und es ist beim Teufel nicht das Schlechtste, was
ich in meinem Leben getan habe.
Ich verstehe – Lenker im Himmel – ich verstehe – die Blätter fallen von den Bäumen –
und mein Herbst ist kommen – Schafft mir diesen aus den Augen.
Gib uns Ordre, Hauptmann – was sollen wir weiter tun?
Bald – bald ist alles erfüllet. – Gebt mir meine Laute – Ich
Es ist Mitternacht, Hauptmann.
Doch warens nur die Tränen im Schauspielhaus – den Römergesang muß ich hören, daß mein schlafender Genius wieder aufwacht – Meine Laute her – Mitternacht sagt ihr?
Wohl bald vorüber. Wie Blei liegt der Schlaf in uns. Seit drei Tagen kein Auge zu.
Sinkt denn der balsamische Schlaf auch auf die Augen der Schelmen? Warum fliehet er mich? Ich bin nie ein Feiger gewesen oder ein schlechter Kerl – Legt euch schlafen – morgen am Tag gehen wir weiter.
Gute Nacht, Hauptmann.
Brutus
Cäsar
Brutus
Cäsar
Brutus
Wer mir Bürge wäre? – – Es ist alles so finster – verworrene Labyrinthe – kein
Ausgang – kein leitendes Gestirn – Wenns
Glaubt ihr, ich werde zittern? Geister meiner Erwürgten! ich werde nicht zittern!
Wenn Du mir irgendeinen eingeäscherten Weltkreis
Horch! horch! grausig heulet der Kauz – zwölf schlägts drüben im Dorf – wohl, wohl –
das Bubenstück schläft – in dieser Wilde kein Lauscher.
Was soll das bedeuten?
Wer pocht da? He? Bist dus, Hermann mein Rabe?
Bins Hermann dein Rabe. Steig herauf ans Gitter und iß.
Hungerte mich sehr. Habe Dank, Rabensender fürs Brot in der Wüste! – Und wie gehts meinem lieben Kind, Hermann?
Stille – Horch – Geräusch wie von Schnarchenden! Hörst du nicht was?
Wie? Hörst du etwas?
Den seufzenden Windlaut durch die Ritzen des Turms – eine Nachtmusik, davon einem die Zähn klappern, und die Nägel blau werden – Horch, noch einmal – Immer ist mir, als hört ich ein Schnarchen. – Du hast Gesellschaft, Alter – Hu hu hu!
Siehst du etwas?
Leb wohl – leb wohl – Grausig ist diese Stätte – Steig ab ins Loch – droben dein
Helfer, dein Rächer. – Verfluchter Sohn!
Steh!
Oh mir!
Steh, sag ich!
Weh! weh! weh! Nun ist alles verraten!
Steh! Rede! Wer bist du? Was hast du hier zu tun? Rede!
Erbarmen o Erbarmen, gestrenger Herr – Nur ein Wort höret an, eh Ihr mich umbringt.
Was werd ich hören?
Wohl habt ihr mirs beim Leben verboten – ich konnt nicht anders – durft nicht anders – im Himmel ein Gott – Euer leiblicher Vater dort – mich jammerte sein – Stecht mich nieder!
Hier steckt ein Geheimnis – heraus! Sprich! Ich will alles wissen.
Weh! Weh! Bist dus, Hermann, der da redet? Mit wem redst du, Hermann?
Drunten noch jemand – Was geht hier vor?
O, habt Barmherzigkeit, Herr – dringt nicht weiter, Herr – geht aus Erbarmen vorüber.
Vierfach geschlossen! – Weg da – Es muß heraus – Itzt
Erbarmen einem Elenden! Erbarmen!
Das ist
Habe Dank, o Gott! Erschienen ist die Stunde der Erlösung.
Geist des alten Moors! Was hat dich beunruhigt in deinem Grab? Hast du eine Sünde in
jene Welt geschleppt, die dir den Eingang in die Pforten des Paradieses verrammelt?
Ich will Messen lesen lassen, den irrenden Geist in seine Heimat zu senden. Hast du
das Gold der Witwen und Waisen unter die Erde vergraben, das dich zu dieser
mitternächtlichen Stunde heulend herumtreibt, ich will den unterirdischen Schatz aus
den Klauen des Zauberdrachen reißen, und wenn er tausend rote Flammen auf mich speit,
und seine
Ich bin kein Geist. Taste mich an, ich lebe, oh ein elendes erbärmliches Leben!
Was? Du bist nicht begraben worden?
Ich bin begraben worden – das heißt: ein toter Hund liegt in meiner Väter Gruft; und ich – drei volle Monde schmacht ich schon in diesem finstern unterirdischen Gewölbe, von keinem Strahle beschienen, von keinem warmen Lüftchen angeweht, von keinem Freunde besucht, wo wilde Raben krächzen, und mitternächtliche Uhus heulen –
Himmel und Erde! Wer hat das getan?
Verfluch ihn nicht! – Das hat mein Sohn Franz getan.
Franz? Franz? Oh ewiges Chaos!
Wenn du ein Mensch bist, und ein menschliches Herz hast, Erlöser, den ich nicht kenne, o so höre den Jammer eines Vaters, den ihm seine Söhne bereitet haben – drei Monden schon hab ichs tauben Felsenwänden zugewinselt, aber ein hohler Widerhall äffte meine Klagen nur nach. Darum, wenn du ein Mensch bist, und ein menschliches Herz hast –
Diese Aufforderung könnte die wilden Bestien aus ihren Löchern hervorrufen!
