Hier meine Tochter? Hier in diesem elenden Wirtshause?
Ohne Zweifel hat Mellefont mit Fleiß das allerelendeste im ganzen Städtchen zu seinem Aufenthalte gewählt. Böse Leute suchen immer das Dunkle, weil sie böse Leute sind. Aber was hilft es ihnen, wenn sie sich auch vor der ganzen Welt verbergen könnten? Das Gewissen ist doch mehr, als eine ganze uns verklagende Welt. – Ach, Sie weinen schon wieder, schon wieder, Sir! – Sir!
Laß mich weinen, alter ehrlicher Diener. Oder verdient sie etwa meine Tränen nicht?
Ach! sie verdient sie, und wenn es blutige Tränen wären.
Nun so laß mich.
Das beste, schönste, unschuldigste Kind, das unter der Sonne gelebt hat, das muß so verführt werden! Ach Sarchen! Sarchen! Ich habe dich aufwachsen sehen; hundertmal habe ich dich als ein Kind auf diesen meinen Armen gehabt; auf diesen meinen Armen habe ich dein Lächeln, dein Lallen bewundert. Aus jeder kindischen Miene strahlte die Morgenröte eines Verstandes, einer Leutseligkeit, einer – –
O schweig! Zerfleischt nicht das Gegenwärtige mein Herz schon genug? Willst du meine
Martern durch die Erinnerung an vergangne Glückseligkeiten noch höllischer machen?
Ändre deine Sprache, wenn du mir einen Dienst tun willst. Tadle mich; mache mir aus
meiner Zärtlichkeit
Sagte ich das, so würde ich eine Lüge sagen; eine unverschämte böse Lüge. Sie könnte mir auf dem Todbette wieder einfallen, und ich alter Bösewicht müßte in Verzweiflung sterben. – Nein, Sarchen hat ihren Vater geliebt, und gewiß! gewiß! sie liebt ihn noch. Wenn Sie nur davon überzeugt sein wollen, Sir, so sehe ich sie heute noch wieder in Ihren Armen.
Ja, Waitwell, nur davon verlange ich überzeugt zu sein. Ich kann sie länger nicht entbehren; sie ist die Stütze meines Alters, und wenn sie nicht den traurigen Rest meines Lebens versüßen hilft, wer soll es denn tun? Wenn sie mich noch liebt, so ist ihr Fehler vergessen. Es war der Fehler eines zärtlichen Mädchens, und ihre Flucht war die Wirkung ihrer Reue. Solche Vergehungen sind besser, als erzwungene Tugenden – Doch ich fühle es, Waitwell, ich fühle es; wenn diese Vergehungen auch wahre Verbrechen, wenn es auch vorsätzliche Laster wären: ach! ich würde ihr doch vergeben. Ich würde doch lieber von einer lasterhaften Tochter, als von keiner, geliebt sein wollen.
Trocknen Sie Ihre Tränen ab, lieber Sir! Ich höre jemanden kommen. Es wird der Wirt sein, uns zu empfangen.
So früh, meine Herren, so früh? Willkommen! willkommen Waitwell! Ihr seid ohne Zweifel die Nacht gefahren? Ist das der Herr, von dem du gestern mit mir gesprochen hast?
Ja, er ist es, und ich hoffe, daß du abgeredeter Maßen – –
Gnädiger Herr, ich bin ganz zu Ihren Diensten. Was liegt mir daran, ob ich es weiß, oder nicht, was Sie für eine Ursache hierher führt, und warum Sie bei mir im Verborgnen sein wollen? Ein Wirt nimmt sein Geld, und läßt seine Gäste machen, was ihnen gut dünkt. Waitwell hat mir zwar gesagt, daß Sie den fremden Herrn, der sich seit einigen Wochen mit seinem jungen Weibchen bei mir aufhält, ein wenig beobachten wollen. Aber ich hoffe, daß Sie ihm keinen Verdruß verursachen werden. Sie würden mein Haus in einen übeln Ruf bringen, und gewisse Leute würden sich scheuen, bei mir abzutreten. Unser einer muß von allen Sorten Menschen leben. – –
Besorget nichts; führt mich nur in das Zimmer, das Waitwell für mich bestellt hat. Ich komme aus rechtschaffnen Absichten hierher.
Ich mag Ihre Geheimnisse nicht wissen, gnädiger Herr! Die Neugierde ist mein Fehler gar nicht. Ich hätte es, zum Exempel, längst erfahren können, wer der fremde Herr ist, auf den Sie Acht geben wollen; aber ich mag nicht. So viel habe ich wohl herausgebracht, daß er mit dem Frauenzimmer muß durchgegangen sein. Das gute Weibchen, oder was sie ist! sie bleibt den ganzen Tag in ihrer Stube eingeschlossen und weint.
Und weint?
Ja, und weint – – Aber, gnädiger Herr, warum weinen Sie? Das Frauenzimmer muß Ihnen sehr nahe gehen. Sie sind doch wohl nicht – –
Halt ihn nicht länger auf.
Kommen Sie. Nur eine Wand wird Sie von dem Frauenzimmer trennen, das Ihnen so nahe geht, und die vielleicht – –
Du willst es also mit aller Gewalt wissen, wer – –
Nein, Waitwell, ich mag nichts wissen.
Nun so mache, und bringe uns an den gehörigen Ort, ehe noch das ganze Haus wach wird.
Wollen Sie mir also folgen, gnädiger Herr?
Wieder eine Nacht, die ich auf der Folter nicht grausamer hätte zubringen können! – Norton! – Ich muß nur machen, daß ich Gesichter zu sehen bekomme. Bliebe ich mit meinen Gedanken länger allein: sie möchten mich zu weit führen. – He, Norton! Er schläft noch. Aber bin ich nicht grausam, daß ich den armen Teufel nicht schlafen lasse? Wie glücklich ist er! – Doch ich will nicht, daß ein Mensch um mich glücklich sei. – Norton!
Mein Herr!
Kleide mich an! – O mache mir keine sauern Gesichter! Wenn ich werde länger schlafen können, so erlaube ich dir, daß du auch länger schlafen darfst. Wenn du von deiner Schuldigkeit nichts wissen willst, so habe wenigstens Mitleiden mit mir.
Mitleiden, mein Herr? Mitleiden mit Ihnen? Ich weiß besser, wo das Mitleiden hingehört.
Und wohin denn?
Ah, lassen Sie sich ankleiden, und fragen Sie mich nichts.
Henker! So sollen auch deine Verweise mit meinem Gewissen aufwachen? Ich verstehe dich; ich weiß es, wer dein Mitleiden erschöpft. – Doch, ich lasse ihr und mir Gerechtigkeit widerfahren. Ganz recht; habe kein Mitleiden mit mir. Verfluche mich in deinem Herzen, aber – verfluche auch dich.
Auch mich?
Ja; weil du einem Elenden dienest, den die Erde nicht tragen sollte, und weil du dich seiner Verbrechen mit teilhaft gemacht hast.
Ich mich Ihrer Verbrechen teilhaft gemacht? durch was?
Dadurch, daß du dazu geschwiegen.
Vortrefflich! in der Hitze Ihrer Leidenschaften, würde mir ein Wort den Hals gekostet haben. – Und dazu, als ich Sie kennen lernte, fand ich Sie nicht schon so arg, daß alle Hoffnung zur Beßrung vergebens war? Was für ein Leben habe ich Sie nicht, von dem ersten Augenblicke an, führen sehen! In der nichtswürdigsten Gesellschaft von Spielern und Landstreichern – ich nenne sie, was sie waren und kehre mich an ihre Titel, Ritter und dergleichen, nicht – in solcher Gesellschaft brachten Sie ein Vermögen durch, das Ihnen den Weg zu den größten Ehrenstellen hätte bahnen können. Und Ihr strafbarer Umgang mit allen Arten von Weibsbildern, besonders der bösen Marwood – –
Setze mich, setze mich wieder in diese Lebensart: sie war Tugend in Vergleich meiner itzigen. Ich vertat mein Vermögen; gut. Die Strafe kömmt nach, und ich werde alles, was der Mangel Hartes und Erniedrigendes hat, zeitig genug empfinden. Ich besuchte lasterhafte Weibsbilder; laß es sein. Ich ward öfter verführt, als ich verführte; und die ich selbst verführte, wollten verführt sein. – Aber – ich hatte noch keine verwahrlosete Tugend auf meiner Seele. Ich hatte noch keine Unschuld in ein unabsehliches Unglück gestürzt. Ich hatte noch keine Sara aus dem Hause eines geliebten Vaters entwendet, und sie gezwungen, einem Nichtswürdigen zu folgen, der auf keine Weise mehr sein eigen war. Ich hatte – Wer kömmt schon so früh zu mir?
Es ist Betty.
Schon auf, Betty? Was macht dein Fräulein?
Was macht sie?
Geh, Betty, sage ihr, daß ich den Augenblick bei ihr sein wolle – –
Nein, sie will selbst zu Ihnen kommen.
Nun so sage ihr, daß ich sie erwarte – Ach! – –
Gott, die arme Miß!
Wessen Gefühl willst du durch deine Ausrufung rege machen? Sieh, da läuft die erste
Träne, die ich seit meiner Kindheit geweinet, die Wange herunter! – Eine schlechte
Vorbereitung, eine trostsuchende Betrübte zu empfangen. Warum sucht sie ihn auch bei
mir? – Doch wo soll sie ihn sonst suchen? – Ich muß mich fassen.
Sie sollen tun, was sie verlangen wird.
So werde ich eine neue Grausamkeit an ihr begehen. Mit Unrecht tadelt sie die Verzögerung einer Zeremonie, die itzt ohne unser äußerstes Verderben in dem Königreiche nicht vollzogen werden kann.
So machen Sie denn, daß Sie es verlassen. Warum zaudern wir? Warum vergeht ein Tag, warum vergeht eine Woche nach der andern? Tragen Sie mir es doch auf. Sie sollen morgen sicher eingeschifft sein. Vielleicht, daß ihr der Kummer nicht ganz über das Meer folgt; daß sie einen Teil desselben zurückläßt, und in einem andern Lande – –
Alles das hoffe ich selbst – Still, sie kömmt. Wie schlägt mir das Herz – –
Sie haben eine unruhige Nacht gehabt, liebste Miß – –
Ach, Mellefont, wenn es nichts als eine unruhige Nacht wäre – –
Verlaß uns!