Ich lag eben auf dem Siechbett, hatte kaum angefangen, aus einer schweren Krankheit etwas Kräfte zu sammeln, so führte man einen Mann zu mir, der vorgab, mein Erstgeborner sei gestorben in der Schlacht, und mit sich brachte ein Schwert, gefärbt mit seinem Blut, und sein letztes Lebewohl, und daß ihn mein Fluch gejagt hätte in Kampf und Tod und Verzweiflung.
Es ist offenbar!
Höre weiter! Ich ward unmächtig bei der Botschaft. Man muß mich für tot gehalten
haben, denn als ich wieder zu mir selber kam, lag ich schon in der Bahre, und ins
Leichentuch gewickelt wie ein Toter. Ich kratzte an dem Deckel der Bahre. Er ward
aufgetan. Es war finstere Nacht, mein Sohn Franz stand
Es ist nicht möglich, nicht möglich! Ihr müßt Euch geirrt haben.
Ich kann mich geirrt haben. Höre weiter, aber zürne doch nicht! So lag ich zwanzig Stunden, und kein Mensch gedachte mei ner Not. Auch hat keines Menschen Fußtritt je diese Einöde betreten, denn die allgemeine Sage geht, daß die Gespenster meiner Väter in diesen Ruinen rasselnde Ketten schleifen, und in mitternächtlicher Stunde ihr Totenlied raunen. Endlich hört ich die Tür wieder aufgehen, dieser Mann brachte mir Brot und Wasser, und entdeckte mir, wie ich zum Tod des Hungers verurteilt gewesen, und wie er sein Leben in Gefahr setze, wenn es herauskäm, daß er mich speise. So ward ich kümmerlich erhalten diese lange Zeit, aber der unaufhörliche Frost – die faule Luft meines Unrats, – der grenzenlose Kummer – meine Kräfte wichen, mein Leib schwand, tausendmal bat ich Gott mit Tränen um den Tod, aber das Maß meiner Strafe muß noch nicht gefüllet sein – oder muß noch irgend eine Freude meiner warten, daß ich so wunderbarlich erhalten bin. Aber ich leide gerecht. – Mein Karl! Mein Karl! – und er hatte noch keine graue Haare.
Es ist genug! Auf! ihr Klötze, ihr Eisklumpen! Ihr trägen, fühllosen Schläfer! Auf!
will keiner erwachen?
He, holla! holla! was gibts da?
Hat euch die Geschichte nicht aus dem Schlummer gerüttelt?
Was sagt der Hauptmann?
Nein, nicht erschlagen! das Wort ist Beschönigung! – der Sohn hat den Vater tausendmal gerädert, gespießt, gefoltert, geschunden! die Worte sind mir zu menschlich – worüber die Sünde rot wird, worüber der Kannibale schaudert, worauf seit Äonen kein Teufel gekommen ist. – Der Sohn hat seinen eigenen Vater – oh seht her, seht her! er ist in Unmacht gesunken, – in dieses Gewölbe hat der Sohn seinen Vater – Frost, – Blöße, – Hunger, Durst – oh seht doch, seht doch! – es ist mein eigner Vater, ich wills nur gestehn.
Dein Vater? dein Vater?
Vater meines Hauptmanns! Ich küsse dir die Füße! du hast über meinen Dolch zu befehlen.
Rache, Rache, Rache dir! grimmig beleidigter, entheiligter Greis! So zerreiß ich von
nun an auf ewig das brüderliche Band!
Es ist ein Belialsstreich! Sag einer, wir seien Schelmen! Nein bei allen Drachen! So bunt haben wirs nie gemacht!
Ja! und bei allen schröcklichen Seufzern derer, die jemals
Gebeut, Hauptmann! was sollen wir tun?
Steh auf, Schweizer! und rühre diese heilige Locken an.
Das schwurst du mir, es ist wahr, aber laß mich dich ewig meinen Schuldner nennen!
Nein, itzt will ich bezahlen. Schweizer, so ist noch kein Sterblicher geehrt worden
wie du! – Räche meinen Vater!
Großer Hauptmann! Heut hast du mich zum ersten Mal stolz gemacht! – Gebeut, wo, wie, wann soll ich ihn schlagen?
Die Minuten sind geweiht, du mußt eilends gehn – lies dir die Würdigsten aus der
Bande, und führe sie gerade nach des Edelmanns Schloß! zerr ihn aus dem Bette, wenn er
schläft, oder in den Armen der Wollust liegt, schlepp ihn vom Mahle weg, wenn er
besoffen ist, reiß ihn vom Kruzifix, wenn er betend vor ihm auf den Knien liegt! Aber
ich sage dir, ich schärf es dir hart ein, liefr' ihn mir nicht tot! dessen Fleisch
will ich in Stücken reißen, und hungrigen Geiern zur Speise geben, der ihm nur die
Haut ritzt oder ein Haar kränkt! Ganz muß ich ihn haben, und wenn du ihn ganz und
lebendig bringst, so sollst du eine Million zur Belohnung
Genug, Hauptmann – Hier hast du meine Hand darauf: Entweder, du siehst zwei
zurückkommen, oder gar keinen. Schweizers Würgengel, kommt!
Ihr übrigen zerstreut euch im Wald – Ich bleibe.
Lebe wohl, teures Mutterhaus – Hab so manch Guts und Liebs in dir genossen, da der Herr seliger noch lebete – Tränen auf deine Gebeine, du lange Verfaulter! Das verlangt er von einem alten Knecht – es war das Obdach der Waisen, und der Port der Verlassenen, und dieser Sohn hats gemacht zur Mördergrube – Lebe wohl du guter Boden! wie oft hat der alte Daniel dich abgefegt – Lebe wohl, du lieber Ofen, der alte Daniel nimmt schweren Abschied von dir – es war dir alles so vertraut worden – wird dir weh tun, alter Elieser – Aber Gott bewahre mich in Gnaden vor dem Trug und List des Argen – Leer kam ich hieher – leer zieh ich wieder hin – aber meine Seele ist gerettet.
Gott steh mir bei! Mein Herr!
Verraten! Verraten! Geister ausgespien aus Gräbern – Losgerüttelt das Totenreich aus dem ewigen Schlaf brüllt wider mich Mörder! Mörder! – wer regt sich da?
Hilf, heilige Mutter Gottes! Seid Ihrs, gestrenger Herre, der so gräßlich durch die Gewölbe schreit, daß alle Schläfer auffahren?
Schläfer? Wer heißt euch schlafen? Fort, zünde Licht an!
Wen, gnädiger Herr?
Wen, Dummkopf, wen? So kalt, so leer fragst du, wen? hat michs doch angepackt wie der Schwindel! Wen, Eselskopf! wen? Geister und Teufel! wie weit ists in der Nacht?
Eben itzt ruft der Nachtwächter Zwei an.
Was? will diese Nacht währen bis an den Jüngsten Tag? hörtest du keinen Tumult in der Nähe? Kein Siegsgeschrei? Kein Geräusch galoppierender Pferde? wo ist Kar – der Graf, will ich sagen?
Ich weiß nicht, mein Gebieter.
Du weißts nicht? Du bist auch unter der Rotte? Ich will dir das Herz aus den Rippen stampfen! mit deinem verfluchten: Ich weiß nicht! Fort, hole den Pastor!
Gnädiger Herr!
Murrst du? zögerst du?
Mein Gebieter –
Nein! ich zittere nicht! Es war ledig ein Traum. Die Toten stehen noch nicht auf – wer sagt, daß ich zittere und bleich bin? Es ist mir ja so leicht, so wohl.
Ihr seid totenbleich, Eure Stimme ist bang und lallet.
Ich habe das Fieber. Sage du nur, wenn der Pastor kommt, ich habe das Fieber. Ich will morgen zur Ader lassen, sage dem Pastor.
Befehlt Ihr, daß ich Euch Lebensbalsam auf Zucker tröpfle?
Tröpfle mir auf Zucker! der Pastor wird nicht sogleich da sein. Meine Stimme ist bang und lallet, gib Lebensbalsam auf Zucker!
Gebt mir erst die Schlüssel, ich will drunten holen im Schrank –
Nein, nein, nein! Bleib! oder ich will mit dir gehn. Du siehst, ich kann nicht allein sein! Wie leicht könnt ich, du siehst ja – unmächtig – wenn ich allein bin. Laß nur, laß nur! Es wird vorübergehen, du bleibst.
Oh ihr seid
Ja freilich, freilich! das ist alles. – Und Krankheit verstöret das Gehirn, und
brütet tolle und wunderliche Träume aus – Träume bedeuten nichts – nicht wahr, Daniel?
Träume kommen ja aus dem Bauch, und Träume bedeuten nichts – ich hatte soeben einen
lustigen Traum.
Jesus Christus! was ist das? Georg! Konrad! Bastian! Martin! so gebt doch nur eine
Urkund von Euch!
Weg – weg! was rüttelst du mich so, scheußliches Totengeripp? – die Toten stehen noch nicht auf –
O du ewige Güte! Er hat den Verstand verloren.
Wo bin ich? – du Daniel? was hab ich gesagt? merke nicht drauf! ich hab eine Lüge gesagt, es sei was es wolle – komm! hilf mir auf! – es ist nur ein Anstoß von Schwindel – weil ich – weil ich – nicht ausgeschlafen habe.
Wär nur der Johann da! Ich will Hülfe rufen, ich will nach Ärzten rufen.
Bleib! setz dich neben mich auf diesen Sofa – so – du bist ein gescheuter Mann, ein guter Mann. Laß dir erzählen!
Itzt nicht, ein ander Mal! Ich will Euch zu Bette bringen, Ruhe ist Euch besser.
Nein, ich bitte dich, laß dir erzählen, und lache mich derb aus! – Siehe mir deuchte, ich hätte ein königlich Mahl gehalten, und mein Herz wär guter Dinge, und ich läge berauscht im Rasen des Schloßgartens, und plötzlich – es war zur Stunde des Mittags – plötzlich, aber ich sage dir, lache mich derb aus! –
Plötzlich?
Plötzlich traf ein ungeheurer Donner mein schlummerndes Ohr, ich taumelte bebend auf,
und siehe, da war mirs, als säh ich aufflammen den ganzen Horizont in feuriger Lohe,
und Berge und Städte und Wälder, wie Wachs im Ofen zerschmolzen, und eine heulende
Windsbraut fegte von hinnen Meer, Himmel und Erde – da erscholls wie aus ehernen
Posaunen: Erde, gib deine Toten, gib deine Toten, Meer! und das nackte Gefild begonn
zu kreißen, und
Das ist ja das leibhaft Konterfei vom Jüngsten Tage.