Ich wollte auch nicht da bleiben, und wenn mir gleich jeder Augenblick mit Golde bezahlt würde.
Sie sind schwach, liebste Miß. Sie müssen sich setzen.
Ich beunruhige Sie sehr früh; und werden Sie mir es vergeben, daß ich meine Klagen wieder mit dem Morgen anfange?
Teuerste Miß, Sie wollen sagen, daß Sie mir es nicht vergeben können, weil schon wieder ein Morgen erschienen ist, ohne daß ich Ihren Klagen ein Ende gemacht habe.
Was sollte ich Ihnen nicht vergeben? Sie wissen, was ich Ihnen bereits vergeben habe.
Aber die neunte Woche, Mellefont, die neunte Woche fängt heut an, und dieses elende
Haus
So zweifeln Sie an meiner Liebe?
Ich, an Ihrer Liebe zweifeln? Nein, ich fühle mein Unglück zu sehr, zu sehr, als daß ich mir selbst diese letzte einzige Versüßung desselben rauben sollte.
Wie kann also meine Miß über die Verschiebung einer Zeremonie unruhig sein?
Ach, Mellefont, warum muß ich einen andern Begriff von dieser Zeremonie haben? – Geben Sie doch immer der weiblichen Denkungsart etwas nach. Ich stelle mir vor, daß eine nähere Einwilligung des Himmels darin liegt. Umsonst habe ich es, nur wieder erst den gestrigen langen Abend, versucht, Ihre Begriffe anzunehmen, und die Zweifel aus meiner Brust zu verbannen, die Sie, itzt nicht das erstemal, für Früchte meines Mißtrauens angesehen haben. Ich stritt mit mir selbst; ich war sinnreich genug, meinen Verstand zu betäuben; aber mein Herz und ein inneres Gefühl warfen auf einmal das mühsame Gebäude von Schlüssen übern Haufen. Mitten aus dem Schlafe weckten mich strafende Stimmen, mit welchen sich meine Phantasie, mich zu quälen, verband. Was für Bilder, was für schreckliche Bilder schwärmten um mich herum! Ich wollte sie gern für Träume halten – –
Wie? meine vernünftige Sara sollte sie für etwas mehr halten? Träume, liebste Miß, Träume! – Wie unglücklich ist der Mensch! Fand sein Schöpfer in dem Reiche der Wirklichkeiten nicht Qualen für ihn genug? Mußte er, sie zu vermehren, auch ein noch weiteres Reich von Einbildungen in ihm schaffen?
Klagen Sie den Himmel nicht an! Er hat die Einbildungen in unserer Gewalt gelassen.
Sie richten sich nach unsern Taten, und wenn diese unsern Pflichten und der Tugend
gemäß sind, so dienen die sie begleitenden Einbildungen zur Vermehrung unserer Ruhe
und unseres Vergnügens. Eine einzige Handlung, Mellefont, ein einziger Segen, der von
einem Friedensboten im Namen der ewigen Güte auf uns gelegt wird, kann meine
zerrüttete Phantasie wieder heilen. Stehen Sie noch an, mir zu Liebe dasjenige einige
Tage eher zu tun, was Sie doch einmal tun werden? Erbarmen Sie sich
Ach! liebste Sara, ich verspreche Ihnen das Ende Ihrer Pein, ohne das Ende Ihres Lebens, welches gewiß auch das Ende des meinigen sein würde. Vergessen Sie das schreckliche Gewebe eines sinnlosen Traumes.
Die Kraft es vergessen zu können, erwarte ich von Ihnen. Es sei Liebe oder
Verführung, es sei Glück oder Unglück, das mich Ihnen in die Arme geworfen hat; ich
bin in meinem Herzen
So falle denn alle Strafe auf mich allein!
Was kann auf Sie fallen, das mich nicht treffen sollte? – – Legen Sie aber mein dringendes Anhalten nicht falsch aus. Ein andres Frauenzimmer, das durch einen gleichen Fehltritt sich ihrer Ehre verlustig gemacht hätte, würde vielleicht durch ein gesetzmäßiges Band nichts als einen Teil derselben wieder zu erlangen suchen. Ich, Mellefont, denke darauf nicht, weil ich in der Welt weiter von keiner Ehre wissen will, als von der Ehre, Sie zu lieben. Ich will mit Ihnen, nicht um der Welt Willen, ich will mit Ihnen um meiner selbst Willen verbunden sein. Und wenn ich es bin, so will ich gern die Schmach auf mich nehmen, als ob ich es nicht wäre. Sie sollen mich, wenn Sie nicht wollen, für Ihre Gattin nicht erklären dürfen; Sie sollen mich erklären können, für was Sie wollen. Ich will Ihren Namen nicht führen; Sie sollen unsere Verbindung so geheim halten, als Sie es für gut befinden; und ich will derselben ewig unwert sein, wenn ich mir in den Sinn kommen lasse, einen andern Vorteil, als die Beruhigung meines Gewissens, daraus zu ziehen.
Halten Sie ein, Miß, oder ich muß vor Ihren Augen des Todes sein. Wie elend bin ich, daß ich nicht das Herz habe, Sie noch elender zu machen! – Bedenken Sie, daß Sie sich meiner Führung überlassen haben; bedenken Sie, daß ich schuldig bin, für uns weiter hinaus zu sehen, und daß ich itzt gegen Ihre Klagen taub sein muß, wenn ich Sie nicht, in der ganzen Folge Ihres Lebens, noch schmerzhaftere Klagen will führen hören. Haben Sie es denn vergessen, was ich Ihnen zu meiner Rechtfertigung schon oft vorgestellt?
Ich habe es nicht vergessen, Mellefont. Sie wollen vorher ein gewisses Vermächtnis retten. – Sie wollen vorher zeitliche Güter retten, und mich vielleicht ewige darüber verscherzen lassen.
Ach Sara, wenn Ihnen alle zeitliche Güter so gewiß wären, als Ihrer Tugend die ewigen sind – –
Meiner Tugend? Nennen Sie mir dieses Wort nicht! –
Wie? muß der, welcher tugendhaft sein soll, keinen Fehler begangen haben? Hat ein einziger so unselige Wirkungen, daß er eine ganze Reihe unsträflicher Jahre vernichten kann: so ist kein Mensch tugendhaft; so ist die Tugend ein Gespenst, das in der Luft zerfließet, wenn man es am festesten umarmt zu haben glaubt; so hat kein weises Wesen unsere Pflichten nach unsern Kräften abgemessen; so ist die Lust, uns strafen zu können, der erste Zweck unsers Daseins; so ist – Ich erschrecke vor allen den gräßlichen Folgerungen, in welche Sie Ihre Kleinmut verwickeln muß! Nein, Miß, Sie sind noch die tugendhafte Sara, die Sie vor meiner unglücklichen Bekanntschaft waren. Wenn Sie sich selbst mit so grausamen Augen ansehen, mit was für Augen müssen Sie mich betrachten!
Mit den Augen der Liebe, Mellefont.
So bitte ich Sie denn um dieser Liebe, um dieser großmütigen, alle meine Unwürdigkeit übersehenden Liebe Willen, zu Ihren Füßen bitte ich Sie: beruhigen Sie sich. Haben Sie nur noch einige Tage Geduld.
Einige Tage! Wie ist Ein Tag schon so lang!
Verwünschtes Vermächtnis! Verdammter Unsinn eines sterbenden Vetters, der mir sein Vermögen nur mit der Bedingung lassen wollte, einer Anverwandtin die Hand zu geben, die mich eben so sehr haßt, als ich sie! Euch, unmenschliche Tyrannen unserer freien Neigungen, euch werde alle das Unglück, alle die Sünde zugerechnet, zu welchen uns euer Zwang bringet! – Und wenn ich ihrer nur entübriget sein könnte, dieser schimpflichen Erbschaft! So lange mein väterliches Vermögen zu meiner Unterhaltung hinreichte, habe ich sie allezeit verschmähet, und sie nicht einmal gewürdiget, mich darüber zu erklären. Aber itzt, itzt, da ich alle Schätze der Welt nur darum besitzen möchte, um sie zu den Füßen meiner Sara legen zu können, itzt da ich wenigstens darauf denken muß, sie ihrem Stande gemäß in der Welt erscheinen zu lassen, itzt muß ich meine Zuflucht dahin nehmen.
Mit der es Ihnen zuletzt doch wohl noch fehl schlägt.
Sie vermuten immer das Schlimmste. – Nein; das Frauenzimmer, die es mit betrifft, ist nicht ungeneigt, eine Art von Vergleich einzugehen. Das Vermögen soll geteilt werden; und da sie es nicht ganz mit mir genießen kann, so ist sie es zufrieden, daß ich mit der Hälfte meine Freiheit von ihr erkaufen darf. Ich erwarte alle Stunden die letzten Nachrichten in dieser Sache, deren Verzögerung allein unsern hiesigen Aufenthalt so langwierig gemacht hat. So bald ich sie bekommen habe, wollen wir keinen Augenblick länger hier verweilen. Wir wollen sogleich, liebste Miß, nach Frankreich übergehen, wo Sie neue Freunde finden sollen, die sich itzt schon auf das Vergnügen, Sie zu sehen und Sie zu lieben, freuen. Und diese neuen Freunde sollen die Zeugen unserer Verbindung sein – –
Diese sollen die Zeugen unserer Verbindung sein? – Grausamer! so soll diese Verbindung nicht in meinem Vaterlande geschehen? So soll ich mein Vaterland als eine Verbrecherin verlassen? Und als eine solche, glauben Sie, würde ich Mut genug haben, mich der See zu vertrauen? Dessen Herz muß ruhiger oder muß ruchloser sein, als meines, welcher nur einen Augenblick zwischen sich und dem Verderben mit Gleichgültigkeit nichts, als ein schwankendes Brett, sehen kann. In jeder Welle, die an unser Schiff schlüge, würde mir der Tod entgegenrauschen; jeder Wind würde mir von den väterlichen Küsten Verwünschungen nachbrausen, und der kleinste Sturm würde mich ein Blutgericht über mein Haupt zu sein, dünken. – Nein, Mellefont, so ein Barbar können Sie gegen mich nicht sein. Wenn ich noch das Ende Ihres Vergleichs erlebe, so muß es Ihnen auf einen Tag nicht ankommen, den wir hier länger zubringen. Es muß dieses der Tag sein, an dem Sie mich die Martern aller hier verweinten Tage vergessen lehren. Es muß dieses der heilige Tag sein – Ach! welcher wird es denn endlich sein?