Nicht wahr? das ist tolles Gezeuge? – Da trat hervor Einer, anzusehen wie die
Sternennacht, der hatte in seiner Hand einen eisernen Siegelring, den hielt er
zwischen Aufgang und Niedergang und sprach: Ewig, heilig, gerecht, unverfälschbar! Es
ist nur
Gott erbarme sich meiner!
Schneebleich stunden alle, ängstlich klopfte die Erwartung in jeglicher Brust. Da war
mirs, als hört ich meinen Namen zuerst genannt aus den Wettern des Berges, und mein
innerstes Mark gefror in mir, und meine Zähne klapperten laut. Schnell begonn die
Waage zu klingen, zu donnern der Fels, und die Stunden zogen vorüber, eine nach der
andern an der links hangenden Schale, und eine nach der andern warf eine
O Gott vergeb Euch!
Das tat er nicht! – die Schale wuchs zu einem Gebirge, aber die andere, voll vom Blut
der Versöhnung hielt sie noch immer hoch in den Lüften – zuletzt kam ein alter Mann,
schwer gebeuget von Gram, angebissen den Arm von wütendem Hunger, aller Augen wandten
sich scheu vor dem Mann, ich kannte den Mann,
Kann ich lachen, wenn mir die Haut schaudert? Träume kommen von Gott.
Pfui doch, pfui doch! sage das nicht! Heiß mich einen Narren, einen aberwitzigen, abgeschmackten Narren! Tu das, lieber Daniel, ich bitte dich drum, spotte mich tüchtig aus!
Träume kommen von Gott. Ich will für Euch beten.
Du lügst, sag ich – geh den Augenblick, lauf, spring, sieh, wo der Pastor bleibt, heiß ihn eilen, eilen, aber ich sage dir, du lügst.
Gott sei Euch gnädig!
Pöbelweisheit, Pöbelfurcht! – Es ist ja noch nicht ausgemacht, ob das Vergangene
nicht vergangen ist, oder ein Auge findet über den Sternen – hum, hum! wer raunte mir
das ein? Rächet denn droben über den Sternen einer? – Nein, nein! – Ja, ja!
Fürchterlich zischelts um mich: Richtet droben einer über den Sternen! Entgegengehen
dem Rächer über den Sternen diese Nacht noch! Nein! sag ich – Elender Schlupfwinkel,
hinter den sich deine Feigheit verstecken will – öd, einsam, taub ists droben über den
Sternen – wenns aber doch etwas mehr wäre? Nein, nein, es ist nicht! Ich befehle, es
ist nicht! Wenns aber doch wäre? Weh dir, wenns nachgezählt worden wäre! wenns dir
vorgezählt würde diese Nacht noch! – Warum schaudert mirs so durch die Knochen?
Ihr ließt mich holen, gnädiger Herr. Ich erstaune. Das erste
Spotten oder zittern, je nachdem du mir antwortest. – Höre, Moser, ich will dir zeigen, daß du ein Narr bist, oder die Welt fürn Narren halten willst, und du sollst mir antworten. Hörst du? Auf dein Leben sollst du mir antworten.
Ihr fordert einen Höheren vor Euren Richterstuhl. Der Höhere wird Euch dermaleins antworten.
Itzt will ichs wissen, itzt, diesen Augenblick, damit ich nicht die schändliche Torheit begehe, und im Drange der Not den Götzen des Pöbels anrufe, ich habs dir oft mit Hohnlachen beim Burgunder zugesoffen: Es ist kein Gott! – Itzt red ich im Ernste mit dir, ich sage dir: es ist keiner! Du sollst mich mit allen Waffen widerlegen, die du in deiner Gewalt hast, aber ich blase sie weg mit dem Hauch meines Mundes.
Wenn du auch eben so leicht den Donner wegblasen könntest, der mit zehntausendfachem Zentnergewicht auf deine stolze Seele fallen wird! dieser allwissende Gott, den du Tor und Bösewicht mitten aus seiner Schöpfung zernichtest, braucht sich nicht durch den Mund des Staubes zu rechtfertigen. Er ist ebenso groß in deinen Tyranneien, als irgend in einem Lächeln der siegenden Tugend.
Ungemein gut, Pfaffe! So gefällst du mir.
Ich stehe hier in den Angelegenheiten eines größeren Herrn, und rede mit einem, der Wurm ist wie ich, dem ich nicht gefallen will. Freilich müßt ich Wunder tun können, wenn ich deiner halsstarrigen Bosheit das Geständnis abzwingen könnte, – aber wenn deine Überzeugung so fest ist? warum ließest du mich rufen, sage mir doch, warum ließest du mich in der Mitternacht rufen?
Weil ich Langeweile hab, und eben am Schachbrett keinen Geschmack finde. Ich will mir
einen Spaß machen, mich mit Pfaffen herumzubeißen. Mit dem leeren Schrecken wirst du
meinen Mut nicht entmannen. Ich weiß wohl, daß derjenige auf Ewigkeit hofft, der hier
zu kurz gekommen ist: aber er wird garstig betrogen. Ich habs immer gelesen, daß unser
Wesen nichts ist als Sprung des Geblüts, und mit dem letzten Blutstropfen zerrinnt
auch Geist und
Das ist die Philosophie Eurer Verzweiflung. Aber Euer eigenes Herz, das bei diesen Beweisen ängstlich bebend wider Eure Rippen schlägt, straft Euch Lügen. Diese Spinnweben von Systemen zerreißt das einzige Wort: Du mußt sterben! – ich fordere Euch auf, das soll die Probe sein, wenn Ihr im Tode annoch feste steht, wenn Euch Eure Grundsätze auch da nicht im Stiche lassen, so sollt Ihr gewonnen haben; wenn Euch im Tode nur der mindeste Schauer anwandelt, weh Euch dann! Ihr habt Euch betrogen.
Wenn mich im Tode ein Schauer anwandelt?
Ich habe wohl mehr solche Elende gesehen, die bis hieher der Wahrheit Riesentrotz boten, aber im Tode selbst flattert die Täuschung dahin. Ich will an Eurem Bette stehn, wenn Ihr sterbet – ich möchte so gar gern einen Tyrannen sehen dahinfahren – ich will dabeistehn und Euch starr ins Auge fassen, wenn der Arzt Eure kalte, nasse Hand ergreift und den verloren schleichenden Puls kaum mehr finden kann, und aufschaut, und mit jenem schröcklichen Achselzucken zu Euch spricht: menschliche Hilfe ist umsonst! Hütet Euch dann, o hütet Euch ja, daß Ihr da nicht ausseht wie Richard und Nero!
Nein, nein!
Auch dieses Nein wird dann zu einem heulenden Ja – ein innerer Tribunal, den Ihr
nimmermehr durch skeptische Grübeleien bestechen könnt, wird itzo erwachen, und
Gericht über Euch halten. Aber es wird ein Erwachen sein, wie des lebendig Begrabenen
im Bauche des Kirchhofs, es wird ein Unwille sein wie des Selbstmörders, wenn er den
tödlichen Streich schon getan hat und bereut, es wird ein Blitz sein, der die
Mitternacht Eures Lebens zumal überflammt,
Pfaffengewäsche, Pfaffengewäsche!
Itzt zum ersten Mal werden die Schwerter einer Ewigkeit durch Eure Seele schneiden,
und itzt zum ersten Mal zu spät. – Der Gedanke
Nichts mehr, kein Wort mehr! Willst du, daß ich deinen schwarzlebrigen Grillen zu Gebot steh?
Sehet zu, das Schicksal der Menschen stehet unter sich in fürchterlich schönem Gleichgewicht. Die Waagschale dieses Lebens sinkend wird hochsteigen in jenem, steigend in diesem wird in jenem zu Boden fallen. Aber was hier zeitliches Leiden war, wird dort ewiger Triumph, was hier endlicher Triumph war, wird dort ewige unendliche Verzweiflung.
Daß dich der Donner stumm mache, Lügengeist du! Ich will dir die verfluchte Zunge aus dem Munde reißen!
Fühlt Ihr die Last der Wahrheit so früh? Ich habe ja noch nichts von Beweisen gesagt. Laßt mich nur erst zu den Beweisen –
Schweig, geh in die Hölle mit deinen Beweisen! zernichtet wird die Seele, sag ich dir, und sollst mir nicht darauf antworten!
Darum winseln auch die Geister des Abgrunds, aber der im Himmel schüttelt das Haupt.
Meint Ihr, dem Arm des Vergelters
Ich will aber nicht unsterblich sein – sei es, wer da will, ich wills nicht hindern. Ich will ihn zwingen, daß er mich zernichte, ich will ihn zur Wut reizen, daß er mich in der Wut zernichte. Sag mir, was ist die größte Sünde, und die ihn am grimmigsten auf bringt?
Ich kenne nur zwo. Aber sie werden nicht von
Diese zwo! –
Was, Alter? Stehst du mit dem Himmel oder mit der Hölle im Bündnis? Wer hat dir das gesagt?
Wehe dem, der sie beide auf dem Herzen hat! Ihm wäre besser, daß er nie geboren wäre! Aber seid ruhig, Ihr habt weder Vater noch Bruder mehr!
Keine einzige drüber.
Zernichtung! Zernichtung!
Freut Euch, freut Euch doch! preist Euch doch glücklich! – Bei allen Euren Greueln seid Ihr noch ein Heiliger gegen den Vatermörder. Der Fluch, der Euch trifft, ist gegen den, der auf diesen lauert, ein Gesang der Liebe – die Vergeltung –
Geh in tausend Grüfte, du Eule! wer hieß dich hieher kommen? Geh, sag ich, oder ich stoß dich durch und durch!
Kann das Pfaffengewäsche so einen Philosophen in Harnisch jagen? Blast es doch weg
mit dem Hauch Eures Mundes!
Amalia ist entsprungen, der Graf ist plötzlich verschwunden.
Gnädiger Herr, jagt ein Trupp feuriger Reuter die Staig herab, schreien Mordjo, Mordjo! – das ganze Dorf in Alarm.
Geh, laß alle Glocken zusammen läuten, alles soll in die Kirche – auf die Knie fallen
alles – beten für mich – alle Gefangne sollen los sein und ledig, ich will den Armen
alles doppelt und dreifach wiedergeben, ich will – so geh doch – so ruf doch den
Beichtvater, daß er mir meine Sünden hinwegsegne – bist du noch nicht fort?
Gott verzeih mir meine schwere Sünde! Wie soll ich das wieder reimen? Ihr habt ja immer das liebe Gebet über alle Häuser hinausgeworfen, habt mir so manche Postill und Bibelbuch an den Kopf gejagt, wenn Ihr mich ob dem Beten ertapptet –
Nichts mehr davon –
Ich sagts Euch immer – Ihr verachtet das liebe Gebet so – aber gebt acht, gebt acht! wenn die Not an Mann geht, wenn Euch das Wasser an die Seele geht, Ihr werdet alle Schätze der Welt um ein christliches Seufzerlein geben – Seht Ihrs? Ihr verschimpftet mich! Da habt Ihrs nun! Seht Ihrs?