Aber überlegen Sie denn nicht, Miß, daß unserer Verbindung hier diejenige Feier fehlen würde, die wir ihr zu geben schuldig sind?
Eine heilige Handlung wird durch das Feierliche nicht kräftiger.
Allein – –
Ich erstaune. Sie wollen doch wohl nicht auf einem so nichtigen Vorwande bestehen? O Mellefont, Mellefont! wenn ich mir es nicht zum unverbrüchlichsten Gesetze gemacht hätte, niemals an der Aufrichtigkeit Ihrer Liebe zu zweifeln, so würde mir dieser Umstand – – Doch schon zu viel; es möchte scheinen, als hätte ich eben itzt daran gezweifelt.
Der erste Augenblick Ihres Zweifels müsse der letzte meines Lebens sein! Ach, Sara, womit habe ich es verdient, daß Sie mir auch nur die Möglichkeit desselben voraus sehen lassen? Es ist wahr, die Geständnisse, die ich Ihnen von meinen ehemaligen Ausschweifungen abzulegen, kein Bedenken getragen habe, können mir keine Ehre machen: aber Vertrauen sollten sie mir doch erwecken. Eine buhlerische Marwood führte mich in ihren Stricken, weil ich das für sie empfand, was so oft für Liebe gehalten wird, und es doch so selten ist. Ich würde noch ihre schimpflichen Fesseln tragen, hätte sich nicht der Himmel meiner erbarmt, der vielleicht mein Herz nicht für ganz unwürdig erkannte, von bessern Flammen zu brennen. Sie, liebste Sara, sehen, und alle Marwoods vergessen, war eins. Aber wie teuer kam es Ihnen zu stehen, mich aus solchen Händen zu erhalten! Ich war mit dem Laster zu vertraut geworden, und Sie kannten es zu wenig – –
Lassen Sie uns nicht mehr daran gedenken – –
Was willst du?
Ich stand eben vor dem Hause, als mir ein Bedienter diesen Brief in die Hand gab. Die Aufschrift ist an Sie, mein Herr.
An mich? Wer weiß hier meinen Namen? –
Sie erschrecken?
Aber ohne Ursache, Miß; wie ich nun wohl sehe. Ich irrte mich in der Hand.
Möchte doch der Inhalt Ihnen so angenehm sein, als Sie es wünschen können.
Ich vermute, daß er sehr gleichgültig sein wird.
Man braucht sich weniger Zwang anzutun, wenn man allein ist. Erlauben Sie, daß ich mich wieder in mein Zimmer begebe.
Sie machen sich also wohl Gedanken?
Ich mache mir keine, Mellefont.
Ich werde den Augenblick bei Ihnen sein, liebste Miß.
Gerechter Gott!
Weh Ihnen, wenn er nichts, als gerecht ist!
Kann es möglich sein? Ich sehe diese verruchte Hand wieder, und erstarre nicht vor Schrecken? Ist sies? Ist sie es nicht? Was zweifle ich noch? Sie ists! Ah, Freund, ein Brief von der Marwood! Welche Furie, welcher Satan hat ihr meinen Aufenthalt verraten? Was will sie noch von mir? – Geh, mache so gleich Anstalt, daß wir von hier wegkommen. – Doch verzieh! Vielleicht ist es nicht nötig; vielleicht haben meine verächtlichen Abschiedsbriefe die Marwood nur aufgebracht, mir mit gleicher Verachtung zu begegnen. Hier! erbrich den Brief; lies ihn. Ich zittere, es selbst zu tun.
»Es wird so gut sein, als ob ich Ihnen den längsten Brief geschrieben hätte, Mellefont, wenn Sie den Namen, den Sie am Ende der Seite finden werden, nur einer kleinen Betrachtung würdigen wollen – –«
Verflucht sei ihr Name! Daß ich ihn nie gehört hätte! Daß er aus dem Buche der Lebendigen vertilgt würde!
»Die Mühe Sie auszuforschen, hat mir die Liebe, welche mir forschen half, versüßt.«
Die Liebe? Frevlerin! Du entheiligest Namen, die nur der Tugend geweiht sind!
»Sie hat noch mehr getan; – –«
Ich bebe – –
»Sie hat mich Ihnen nachgebracht. – –«
Verräter, was liest du?
Mit dem Leben? Es wird ihr einen Blick kosten, und Sie liegen wieder zu ihren Füßen. Bedenken Sie was Sie tun! Sie müssen sie nicht sprechen, oder das Unglück Ihrer armen Miß ist vollkommen.
Ich Unglücklicher! – Nein, ich muß sie sprechen. Sie würde mich bis in das Zimmer der Sara suchen, und alle ihre Wut gegen diese Unschuldige auslassen.
Aber, mein Herr – –
Sage nichts! – Laß sehen,
Belford hat den Brief doch richtig eingehändiget, Hannah?
Richtig.
Ihm selbst?
Seinem Bedienten.
Kaum kann ich es erwarten, was er für Wirkung haben wird. – Scheine ich dir nicht ein wenig unruhig, Hannah? Ich bin es auch. – Der Verräter! Doch gemach! Zornig muß ich durchaus nicht werden. Nachsicht, Liebe, Bitten, sind die einzigen Waffen, die ich wider ihn brauchen darf, wo ich anders seine schwache Seite recht kenne.
Wenn er sich aber dagegen verhärten sollte? –
Wenn er sich dagegen verhärten sollte? So werde ich nicht zürnen – ich werde rasen. Ich fühle es, Hannah; und wollte es lieber schon itzt.
Fassen Sie sich ja. Er kann vielleicht den Augenblick kommen.
Wo er nur gar kömmt! Wo er sich nur nicht entschlossen hat, mich festes Fußes bei sich zu erwarten! – Aber weißt du, Hannah, worauf ich noch meine meiste Hoffnung gründe, den Ungetreuen von dem neuen Gegenstande seiner Liebe abzuziehen? Auf unsere Bella.
Es ist wahr; sie ist sein kleiner Abgott; und der Einfall, sie mit zu nehmen, hätte nicht glücklicher sein können.
Wenn sein Herz auch gegen die Sprache einer alten Liebe taub ist; so wird ihm doch
die Sprache des Bluts vernehmlich
Welcher Undank!
Ach Hannah, nichts zieht den Undank so unausbleiblich nach sich, als Gefälligkeiten, für die kein Dank zu groß wäre. Warum habe ich sie ihm erzeigt, diese unseligen Gefälligkeiten? Hätte ich es nicht voraus sehen sollen, daß sie ihren Wert nicht immer bei ihm behalten könnten? Daß ihr Wert auf der Schwierigkeit des Genusses beruhe, und daß er mit derjenigen Anmut verschwinden müsse, welche die Hand der Zeit unmerklich, aber gewiß, aus unsern Gesichtern verlöscht?
O, Madam, von dieser gefährlichen Hand haben Sie noch lange nichts zu befürchten. Ich finde, daß Ihre Schönheit den Punkt ihrer prächtigsten Blüte so wenig überschritten hat, daß sie vielmehr erst darauf losgeht, und Ihnen alle Tage neue Herzen fesseln würde, wenn Sie ihr nur Vollmacht dazu geben wollten.
Schweig, Hannah! Du schmeichelst mir bei einer Gelegenheit, die mir alle Schmeichelei verdächtig macht. Es ist Unsinn von neuen Eroberungen zu sprechen, wenn man nicht einmal Kräfte genug hat, sich im Besitze der schon gemachten zu erhalten.
Madam, man will die Ehre haben, mit Ihnen zu sprechen.
Wer?
Ich vermute, daß es eben der Herr ist, an welchen der vorige Brief überschrieben war. Wenigstens ist der Bediente bei ihm, der mir ihn abgenommen hat.
Mellefont! – Geschwind, führe ihn herauf!
Nichts weniger als ruhig.
Aber diese?
Geben Sie ihr noch mehr Anmut.
Etwa so?
Zu traurig!
Sollte mir dieses Lächeln lassen?
Vollkommen! Aber nur freier – Er kömmt.
Ha! Marwood –
Ach Mellefont –
Die Mörderin, was für ein Blick!
Ich muß Sie umarmen, treuloser, lieber Flüchtling! – Teilen Sie doch meine Freude! – Warum entreißen Sie sich meinen Liebkosungen?
Marwood, ich vermutete, daß Sie mich anders empfangen würden.
Warum anders? Mit mehr Liebe vielleicht? mit mehr Entzücken? Ach ich Unglückliche,
daß ich weniger ausdrücken
Marwood, die Zeit ist vorbei, da mich solche Reden bezaubert hätten. Sie müssen itzt in einem andern Tone mit mir sprechen. Ich komme her, Ihre letzten Vorwürfe anzuhören, und darauf zu antworten.
Vorwürfe? Was hätte ich Ihnen für Vorwürfe zu machen, Mellefont? Keine.
So hätten Sie, sollt' ich meinen, Ihren Weg ersparen können.
Liebste wunderliche Seele, warum wollen Sie mich nun mit Gewalt zwingen, einer Kleinigkeit zu gedenken, die ich Ihnen in eben dem Augenblicke vergab, in welchem ich sie erfuhr? Eine kurze Untreue, die mir Ihre Galanterie, aber nicht Ihr Herz spielet, verdient diese Vorwürfe? Kommen Sie, lassen Sie uns darüber scherzen.
Sie irren sich; mein Herz hat mehr Anteil daran, als es jemals an allen unsern Liebeshändeln gehabt hat, auf die ich itzt nicht ohne Abscheu zurück sehen kann.