Verzeih, lieber, goldner Perlendaniel, verzeih – ich will dich kleiden von Fuß auf –
so bet doch – ich will dich zum Hochzeiter machen – ich will – so bet doch – ich
beschwöre dich – auf den Knien beschwör ich dich – ins T-ls Namen! so bet doch!
Stürmt! Schlagt tot! Brecht ein! Ich sehe Licht! dort muß er sein.
Höre mich beten, Gott im Himmel! – Es ist das erste Mal – soll auch gewiß nimmer geschehen – erhöre mich, Gott im Himmel!
Mein doch! Was treibt Ihr? Das ist ja gottlos gebetet.
Diebe! Mörder! wer lärmt so gräßlich in dieser Mitternachtsstunde?
Schlag sie zurück, Kamerad – der Teufel ists und will euren Herrn holen – wo ist der Schwarz mit seinen Haufen? – Postier dich ums Schloß, Grimm – Lauf Sturm wider die Ringmauer!
Holt ihr Feuerbrände – wir hinauf oder er herunter – Ich will Feuer in seine Säle schmeißen.
Ich bin kein gemeiner Mörder gewesen, mein Herrgott – hab mich nie mit Kleinigkeiten abgegeben, mein Herrgott –
Gott sei uns gnädig! Auch seine Gebete werden zu Sünden.
Ich kann nicht beten – hier hier!
Jesus Maria! Helft – rettet – das ganze Schloß steht in Flammen!
Hier nimm diesen Degen. Hurtig. Jag mir ihn hinterrücks in den Bauch, daß nicht diese
Buben kommen und treiben ihren Spott aus mir.
Bewahre! Bewahre! Ich mag niemand zu früh in den Himmel fördern, viel weniger zu früh
–
In die Hölle, wolltest du sagen? – Wirklich! ich wittere so etwas –
Mordkanaille, wo bist du? – Saht ihr, wie sie flohen? – hat er so wenig Freunde? – Wohin hat sich die Bestie verkrochen?
Halt, was liegt hier im Weg? Zündet hieher –
Er hat das Prävenire gespielt. Steckt eure Schwerter ein, hier liegt er wie eine Katze verreckt.
Tot! was? tot? ohne mich tot – Erlogen, sag ich. Gebt acht, wie hurtig er auf die
Beine springt! –
Gib dir keine Müh. Er ist maustot.
Ja! Er freut sich nicht – Er ist maustot – Gehet zurück und saget meinem Hauptmann:
Er ist maustot – mich sieht er nicht wieder.
Er kommt noch nicht?
Verzeihung sei seine Strafe – mein Rache verdoppelte Liebe.
Nein, bei meiner grimmigen Seele. Das soll nicht sein. Ich wills nicht haben. Die große Schandtat soll er mit sich in die Ewigkeit hinüberschleppen! – Wofür hab ich ihn dann umgebracht?
O mein Kind!
Was? – Du weinst um ihn – an diesem Turme?
Erbarmung! o Erbarmung!
Welches?
Ha! was ist das für eine Frage?
Nichts! Nichts!
Bist du kommen, Hohngelächter anzustimmen über meinem Jammer?
Verrätrisches Gewissen! – Merket nicht auf meine Rede.
Ja ich hab einen Sohn gequält, und ein Sohn mußte mich wieder quälen, das ist Gottes Finger – o mein Karl! mein Karl! wenn du um mich schwebst im Gewand des Friedens. Vergib mir. Oh vergib mir!
Er vergibt Euch.
Ha! Er war zu herrlich für mich – Aber ich will ihm entgegen mit meinen Tränen, meinen schlaflosen Nächten, meinen quälenden Träumen, seine Knie will ich umfassen – rufen – laut rufen: Ich hab gesündigt im Himmel und vor dir. Ich bin nicht wert, daß du mich Vater nennst.
Er war Euch lieb Euer andrer Sohn?
Du weißt es, o Himmel. Warum ließ ich mich doch durch die Ränke eines bösen Sohnes
betören? Ein gepriesener Vater ging ich einher unter den Vätern der Menschen. Schön um
mich blühten meine Kinder voll Hoffnung. Aber – o der unglückseligen Stunde! – der
böse Geist fuhr in das Herz meines zweiten, ich traute der Schlange – verloren meine
Kinder beide.
Ewig verloren!
Oh ich fühl es tief, was mir Amalia sagte, der Geist der Rache sprach aus ihrem Munde: Vergebens ausstrecken deine sterbenden Hände wirst du nach einem Sohn, vergebens wähnen zu umfassen die warme Hand deines Karls, der nimmermehr an deinem Bette steht –
Wärst du meines Karls Hand! – Aber er liegt fern im engen Hause, schläft schon den eisernen Schlaf, höret nimmer die Stimme meines Jammers – weh mir! Sterben in den Armen eines Fremdlings – Kein Sohn mehr – kein Sohn mehr, der mir die Augen zudrücken könnte –
Itzt muß es sein – itzt verlaßt mich
Wie Freund? Was hast du da gemurmelt?
Dein Sohn – Ja alter Mann –
Ewig?
O nur diesmal – Laß meine Seele nicht matt werden – nur diesmal halte mich aufrecht.
Ewig, sagst du?
Frage nichts weiter. Ewig, sagt ich.
Fremdling! Fremdling! Warum zogst du mich aus dem Turme?