Ihr Herz, Mellefont, ist ein gutes Närrchen. Es läßt sich alles bereden, was Ihrer Einbildung ihm zu bereden einfällt. Glauben Sie mir doch, ich kenne es besser, als Sie. Wenn es nicht das beste, das getreuste Herz wäre, würde ich mir wohl so viel Mühe geben, es zu behalten?
Zu behalten? Sie haben es niemals besessen, sage ich Ihnen.
Und ich sage Ihnen; ich besitze es im Grunde noch.
Marwood, wenn ich wüßte daß Sie auch nur noch einen Faser davon besäßen, so woll te ich es mir selbst, hier vor Ihren Augen, aus meinem Leibe reißen.
Sie würden sehen, daß Sie meines zugleich herausrissen. Und dann, dann würden diese herausgerissenen Herzen endlich zu der Vereinigung gelangen, die sie so oft auf unsern Lippen gesucht haben.
Was für eine Schlange! Hier wird das beste sein, zu fliehen. – Sagen Sie mir es nur
kurz, Marwood,
Höre nur, mein lieber Mellefont; ich merke wohl, wie es itzt mit dir steht. Deine Begierden und dein Geschmack sind itzt deine Tyrannen. Laß es gut sein; man muß sie austoben lassen. Sich ihnen widersetzen, ist Torheit. Sie werden am sichersten eingeschläfert, und endlich gar überwunden, wenn man ihnen freies Feld läßt. Sie reiben sich selbst auf. Kannst du mir nachsagen, kleiner Flattergeist, daß ich jemals eifersüchtig gewesen wäre, wenn stärkere Reize, als die meinigen, dich mir auf eine Zeitlang abspenstig machten? Ich gönnte dir ja allezeit diese Veränderung, bei der ich immer mehr gewann, als verlor. Du kehrtest mit neuem Feuer, mit neuer Inbrunst in meine Arme zurück, in die ich dich nur als in leichte Bande, und nie als in schwere Fesseln schloß. Bin ich nicht oft selbst deine Vertraute gewesen, wenn du mir auch schon nichts zu vertrauen hattest, als die Gunstbezeigungen, die du mir entwandtest, um sie gegen andre zu verschwenden? Warum glaubst du denn, daß ich itzt einen Eigensinn gegen dich zu zeigen anfangen würde, zu welchem ich nun eben berechtiget zu sein aufhöre, oder – vielleicht schon aufgehört habe? Wenn deine Hitze gegen das schöne Landmädchen noch nicht verraucht ist; wenn du noch in dem ersten Fieber deiner Liebe gegen sie bist; wenn du ihren Genuß noch nicht entbehren kannst: wer hindert dich denn, ihr so lange ergeben zu sein, als du es für gut befindest? Mußt du deswegen so unbesonnene Anschläge machen, und mit ihr aus dem Reiche fliehen wollen?
Marwood, Sie reden vollkommen Ihrem Charakter gemäß, dessen Häßlichkeit ich nie so gekannt habe, als seit dem ich, in dem Umgange mit einer tugendhaften Freundin, die Liebe von der Wollust unterscheiden gelernt.
Ei sieh doch! Deine neue Gebieterin ist also wohl gar ein Mädchen von schönen
sittlichen Empfindungen? Ihr Mannspersonen müßt doch selbst nicht wissen, was ihr
wollt. Bald sind es die schlüpfrigsten Reden, die buhlerhaftesten
Vergebens, Marwood, suchen Sie alle Waffen hervor, mit welchen Sie sich erinnern, gegen mich sonst glücklich gewesen zu sein. Ein tugendhafter Entschluß sichert mich gegen Ihre Zärtlichkeit und gegen Ihren Witz. Gleichwohl will ich mich beiden nicht länger aussetzen. Ich gehe, und habe Ihnen weiter nichts mehr zu sagen, als daß Sie mich in wenig Tagen auf eine Art sollen gebunden wissen, die Ihnen alle Hoffnung auf meine Rückkehr in Ihre lasterhafte Sklaverei vernichten wird. Meine Rechtfertigung werden Sie genugsam aus dem Briefe ersehen haben, den ich Ihnen vor meiner Abreise zustellen lassen.
Gut, daß Sie dieses Briefes gedenken. Sagen Sie mir, von wem hatten Sie ihn schreiben lassen?
Hatte ich ihn nicht selbst geschrieben?
Unmöglich! Den Anfang desselben, in welchem Sie mir, ich weiß nicht was für Summen
vorrechneten, die Sie mit mir wollen verschwendet haben, mußte ein Gastwirt,
Behalten Sie alles, Marwood.
Ich will nichts davon behalten. Was hätte ich ohne Ihre Person für ein Recht darauf? Wenn Sie mich auch nicht mehr lieben, so müssen Sie mir doch die Gerechtigkeit widerfahren lassen, und mich für keine von den feilen Buhlerinnen halten, denen es gleich viel ist, von wessen Beute sie sich bereichern. Kommen Sie nur, Mellefont, Sie sollen den Augenblick wieder so reich sein, als Sie vielleicht ohne meine Bekanntschaft geblieben wären; und vielleicht auch nicht.
Welcher Geist, der mein Verderben geschworen hat, redet itzt aus Ihnen? Eine wollüstige Marwood denkt so edel nicht.
Nennen Sie das edel? Ich nenne es weiter nichts, als billig. Nein, mein Herr, nein; ich verlange nicht, daß Sie mir diese Wiedererstattung als etwas Besonders anrechnen sollen. Sie kostet mich nichts; und auch den geringsten Dank, den Sie mir dafür sagen wollten, würde ich für eine Beschimpfung halten, weil er doch keinen andern Sinn als diesen haben könnte: »Marwood, ich hielt Euch für eine niederträchtige Betriegerin; ich bedanke mich, daß Ihr es wenigstens gegen mich nicht sein wollt.«
Genug, Madame, genug! Ich fliehe, weil mich mein Unstern in einen Streit von Großmut zu verwickeln drohet, in welchem ich am ungernsten unterliegen möchte.
Fliehen Sie nur; aber nehmen Sie auch alles mit, was Ihr Andenken bei mir erneuern
könnte. Arm, verachtet, ohne Ehre und ohne Freunde, will ich es alsdann noch einmal
wagen, Ihr Erbarmen rege zu machen. Ich will Ihnen in der unglücklichen Marwood nichts
als eine Elende zeigen, die Geschlecht, Ansehen, Tugend und Gewissen für Sie
aufgeopfert
Grausame! noch wollte ich selbst mein Leben für Sie hingeben. Fordern Sie es; fordern Sie es; nur auf meine Liebe machen Sie weiter keinen Anspruch. Ich muß Sie verlassen, Marwood, oder mich zu einem Abscheu der ganzen Natur machen. Ich bin schon strafbar, daß ich nur hier stehe, und Sie anhöre. Leben Sie wohl! leben Sie wohl!
Sie müssen mich verlassen? Und was wollen Sie denn, das aus mir werde? So wie ich
itzt bin, bin ich Ihr Geschöpf; tun Sie also, was einem Schöpfer zukömmt; er darf die
Hand von seinem Werke nicht eher abziehn, als bis er es gänzlich vernichten will. –
Ach, Hannah, ich sehe wohl, meine Bitten allein sind zu schwach. Geh, bringe meinen
Vorsprecher her, der mir vielleicht itzt auf einmal mehr wiedergeben wird, als er von
mir erhalten hat.
Was für einen Vorsprecher, Marwood?
Ach, einen Vorsprecher, dessen Sie mich nur allzugern beraubet hätten. Die Natur wird seine Klagen auf einem kürzern Wege zu Ihrem Herzen bringen – –
Ich erschrecke. Sie werden doch nicht – –
Was seh ich? Sie ist es! – Marwood, wie haben Sie sich unterstehen können – –
Soll ich umsonst Mutter sein? – Komm, meine Bella, komm; sieh hier deinen Beschützer wieder, deinen Freund, deinen – Ach! das Herz mag es ihm sagen, was er noch mehr, als dein Beschützer, als dein Freund sein kann.
Gott! wie wird es mir hier ergehen?
Ach, mein Herr! Sind Sie es? Sind Sie unser Mellefont? – Nein doch, Madam, er ist es nicht. – Würde er mich nicht ansehen, wenn er es wäre? Würde er mich nicht in seine Arme schließen? Er hat es ja sonst getan. Ich unglückliches Kind! Womit hätte ich ihn denn erzürnt, diesen Mann, diesen liebsten Mann, der mir erlaubte, mich seine Tochter zu nennen?
Sie schweigen, Mellefont? Sie gönnen der Unschuldigen keinen Blick?
Ach! – –
Er seufzet ja, Madam. Was fehlt ihm? Können wir ihm nicht helfen? Ich nicht? Sie auch nicht? So lassen Sie uns doch mit ihm seufzen. – Ach, nun sieht er mich an! – Nein, er sieht wieder weg! Er sieht gen Himmel! Was wünscht er? Was bittet er vom Himmel? Möchte er ihm doch alles gewähren, wenn er mir auch alles dafür versagte!
Geh, mein Kind, geh; fall ihm zu Füßen. Er will uns verlassen; er will uns auf ewig verlassen.
Hier liege ich schon. Sie uns verlassen? Sie uns auf ewig verlassen? War es nicht schon eine kleine Ewigkeit, die wir Sie jetzt vermißt haben? Wir sollen Sie wieder vermissen? Sie haben ja so oft gesagt, daß Sie uns liebten. Verläßt man denn die, die man liebt? So muß ich Sie wohl nicht lieben: denn ich wünschte, Sie nie zu verlassen. Nie; und will Sie auch nie verlassen.
Ich will dir bitten helfen, mein Kind; hilf nur auch
Marwood, gefährliche Marwood – Und auch du, meine liebste Bella,
Ich wider Sie?
Was beschließen Sie, Mellefont?
Was ich nicht sollte, Marwood; was ich nicht sollte.
Ach, ich weiß es ja, daß die Redlichkeit Ihres Herzens allezeit über den Eigensinn Ihrer Begierden gesiegt hat.
Bestürmen Sie mich nicht weiter. Ich bin schon, was Sie aus mir machen wollen: ein Meineidiger, ein Verführer, ein Räuber, ein Mörder.