Und wie? – Wenn ich jetzt seinen Segen weghaschte – haschte wie ein Dieb, und mich davon schlich mit der göttlichen Beute – Vatersegen, sagt man, geht niemals verloren.
Auch mein Franz verloren? –
Ich zerbrach die Riegel deines Turms – Gib mir deinen Segen!
Daß du den Sohn vertilgen mußtest, Retter des Vaters! – Siehe die Gottheit ermüdet
nicht im Erbarmen, und wir armseligen Würmer gehen schlafen mit unserm Groll.
O – wo ist meine Mannheit? Meine Sehnen werden schlapp, der Dolch sinkt aus meinen Händen.
Wie köstlich ists, wenn Brüder einträchtig beisammen wohnen, wie der Tau, der vom Hermon fällt auf die Berge Zion – Lern diese Wollust verdienen, junger Mann, und die Engel des Himmels werden sich sonnen in deiner Glorie. Deine Weisheit sei die Weisheit der grauen Haare, aber dein Herz – dein Herz sei das Herz der unschuldigen Kindheit.
O einen Vorschmack dieser Wollust. Küsse mich, göttlicher Greis!
Denk es sei Vaterskuß, so will ich denken, ich küsse meinen Sohn – Du kannst auch weinen?
Ich dacht, es sei Vaterskuß! – Weh mir, wenn sie ihn jetzt brächten!
Himmel!
Mein Hauptmann.
Teurer Hauptmann
Wir sind unschuldig, mein Hauptmann.
Wer seid ihr?
Du blickst uns nicht an. Deine Getreuen.
Weh euch, wenn ihr mir getreu wart!
Das letzte Lebewohl von deinem Knecht Schweizer – er kehrt nie wieder dein Knecht Schweizer.
So habt ihr ihn nicht gefunden?
Tot gefunden.
Habe Dank, Lenker der Dinge – Umarmet mich, meine Kinder – Erbarmung sei von nun an die Losung – Nun wär auch das überstanden – Alles überstanden.
Heisa, heisa! Ein Fang, ein superber Fang!
Die Toten, schreien sie, seien erstanden auf seine Stimme – mein Oheim lebendig – in
diesem Wald – wo ist er? Karl! Oheim! – Ha!
Amalia! Meine Tochter! Amalia!
Wer bringt dies Bild vor meine Augen?
Ich hab ihn, o ihr Sterne! Ich hab ihn! –
Brecht auf, ihr! Der Erzfeind hat mich verraten!
Bräutigam, Bräutigam, du rasest! Ha! Vor Entzückung! Warum bin ich auch so fühllos, mitten im Wonnewirbel so kalt?
Bräutigam? Tochter! Tochter! Ein Bräutigam?
Ewig sein! Ewig, ewig, ewig mein! – Oh ihr Mächte des Himmels! Entlastet mich dieser tödlichen Wollust, daß ich nicht unter der Bürde vergehe!
Reißt sie von meinem Halse! Tötet sie! Tötet ihn! mich! euch! alles! Die ganze Welt
geh zugrunde!
Wohin? Was? Liebe Ewigkeit! Wonn Unendlichkeit, und du fliehst?
Weg, weg! – Unglückseligste der Bräute! – Schau selbst, frage selbst, höre! – Unglückseligster der Väter! Laß mich immer ewig davon rennen!
Haltet mich! Um Gottes willen, haltet mich! – Es wird mir so Nacht vor den Augen – Er flieht!
Zu spät! Vergebens! Dein Fluch, Vater, – frage mich nichts mehr! – ich bin, ich habe
– dein Fluch – dein vermeinter Fluch! – Wer hat mich hergelockt?
Die Seelen derer, die ich erdrosselte im Taumel der Liebe – derer, die ich zerschmetterte im heiligen Schlaf, derer – hahaha! hört ihr den Pulverturm knallen über der Kreißenden Stühlen? Seht ihr die Flammen schlagen an den Wiegen der Säuglinge? das ist Brautfackel, das ist Hochzeitmusik – oh, er vergißt nicht, er weiß zu knüpfen – darum von mir die Wonne der Liebe! darum mir zur Folter die Liebe! Das ist Vergeltung!
Es ist wahr! Herrscher im Himmel! Es ist wahr. – Was hab ich getan, ich unschuldiges Lamm? Ich hab diesen geliebt!
Das ist mehr, als ein Mann erduldet. Hab ich doch den Tod aus mehr denn tausend
Röhren auf mich zupfeifen gehört, und bin ihm keinen Fuß breit gewichen, soll ich itzt
erst lernen beben wie ein Weib? beben vor einem Weib? – Nein, ein Weib erschüttert
meine Mannheit nicht – Blut, Blut! Es ist nur ein Anstoß
Mörder! Teufel! Ich kann dich Engel nicht lassen.
Fort, falsche Schlange, du willst einen Rasenden höhnen, aber ich poche dem Tyrannen
Verhängnis – was, du weinest? Oh ihr losen boshaften Gestirne! Sie tut, als ob sie
weine, als ob um mich eine Seele weine!
Einziger, Unzertrennlicher!
Sie vergibt mir, sie liebt mich! Rein bin ich wie der Äther des Himmels, sie liebt
mich. Weinenden Dank dir, Erbarmer im Himmel!
Halt ein, Verräter! – Gleich laß diesen Arm fahren – oder ich will dir ein Wort
sagen, daß dir die Ohren gellen, und deine Zähne vor Entsetzen klappern!