Itzt werden Sie es einige Tage in Ihrer Einbildung sein, und hernach werden Sie erkennen, daß ich Sie abgehalten habe, es wirklich zu werden. Machen Sie nur, und kehren Sie wieder mit uns zurück.
O ja! tun Sie dieses.
Mit euch zurückkehren? Kann ich denn?
Nichts ist leichter, wenn Sie nur wollen.
Und meine Miß – –
Und Ihre Miß mag sehen, wo sie bleibt! – –
Ha! barbarische Marwood, diese Rede ließ mich bis auf den Grund Ihres Herzens sehen – – Und ich Verruchter gehe doch nicht wieder in mich?
Wenn Sie bis auf den Grund meines Herzens gesehen hätten, so würden Sie entdeckt
haben, daß es mehr wahres Erbarmen gegen Ihre Miß fühlt, als Sie selbst. Ich sage,
wahres Erbarmen: denn das Ihre ist ein eigennütziges, weichherziges Erbarmen. Sie
haben überhaupt diesen Liebeshandel viel zu weit getrieben. Daß Sie, als ein Mann, der
bei einem langen Umgange mit unserm Geschlechte, in der Kunst zu verführen ausgelernt
hatte, gegen ein so junges Frauenzimmer sich Ihre Überlegenheit an Verstellung und
Erfahrung zu Nutze machten und nicht eher ruhten, als bis Sie Ihren Zweck erreichten:
das möchte noch hingehen; Sie
Das fehlte noch, daß Sie auch mein Gewissen wider mich zu Hülfe riefen! Aber gesetzt, es wäre billig, was Sie sagen; müßte ich nicht eine eiserne Stirne haben, wenn ich es der unglücklichen Miß selbst vorschlagen sollte?
Nunmehr will ich es Ihnen gestehen, daß ich schon im voraus bedacht gewesen bin, Ihnen diese Verwirrung zu ersparen. So bald ich Ihren Aufenthalt erfuhr, habe ich auch dem alten Sampson unter der Hand Nachricht davon geben lassen. Er ist vor Freuden darüber ganz außer sich gewesen, und hat sich sogleich auf den Weg machen wollen. Ich wundre mich, daß er noch nicht hier ist.
Was sagen Sie?
Erwarten Sie nur ruhig seine Ankunft; und lassen sich gegen die Miß nichts merken. Ich will Sie selbst jetzt nicht länger aufhalten. Gehen Sie wieder zu ihr; sie möchte Verdacht bekommen. Doch versprech' ich mir, Sie heute noch einmal zu sehen.
O Marwood, mit was für Gesinnungen kam ich zu Ihnen, und mit welchen muß ich Sie verlassen! Einen Kuß, meine liebe Bella – –
Der war für Sie; aber nun einen für mich. Kommen Sie nur ja bald wieder; ich bitte.
Sieg, Hannah! aber ein saurer Sieg! – Gib mir einen Stuhl; ich fühle mich ganz
abgemattet –
Ach, Madam, was sind Sie für eine Frau! Den möchte ich doch sehn, der Ihnen widerstehen könnte.
Er hat mir schon zu lange widerstanden. Und gewiß, gewiß, ich will es ihm nicht vergeben, daß ich ihm fast zu Fuße gefallen wäre.
O nein! Sie müssen ihm alles vergeben. Er ist ja so gut, so gut – –
Schweig, kleine Närrin!
Auf welcher Seite wußten Sie ihn nicht zu fassen! Aber nichts, glaube ich, rührte ihn mehr, als die Uneigennützigkeit, mit welcher Sie sich erboten, alle von ihm erhaltenen Geschenke zurück zu geben.
Ich glaube es auch. Ha! ha!
Warum lachen Sie, Madam? Wenn es nicht Ihr Ernst war, so wagten Sie in der Tat sehr viel. Gesetzt, er hätte Sie bei Ihrem Worte gefaßt?
O geh! man muß wissen, wen man vor sich hat.
Nun das gesteh ich! Aber auch Sie, meine schöne Bella, haben Ihre Sache vortrefflich gemacht; vortrefflich!
Warum das? Konnte ich sie denn anders machen? Ich hatte ihn ja so lange nicht gesehen. Sie sind doch nicht böse, Madam, daß ich ihn so lieb habe? Ich habe Sie so lieb, wie ihn; eben so lieb.
Schon gut; dasmal will ich dir verzeihen, daß du mich nicht lieber hast als ihn.
Dasmal?
Du weinst ja wohl gar? Warum denn?
Ach nein! ich weine nicht. Werden Sie nur nicht
Je nun ja!
Ich bin recht unglücklich – –
Sei doch nur stille – Aber was ist das?
Warum kommen Sie schon wieder, Mellefont?
Weil ich mehr nicht, als einige Augenblicke nötig hatte, wieder zu mir selbst zu kommen.
Nun?
Ich war betäubt, Marwood, aber nicht bewegt. Sie haben alle Ihre Mühe verloren; eine andre Luft, als diese ansteckende Luft Ihres Zimmers, gab mir Mut und Kräfte wieder, meinen Fuß aus dieser gefährlichen Schlinge noch zeitig genug zu ziehen. Waren mir Nichtswürdigem die Ränke einer Marwood noch nicht bekannt genug?
Was ist das wieder für eine Sprache?
Die Sprache der Wahrheit und des Unwillens.
Nur gemach, Mellefont, oder auch ich werde diese Sprache sprechen.
Ich komme nur zurück, Sie keinen Augenblick länger in einem Irrtume von mir stecken zu lassen, der mich, selbst in Ihren Augen, verächtlich machen muß.
Ach! Hannah –
Sehen Sie mich nur so wütend an, als Sie wollen. Je wütender, je besser. War es möglich, daß ich zwischen einer Marwood und einer Sara nur einen Augenblick unentschlüssig bleiben konnte? Und daß ich mich fast für die erstere entschlossen hätte?
Ach Mellefont! – –
Zittern Sie nicht, Bella. Auch für Sie bin ich mit
Wem soll sie folgen, Verräter?
Ihrem Vater.
Geh, Elender; und lern' erst ihre Mutter kennen.
Ich kenne sie. Sie ist die Schande ihres Geschlechts – –
Führe sie weg, Hannah!
Bleiben Sie, Bella.
Nur keine Gewalt, Mellefont, oder – –
Nun sind wir allein. Nun sagen Sie es noch einmal, ob Sie fest entschlossen sind, mich einer jungen Närrin aufzuopfern?
Aufzuopfern? Sie machen, daß ich mich hier erinnere, daß den alten Göttern auch sehr unreine Tiere geopfert wurden.
Drücken Sie sich ohne so gelehrte Anspielungen aus.
So sage ich Ihnen, daß ich fest entschlossen bin, nie wieder ohne die schrecklichsten Verwünschungen an Sie zu denken. Wer sind Sie? und wer ist Sara? Sie sind eine wollüstige, eigennützige, schändliche Buhlerin, die sich itzt kaum mehr muß erinnern können, einmal unschuldig gewesen zu sein. Ich habe mir mit Ihnen nichts vorzuwerfen, als daß ich dasjenige genossen, was Sie ohne mich vielleicht die ganze Welt hätten genießen lassen. Sie haben mich gesucht, nicht ich Sie; und wenn ich nunmehr weiß, wer Marwood ist, so kömmt mir diese Kenntnis teuer genug zu stehen. Sie kostet mir mein Vermögen, meine Ehre, mein Glück – –
Und so wollte ich, daß sie dir auch deine Seligkeit
Eben diese Bereitwilligkeit verdammt dich, Niederträchtige.
Erinnerst du dich aber, welchen nichtswürdigen Kunstgriffen du sie zu verdanken hattest? Ward ich nicht von dir beredt, daß du dich in keine öffentliche Verbindung einlassen könntest, ohne einer Erbschaft verlustig zu werden, deren Genuß du mit niemand, als mit mir teilen wolltest? Ist es nun Zeit ihrer zu entsagen? Und ihrer für eine andre, als für mich zu entsagen?
Es ist mir eine wahre Wollust, Ihnen melden zu können, daß diese Schwierigkeit nunmehr bald wird gehoben sein. Begnügen Sie sich also nur, mich um mein väterliches Erbteil gebracht zu haben, und lassen mich, ein weit geringeres mit einer würdigern Gattin genießen.
Ha! nun seh' ichs, was dich eigentlich so trotzig macht. Wohl, ich will kein Wort mehr verlieren. Es sei darum! Rechne darauf, daß ich alles anwenden will, dich zu vergessen. Und das erste, was ich in dieser Absicht tun werde, soll dieses sein – Du wirst mich verstehen! Zittre für deine Bella! Ihr Leben soll das Andenken meiner verachteten Liebe auf die Nachwelt nicht bringen; meine Grausamkeit soll es tun. Sieh in mir eine neue Medea!
Marwood – –
Oder wenn du noch eine grausamere Mutter weißt, so sieh sie gedoppelt in mir! Gift und Dolch sollen mich rächen. Doch nein, Gift und Dolch sind zu barmherzige Werkzeuge! Sie würden dein und mein Kind zu bald töten. Ich will es nicht gestorben sehen; sterben will ich es sehen! Durch langsame Martern will ich in seinem Gesichte jeden ähnlichen Zug, den es von dir hat, sich verstellen, verzerren und verschwinden sehen. Ich will mit begieriger Hand Glied von Glied, Ader von Ader, Nerve von Nerve lösen, und das kleinste derselben auch da noch nicht aufhören zu schneiden und zu brennen, wenn es schon nichts mehr sein wird, als ein empfindungsloses Aas. Ich – ich werde wenigstens dabei empfinden, wie süß die Rache sei!
Sie rasen, Marwood – –
Du erinnerst mich, daß ich nicht gegen den Rechten rase. Der Vater muß voran! Er muß
schon in jener Welt sein, wenn der Geist seiner Tochter unter tausend Seufzern ihm
nachzieht.
Unsinniges Weibsbild! – Was hindert mich nun, den Stahl wider dich zu kehren? Doch lebe, und deine Strafe müsse einer ehrlosen Hand aufgehoben sein!
Himmel, was hab' ich getan? Mellefont – –
Deine Reue soll mich nicht hintergehen! Ich weiß es doch wohl, was dich reuet; nicht daß du den Stoß tun wollen, sondern daß du ihn nicht tun können.
Geben Sie mir ihn wieder, den verirrten Stahl! geben Sie mir ihn wieder! und Sie sollen es gleich sehen, für wen er geschliffen ward. Für diese Brust allein, die schon längst einem Herzen zu enge ist, das eher dem Leben als Ihrer Liebe entsagen will.
Hannah! – –
Was wollen Sie tun, Mellefont?
Hast du es gehört, Hannah, welche Furie deine Gebieterin ist? Wisse, daß ich Arabellen von deinen Händen fodern werde.
Ach Madam, wie sind Sie außer sich!
Ich will das unschuldige Kind bald in völlige Sicherheit bringen. Die Gerechtigkeit
wird einer so grausamen Mutter die mörderischen Hände schon zu binden wissen.
Wohin, Mellefont? Ist es zu verwundern, daß die Heftigkeit meines Schmerzes mich des Verstandes nicht mächtig ließ? Wer bringt mich zu so unnatürlichen Ausschweifungen? Sind Sie es nicht selbst? Wo kann Bella sicherer sein, als bei mir? Mein Mund tobet wider sie, und mein Herz bleibt doch immer das Herz einer Mutter. Ach, Mellefont! vergessen Sie meine Raserei, und denken, zu ihrer Entschuldigung, nur an die Ursache derselben.
Es ist nur Ein Mittel, welches mich bewegen kann, sie zu vergessen.
Welches?
Wenn Sie den Augenblick nach London zurückkehren. Arabellen will ich in einer an dern Begleitung wieder dahin bringen lassen. Sie müssen durchaus ferner mit ihr nichts zu tun haben.
Gut, ich lasse mir alles gefallen; aber eine einzige Bitte gewähren Sie mir noch. Lassen Sie mich Ihre Sara wenigstens einmal sehen.
Und wozu?
Um in ihren Blicken mein ganzes künftiges Schicksal zu lesen. Ich will selbst urteilen, ob sie einer Untreue, wie Sie an mir begehen, würdig ist; und ob ich Hoffnung haben kann, wenigstens einmal einen Anteil an Ihrer Liebe wieder zu bekommen.
Nichtige Hoffnung!
Wer ist so grausam, daß er einer Elenden auch
Diese Bitte, Marwood,
Gewiß; ja, ich verspreche Ihnen noch mehr; ich will Sie, wo nur noch einige Möglichkeit ist, von dem Überfalle ihres Vaters befreien.
Dieses haben Sie nicht nötig. Ich hoffe, daß er auch mich in die Verzeihung mit
einschließen wird, die er seiner Tochter widerfahren läßt. Will er aber dieser nicht
verzeihen: so werde ich auch wissen, wie ich ihm begegnen soll. – Ich gehe, Sie bei
meiner Miß zu melden. Nur halten Sie Wort, Marwood!
Ach Hannah! daß unsere Kräfte nicht so groß sind, als unsere Wut! Komm, hilf mich ankleiden. Ich gebe mein Vorhaben nicht auf. Wenn ich ihn nur erst sicher gemacht habe. Komm!
Hier, Waitwell, bring' ihr diesen Brief. Es ist der Brief eines zärtlichen Vaters, der sich über nichts, als über ihre Abwesenheit beklaget. Sag' ihr, daß ich dich damit vorweg geschickt, und daß ich nur noch ihre Antwort erwarten wolle, ehe ich selbst käme, sie wieder in meine Arme zu schließen.
Ich glaube, Sie tun recht wohl, daß Sie Ihre Zusammenkunft auf diese Art vorbereiten.
Ich werde ihrer Gesinnungen dadurch gewiß, und mache ihr Gelegenheit, alles, was ihr die Reue Klägliches und Errötendes eingeben könnte, schon ausgeschüttet zu haben, ehe sie mündlich mit mir spricht. Es wird ihr in einem Briefe weniger Verwirrung, und mir vielleicht weniger Tränen kosten.
Darf ich aber fragen, Sir, was Sie in Ansehung Mellefonts beschlossen haben?
Ach! Waitwell, wenn ich ihn von dem Geliebten meiner Tochter trennen könnte, so würde
ich etwas sehr Hartes wider ihn beschließen. Aber da dieses nicht angeht, so siehst du
wohl, daß er gegen meinen Unwillen gesichert ist. Ich habe selbst den größten Fehler
bei diesem Unglücke begangen. Ohne mich würde Sara diesen gefährlichen Mann nicht
haben kennen lernen. Ich verstattete ihm, wegen einer Verbindlichkeit, die ich gegen
ihn zu haben glaubte, einen allzufreien Zutritt in meinem Hause. Es war natürlich, daß
ihm die dankbare Aufmerksamkeit, die ich für ihn bezeigte, auch die Achtung meiner
Tochter zuziehen mußte. Und es
Nun, Sir, das ist wohl nicht möglich, daß ein Mensch so gar böse sein könnte. –
Der Zweifel, guter Waitwell, macht deiner Tugend Ehre. Aber warum ist es gleichwohl
wahr, daß sich die Grenzen der menschlichen Bosheit noch viel weiter erstrecken? – Geh
nur jetzt und tue was ich dir gesagt habe. Gib auf alle ihre Mienen Acht, wenn sie
meinen Brief lesen wird. In der kurzen Entfernung von der Tugend, kann sie die
Verstellung noch nicht gelernt haben, zu deren Larven nur das eingewurzelte Laster
seine Zuflucht nimmt. Du wirst ihre ganze Seele in ihrem Gesichte lesen. Laß dir ja
keinen Zug entgehen, der etwa eine Gleichgültigkeit gegen mich, eine Verschmähung
ihres Vaters, anzeigen könnte. Denn wenn du diese unglückliche Entdeckung machen
solltest, und wenn sie mich nicht mehr liebt: so hoffe ich, daß ich mich endlich werde
überwinden können, sie ihrem Schicksale zu überlassen. Ich hoffe es, Waitwell – Ach!
wenn nur hier kein Herz schlüge, das dieser Hoffnung widerspricht.
Ich habe Unrecht getan, liebste Miß, daß ich Sie wegen des vorigen Briefes in einer kleinen Unruhe ließ.
Nein doch, Mellefont; ich bin deswegen ganz und gar nicht unruhig gewesen. Könnten Sie mich denn nicht lieben, wenn Sie gleich noch Geheimnisse vor mir hätten?
Sie glauben also doch, daß es ein Geheimnis gewesen sei?
Aber keines, das mich angeht. Und das muß mir genug sein.
Sie sind allzu gefällig. Doch erlauben Sie mir, daß ich Ihnen dieses Geheimnis gleichwohl entdecke. Es waren einige Zeilen von einer Anverwandten, die meinen hiesigen Aufenthalt erfahren hat. Sie geht auf ihrer Reise nach London hier durch, und will mich sprechen. Sie hat zugleich um die Ehre ersucht, Ihnen ihre Aufwartung machen zu dürfen.
Es wird mir allezeit angenehm sein, Mellefont, die würdigen Personen Ihrer Familie kennen zu lernen. Aber, überlegen Sie es selbst, ob ich schon, ohne zu erröten, einer derselben unter die Augen sehen darf.
Ohne zu erröten? Und worüber? Darüber, daß Sie mich lieben? Es ist wahr, Miß, Sie hätten Ihre Liebe einem Edlern, einem Reichern schenken können. Sie müssen sich schämen, daß Sie Ihr Herz nur um ein Herz haben geben wollen, und daß Sie bei diesem Tausche Ihr Glück so weit aus den Augen gesetzt.
Sie werden es selbst wissen, wie falsch Sie meine Worte erklären.
Erlauben Sie, Miß; wenn ich sie falsch erkläre, so können sie gar keine Bedeutung haben.
Wie heißt Ihre Anverwandte?
Es ist – Lady Solmes. Sie werden den Namen von mir schon gehört haben.
Ich kann mich nicht erinnern.
Darf ich bitten, daß Sie ihren Besuch annehmen wollen?
Bitten, Mellefont? Sie können mir es ja befehlen.
Was für ein Wort! – Nein, Miß, sie soll das Glück nicht haben, Sie zu sehen. Sie wird es betauern; aber sie muß es sich gefallen lassen. Miß Sara hat ihre Ursachen, die ich auch, ohne sie zu wissen, verehre.
Mein Gott! wie schnell sind Sie, Mellefont! Ich werde die Lady erwarten; und mich der Ehre ihres Besuchs, so viel möglich, würdig zu erzeigen suchen. Sind Sie zufrieden?
Ach, Miß, lassen Sie mich meinen Ehrgeiz gestehen. Ich möchte gern gegen die ganze
Welt mit Ihnen prahlen. Und wenn ich auf den Besitz einer solchen Person nicht eitel
wäre, so würde ich mir selbst vorwerfen, daß ich den Wert derselben nicht zu schätzen
wüßte. Ich gehe, und bringe die Lady sogleich zu Ihnen.
Wenn es nur keine von den stolzen Weibern ist, die voll von ihrer Tugend, über alle Schwachheiten erhaben zu sein glauben. Sie machen uns mit einem einzigen verächtlichen Blicke den Prozeß, und ein zweideutiges Achselzucken ist das ganze Mitleiden, das wir ihnen zu verdienen scheinen.
Nur hier herein, wenn Er selbst mit ihr sprechen muß.
Wer muß selbst mit mir sprechen? – Wen seh' ich? Ist es möglich? Waitwell, dich?
Was für ein glücklicher Mann bin ich, daß ich endlich unsere Miß Sara wieder sehe!
Gott! was bringst du? Ich hör' es schon, ich hör' es schon, du bringst mir die Nachricht von dem Tode meines Vaters! Er ist hin, der vortrefflichste Mann, der beste Vater! Er ist hin, und ich, ich bin die Elende, die seinen Tod beschleuniget hat.