Denk an die böhmischen Wälder! Hörst du? zagst du? – an die böhmischen Wälder sollst
du denken! Treuloser, wo sind deine Schwüre? Vergißt man Wunden so bald? da wir Glück,
Ehre und Leben in die Schanze schlugen für dich? Da wir dir standen wie Mauren,
auffingen wie Schilder die Hiebe, die deinem Leben galten, – hubst du da nicht deine
Hand zum eisernen Eid auf, schwurest,
Pfui, über den Meineid! Der Geist des geopferten
Schau her, schau! Kennst du diese Narben? du bist unser! Mit unserem Herzblut haben
wir dich zum Leibeigenen angekauft, unser bist du, und wenn der Erzengel Michael mit
dem Moloch ins Handgemeng kommen sollte! – Marsch mit uns,
Es ist aus! – Ich wollte umkehren und zu meinem Vater gehn, aber der im Himmel
sprach, es soll nicht sein.
Halt, halt! Einen Stoß! Einen Todesstoß! Neu verlassen! Zeuch dein Schwert, und erbarme dich!
Das Erbarmen ist zu den Bären geflohen – ich töte dich nicht!
Oh um Gottes willen, um aller Erbarmungen willen! Ich will ja nicht Liebe mehr, weiß ja wohl, daß droben unsere Sterne feindlich voneinander fliehen, – Tod ist meine Bitte nur. – Verlassen, verlassen! Nimm es ganz in seiner entsetzlichen Fülle, verlassen! Ich kanns nicht überdulden. Du siehst ja, das kann kein Weib überdulden. Tod ist meine Bitte nur! Sieh, meine Hand zittert! Ich habe das Herz nicht zu stoßen. Mir bangt vor der blitzenden Schneide – dir ists ja so leicht, so leicht, bist ja Meister im Morden, zeuch dein Schwert, und ich bin glücklich!
Willst du allein glücklich sein? Fort, ich töte kein Weib!
Ha Würger! du kannst nur die Glücklichen töten, die Lebenssatten gehst du vorüber.
Weib, was sagst du?
Kein Freund? auch unter diesen nicht ein Freund?
Halt! Wag es – Moors Geliebte soll nur durch Moor sterben!
Hauptmann! Hauptmann! Was machst du? bist du wahnsinnig worden?
Sie ist getroffen! Dies Zucken noch, und dann wirds vorbei sein – Nun, seht doch! Habt ihr noch was zu fordern? Ihr opfertet mir ein Leben auf, ein Leben, das schon nicht mehr euer war, ein Leben voll Abscheulichkeit und Schande – ich hab euch einen Engel geschlachtet. Wie, seht doch recht her! Seid ihr nunmehr zufrieden?
Du hast deine Schuld mit Wucher bezahlt. Du hast getan, was kein Mann würde für seine Ehre tun. Komm itzt weiter!
Sagst du das? Nicht wahr, das Leben einer Heiligen um das Leben der Schelmen, es ist
ungleicher Tausch? – O ich sage euch, wenn jeder unter euch aufs Blutgerüste ging, und
sich ein Stück Fleisch nach dem andern mit glühender Zange abzwicken ließ, daß die
Marter eilf Sommertäge dauerte, es wiege diese Tränen nicht auf.
Sei ruhig, Hauptmann! Komm mit uns, der Anblick ist nicht für dich. Führe uns weiter.
Halt – noch ein Wort, eh wir weiter gehn – Merket auf, ihr schadenfrohe Schergen meines barbarischen Winks – Ich höre von diesem Nun an auf, euer Hauptmann zu sein. Mit Scham und Grauen leg ich hier diesen blutigen Stab nieder, worunter zu freveln ihr euch berechtiget wähntet, und mit Werken der Finsternis dies himmlische Licht zu besudeln – Gehet hin zur Rechten und Linken – Wir wollen ewig niemals gemeine Sache machen.
Ha Mutloser! Wo sind deine hochfliegende Plane? Sinds Seifenblasen gewesen, die beim Hauch eines Weibes zerplatzen?
O über mich Narren, der ich wähnete die Welt durch Greuel zu verschönern, und die
Gesetze durch Gesetzlosigkeit aufrecht zu halten. Ich nannte es Rache und Recht – Ich
maßte mich an, o Vorsicht, die Scharten deines Schwerts auszuwetzen und deine
Parteilichkeiten gutzumachen – aber – O eitle Kinderei – da steh ich am Rand eines
entsetzlichen Lebens, und erfahre nun mit Zähnklappern und Heulen, daß
Nimmt ihm den Degen weg – Er will sich umbringen.
Toren ihr! Zu ewiger Blindheit verdammt! Meinet ihr wohl gar, eine Todsünde werde das
Äquivalent gegen Todsünden sein, meinet ihr, die Harmonie der Welt werde durch diesen
gottlosen Mißlaut gewinnen?
Legt ihn an Ketten! Er ist rasend worden.
Nicht, als ob ich zweifelte, sie werde mich zeitig genug finden, wenn die obere Mächte es so wollen. Aber sie möchte mich im Schlaf überrumpeln, oder auf der Flucht ereilen, oder mit Zwang und Schwert umarmen, und dann wäre mir auch das einige Verdienst entwischt, daß ich mit Willen für sie gestorben bin. Was soll ich gleich einem Diebe ein Leben länger verheimlichen, das mir schon lang im Rat der himmlischen Wächter genommen ist?
Laßt ihn hinfahren! Es ist die Großmannsucht. Er will sein Leben an eitle Bewunderung setzen.
Man könnte mich darum bewundern.