Ach! Miß – –
Sage mir, geschwind sage mir, daß die letzten Augenblicke seines Lebens ihm durch mein Andenken nicht schwerer wurden; daß er mich vergessen hatte; daß er eben so ruhig starb als er sich sonst in meinen Armen zu sterben versprach; daß er sich meiner auch nicht einmal in seinem letzten Gebete erinnerte – –
Hören Sie doch auf, sich mit so falschen Vorstellungen zu plagen! Er lebt ja noch, Ihr Vater; er lebt ja noch, der rechtschaffne Sir William.
Lebt er noch? Ist es wahr, lebt er noch? O! daß er noch lange leben, und glücklich leben möge! O! daß ihm Gott die Hälfte meiner Jahre zulegen wolle! Die Hälfte? – Ich Undankbare, wenn ich ihm nicht mit allen, so viel mir deren bestimmt sind, auch nur einige Augenblicke zu erkaufen bereit bin! Aber nun sage mir wenigstens, Waitwell, daß es ihm nicht hart fällt, ohne mich zu leben; daß es ihm leicht geworden ist, eine Tochter aufzugeben, die ihre Tugend so leicht aufgeben können; daß ihn meine Flucht erzürnet, aber nicht gekränkt hat, daß er mich verwünschet, aber nicht betauert.
Ach, Sir William ist noch immer der zärtliche Vater, so wie sein Sarchen noch immer die zärtliche Tochter ist, die sie beide gewesen sind.
Was sagst du? Du bist ein Bote des Unglücks, des schrecklichsten Unglücks unter
allen, die mir meine feindselige Einbildung jemals vorgestellet hat! Er ist noch der
zärtliche Vater? So liebt er mich ja noch? So muß er mich ja beklagen? Nein, nein, das
tut er nicht; das kann er nicht tun! Siehst du denn nicht, wie unendlich jeder
Seufzer, den er um mich verlöre, meine Verbrechen vergrößern würde? Müßte mir nicht
die Gerechtigkeit des Himmels jede seiner Tränen, die ich ihm auspreßte, so anrechnen,
als ob ich bei jeder derselben mein Laster und meinen Undank wiederholte? Ich erstarre
über diesen Gedanken. Tränen koste ich ihm? Tränen? Und es sind andre Tränen, als
Tränen der Freude? – Widersprich mir doch, Waitwell! Aufs höchste hat er einige
leichte Regungen des Bluts für mich gefühlet; einige von den geschwind
Nein, Miß, dazu hat er es nicht kommen lassen.
Ach! dein Mund sagt nein; und deine eignen Tränen sagen ja.
Nehmen Sie diesen Brief, Miß; er ist von ihm selbst.
Von wem? von meinem Vater? an mich?
Ja, nehmen Sie ihn nur; Sie werden mehr daraus sehen können, als ich zu sagen vermag. Er hätte einem andern, als mir, dieses Geschäfte auftragen sollen. Ich versprach mir Freude davon; aber Sie verwandeln mir diese Freude in Betrübnis.
Gib nur, ehrlicher Waitwell! – Doch nein, ich will ihn nicht eher nehmen, als bis du mir sagst, was ungefähr darin enthalten ist.
Was kann darin enthalten sein? Liebe und Vergebung.
Liebe? Vergebung?
Und vielleicht ein aufrichtiges Betauern, daß er die Rechte der väterlichen Gewalt gegen ein Kind brauchen wollen, für welches nur die Vorrechte der väterlichen Huld sind.
So behalte nur deinen grausamen Brief!
Grausamen? fürchten Sie nichts; Sie erhalten völlige Freiheit über Ihr Herz und Ihre Hand.
Und das ist es eben, was ich fürchte. Einen Vater, wie ihn, zu betrüben: dazu habe
ich noch den Mut gehabt. Allein ihn durch eben diese Betrübnis, ihn durch seine Liebe,
der ich entsagt, dahin gebracht zu sehen, daß er sich alles gefallen läßt, wozu mich
eine unglückliche Leidenschaft verleitet: das Waitwell, das würde ich nicht ausstehen.
Wenn sein Brief alles enthielte, was ein aufgebrachter Vater, in solchem Falle
Heftiges und Hartes vorbringen kann, so würde ich ihn zwar mit Schaudern lesen, aber
ich würde ihn doch lesen können. Ich würde gegen seinen Zorn noch einen Schatten von
Verteidigung aufzubringen wissen, um ihn
Ach! Miß, Sie werden sich diesen Vorwurf noch weniger machen dürfen, wenn Sie jetzt seine Liebe wieder ergreifen, die ja alles vergessen will.
Du irrst dich, Waitwell. Sein sehnliches Verlangen nach mir, verführt ihn vielleicht, zu allem ja zu sagen. Kaum aber würde dieses Verlangen ein wenig beruhiget sein, so würde er sich, seiner Schwäche wegen, vor sich selbst schämen. Ein finsterer Unwille würde sich seiner bemeistern, und er würde mich nie ansehen können, ohne mich heimlich anzuklagen, wie viel ich ihm abzutrotzen mich unterstanden habe. Ja, wenn es in meinem Vermögen stünde, ihm bei der äußersten Gewalt, die er sich meinetwegen antut, das Bitterste zu ersparen; wenn in dem Augenblicke, da er mir alles erlauben wollte, ich ihm alles aufopfern könnte: so wäre es ganz etwas anders. Ich wollte den Brief mit Vergnügen von deinen Händen nehmen, die Stärke der väterlichen Liebe darin bewundern, und ohne sie zu mißbrauchen, mich als eine reuende und gehorsame Tochter zu seinen Füßen werfen. Aber kann ich das? Ich würde es tun müssen, was er mir erlaubte, ohne mich daran zu kehren, wie teuer ihm diese Erlaubnis zu stehen komme. Und wenn ich dann am vergnügtesten darüber sein wollte, würde es mir plötzlich einfallen, daß er mein Vergnügen äußerlich nur zu teilen scheine, und in sich selbst vielleicht seufze; kurz, daß er mich mit Entsagung seiner eignen Glückseligkeit glücklich gemacht habe – Und es auf diese Art zu sein wünschen, trauest du mir das wohl zu, Waitwell?
Gewiß ich weiß nicht, was ich hierauf antworten soll.
Es ist nichts darauf zu antworten. Bringe deinen Brief also nur wieder zurück. Wenn mein Vater durch mich unglücklich sein muß; so will ich selbst auch unglücklich bleiben. Ganz allein ohne ihn unglücklich zu sein, das ist es, was ich jetzt stündlich von dem Himmel bitte; glücklich aber ohne ihn ganz allein zu sein, davon will ich durchaus nichts wissen.
Ich glaube wahrhaftig, ich werde das gute Kind hintergehen müssen, damit es den Brief doch nur lieset.
Was sprichst du da für dich?
Ich sage mir selbst, daß ich einen sehr ungeschickten Einfall gehabt hätte, Sie, Miß, zur Lesung des Briefes desto geschwinder zu vermögen.
Wie so?
Ich konnte so weit nicht denken. Sie überlegen freilich alles genauer, als es unser einer kann. Ich wollte Sie nicht erschrecken; der Brief ist vielleicht nur allzu hart; und wenn ich gesagt habe, daß nichts als Liebe und Vergebung darin enthalten sei, so hätte ich sagen sollen, daß ich nichts als dieses darin enthalten zu sein wünschte.
Ist das wahr? – Nun so gib mir ihn her. Ich will ihn lesen. Wenn man den Zorn eines
Vaters unglücklicher Weise verdient hat, so muß man wenigstens gegen diesen
väterlichen Zorn so viel Achtung haben, daß er ihn nach allen Gefallen gegen uns
auslassen kann. Ihn zu vereiteln suchen, heißt Beleidigungen mit Geringschätzung
häufen. Ich werde ihn nach aller seiner Stärke empfinden. Du siehst, ich zittre schon
– Aber ich soll auch zittern; und ich will lieber zittern, als weinen. –
Ach, Miß, verzeihen Sie doch einem alten Knechte. Ja gewiß, ich glaube es ist in
meinem Leben das erstemal, daß ich mit Vorsatz betrogen habe. Wer einmal betriegt,
Miß, und aus einer so guten Absicht betriegt, der ist ja deswegen noch kein alter
Betrieger. Das geht mir nahe, Miß. Ich weiß wohl, die gute Absicht entschuldigt nicht
immer; aber was
Wie? auch du willst ihn verlassen?
Werde ich denn nicht müssen, wenn Sie den Brief nicht lesen? Lesen Sie ihn doch immer. Lassen Sie doch immer den ersten vorsätzlichen Betrug, den ich mir vorzuwerfen habe, nicht ohne gute Wirkung bleiben. Sie werden ihn desto eher vergessen, und ich werde mir ihn desto eher vergeben können. Ich bin ein gemeiner einfältiger Mann, der Ihnen Ihre Ursachen, warum Sie den Brief nicht lesen können, oder wollen, freilich so muß gelten lassen. Ob sie wahr sind, weiß ich nicht; aber so recht natürlich scheinen sie mir wenigstens nicht. Ich dächte nun so, Miß: ein Vater, dächte ich, ist doch immer ein Vater; und ein Kind kann wohl einmal fehlen, es bleibt deswegen doch ein gutes Kind. Wenn der Vater den Fehler verzeiht, so kann ja das Kind sich wohl wieder so aufführen, daß er auch gar nicht mehr daran denken darf. Und wer erinnert sich denn gern an etwas, wovon er lieber wünscht, es wäre gar nicht geschehen? Es ist, Miß, als ob Sie nur immer an Ihren Fehler dächten, und glaubten, es wäre genug, wenn Sie den in Ihrer Einbildung vergrößerten, und sich selbst mit solchen vergrößerten Vorstellungen marterten. Aber ich sollte meinen, Sie müßten auch daran denken, wie Sie das, was geschehen ist, wieder gut machten. Und wie wollen Sie es denn wieder gut machen, wenn Sie sich selbst alle Gelegenheit dazu benehmen? Kann es Ihnen denn sauer werden, den andern Schritt zu tun, wenn so ein lieber Vater schon den ersten getan hat?
Was für Schwerter gehen aus deinem einfältigen Munde in mein Herz! – Eben das kann
ich nicht aushalten, daß er den ersten Schritt tun muß. Und was willst du denn? Tut er
denn nur den ersten Schritt? Er muß sie alle tun: ich kann ihm keinen entgegen tun. So
weit ich mich von ihm entfernet, so weit muß er sich zu mir herablassen. Wenn er mir
vergibt, so muß er mein ganzes Verbrechen vergeben, und sich noch dazu gefallen
lassen, die Folgen desselben vor seinen Augen
Ich weiß nicht, Miß, ob ich dieses so recht verstehe. Aber mich deucht, Sie wollen sagen, er müsse Ihnen gar zu viel vergeben, und weil ihm das nicht anders, als sehr sauer werden könne, so machten Sie sich ein Gewissen, seine Vergebung anzunehmen. Wenn Sie das meinen, so sagen Sie mir doch, ist denn nicht das Vergeben für ein gutes Herz ein Vergnügen? Ich bin in meinem Leben so glücklich nicht gewesen, daß ich dieses Vergnügen oft empfunden hätte. Aber der wenigen Male, die ich es empfunden habe, erinnere ich mich noch immer gern. Ich fühlte so etwas Sanftes, so etwas Beruhigendes, so etwas Himmlisches dabei, daß ich mich nicht entbrechen konnte, an die große unüberschwengliche Seligkeit Gottes zu denken, dessen ganze Erhaltungen der elenden Menschen ein immerwährendes Vergeben ist. Ich wünschte mir, alle Augenblicke verzeihen zu können, und schämte mich, daß ich nur solche Kleinigkeiten zu verzeihen hatte. Recht schmerzhafte Beleidigungen, recht tödliche Kränkungen zu vergeben, sagt' ich zu mir selbst, muß eine Wollust sein, in der die ganze Seele zerfließt – Und nun, Miß, wollen Sie denn so eine große Wollust Ihrem Vater nicht gönnen?
Ach! – Rede weiter, Waitwell, rede weiter!
Ich weiß wohl, es gibt eine Art von Leuten, die nichts ungerner, als Vergebung
annehmen, und zwar, weil sie keine zu erzeigen gelernt haben. Es sind stolze
unbiegsame Leute, die durchaus nicht gestehen wollen, daß sie unrecht getan. Aber von
der Art, Miß, sind Sie nicht. Sie haben das liebreichste und zärtlichste Herz, das die
Beste Ihres Geschlechts nur haben kann. Ihren Fehler bekennen Sie auch. Woran liegt es
denn nun also noch? – Doch verzeihen Sie mir nur, Miß, ich bin ein alter Plauderer,
und hätte es gleich merken sollen, daß Ihr Weigern nur eine rühmliche Besorgnis, nur
eine tugendhafte Schüchternheit sei. Leute, die eine große Wohltat gleich, ohne
Bedenken, annehmen können, sind der Wohltat selten würdig. Die sie am meisten
verdienen, haben auch immer das meiste Mißtrauen gegen sich
Lieber alter Vater, ich glaube du hast mich überredet.
Ach Gott! wenn ich so glücklich gewesen bin, so muß mir ein guter Geist haben reden helfen. Aber nein, Miß, meine Reden haben dabei nichts getan, als daß sie Ihnen Zeit gelassen, selbst nachzudenken, und sich von einer so fröhlichen Bestürzung zu erholen. – Nicht wahr, nun werden Sie den Brief lesen? O! lesen Sie ihn doch gleich!
Ich will es tun, Waitwell. – Welche Bisse, welche Schmerzen werde ich fühlen!
Schmerzen, Miß, aber angenehme Schmerzen.
Sei still!
O! wenn er sie selbst sehen sollte!
Ach Waitwell, was für ein Vater! Er nennt meine Flucht eine Abwesenheit. Wie viel
sträflicher wird sie durch dieses gelinde Wort!
Beschämen Sie mich nicht, Miß. Wenn alle Herren Sir Williams wären, so müßten die
Diener Unmenschen sein, wenn sie nicht ihr Leben für sie lassen wollten.
Wenn man mir es vor Jahr und Tag gesagt hätte, daß ich auf einen solchen Brief würde
antworten müssen! Und unter solchen Umständen! – Ja, die Feder hab' ich in der Hand. –
Weiß ich aber auch schon, was ich schreiben soll? Was ich denke; was ich empfinde. –
Und was denkt man denn, wenn sich in einem Augenblicke tausend Gedanken durchkreuzen?
Und was empfindet man denn, wenn das Herz, vor lauter Empfinden, in einer tiefen
Betäubung liegt? – Ich muß doch schreiben – Ich führe ja die Feder nicht das erste
Mal. Nachdem sie mir schon so manche kleine Dienste der Höflichkeit und Freundschaft
abstatten helfen: sollte mir ihre Hülfe wohl bei dem wichtigsten Dienste entstehen? –
Liebste Miß, ich habe die Ehre, Ihnen Lady Solmes vorzustellen, welche eine von denen Personen in meiner Familie ist, welchen ich mich am meisten verpflichtet erkenne.
Ich muß um Vergebung bitten, Miß, daß ich so frei bin, mich mit meinen eignen Augen von dem Glücke eines Vetters zu überführen, dem ich das vollkommenste Frauenzimmer wünschen würde, wenn mich nicht gleich der erste Anblick überzeugt hätte, daß er es in Ihnen bereits gefunden habe.
Sie erzeigen mir allzuviel Ehre, Lady. Eine Schmeichelei, wie diese, würde mich zu allen Zeiten beschämt haben: itzt aber, sollte ich sie fast für einen versteckten Vorwurf annehmen, wenn ich Lady Solmes nicht für viel zu großmütig hielte, ihre Überlegenheit an Tugend und Klugheit eine Unglückliche fühlen zu lassen.
Ich würde untröstlich sein, Miß, wenn Sie mir andre, als die freundschaftlichsten
Gesinnungen, zutrauten. –
Und wäre es denn auch möglich, Lady, gegen so viel Schönheit, gegen so viel
Bescheidenheit gleichgültig zu bleiben? Man sagt zwar, daß einem reizenden
Frauenzimmer selten von einem andern Gerechtigkeit erwiesen werde: allein dieses ist
auf der einen Seite nur von denen, die auf ihre Vorzüge allzu eitel sind, und auf der
andern nur von solchen zu verstehen, welche sich selbst keiner Vorzüge bewußt sind.
Wie weit sind Sie beide von diesem Falle entfernt! –
Darf ich es sagen? – Die Bewunderung Ihrer liebsten Miß führte mich auf die
Betrachtung ihres Schicksals. Es
Ach! Lady, wie sehr bin ich Ihnen für diesen Wunsch verbunden. Er verdient es, daß ich meine ganze Freude mit Ihnen teile. Sie können es noch nicht wissen, Mellefont, daß er erfüllt wurde, ehe Lady die Liebe für uns hatte, ihn zu tun.
Wie verstehen Sie dieses, Miß?
Was will das sagen?
Eben itzt habe ich einen Brief von meinem Vater erhalten. Waitwell brachte mir ihn. Ach, Mellefont, welch ein Brief.
Geschwind reißen Sie mich aus meiner Ungewißheit. Was hab' ich zu fürchten? Was habe
ich zu hoffen? Ist er noch der Vater, den wir flohen? Und wenn er es noch ist, wird
Sara die Tochter sein, die mich zärtlich genug liebt, um ihn noch weiter zu fliehen?
Ach! hätte ich Ihnen gefolgt, liebste Miß, so wären wir jetzt durch ein Band
verknüpft, das man aus eigensinnigen Absichten zu trennen wohl unterlassen müßte. In
diesem Augenblick empfinde ich alles das Unglück, das unser entdeckter Aufenthalt für
mich nach sich ziehen kann. – Er wird kommen, und Sie aus meinen Armen reißen. – Wie
hasse ich den Nichtswürdigen, der uns ihm verraten hat!
Liebster Mellefont, wie schmeichelhaft ist diese Ihre Unruhe für mich! Und wie
glücklich sind wir beide, daß sie vergebens ist! Lesen Sie hier seinen Brief. –
Ist es möglich?
Ja wohl, Lady, haben Sie Ursache, diese Veränderung zu bewundern. Er vergibt uns
alles; wir werden uns nun vor seinen Augen lieben; er erlaubt es uns; er befiehlt es
uns. – Wie hat diese Gütigkeit meine ganze Seele durchdrungen! – Nun, Mellefont?
Wie sehr habe ich mir selbst geschadet! Ich Unvorsichtige!
O! lassen Sie mich diese Träne von Ihrer Wange küssen!
Ach Miß, warum haben wir so einen göttlichen Mann betrüben müssen? Ja wohl einen göttlichen Mann: denn was ist göttlicher, als vergeben? – Hätten wir uns diesen glücklichen Ausgang nur als möglich vorstellen können: gewiß, so wollten wir ihn jetzt so gewaltsamen Mitteln nicht zu verdanken haben; wir wollten ihn allein unsern Bitten zu verdanken haben. Welche Glückseligkeit wartet auf mich! Wie schmerzlich wird mir aber auch die eigne Überzeugung sein, daß ich dieser Glückseligkeit so unwert bin!
Und das muß ich mit anhören!
Wie vollkommen rechtfertigen Sie, durch solche Gesinnungen, meine Liebe gegen Sie.
Was für Zwang muß ich mir antun!
Auch Sie, vortreffliche Lady, müssen den Brief meines Vaters lesen. Sie scheinen allzu viel Anteil an unserm Schicksale zu nehmen, als daß Ihnen sein Inhalt gleichgültig sein könnte.
Mir gleichgültig, Miß?
Aber, Lady, Sie scheinen noch immer sehr nachdenkend, sehr traurig. – –
Nachdenkend, Miß, aber nicht traurig.
Himmel! wo sie sich verrät!
Und warum denn?
Ich zittere für Sie beide. Könnte diese unvermutete Güte Ihres Vaters nicht eine Verstellung sein? eine List?
Gewiß nicht, Lady, gewiß nicht. Lesen Sie nur, und Sie werden es selbst gestehen. Die
Verstellung bleibt immer kalt, und eine so zärtliche Sprache ist in ihrem Vermögen
nicht.
O! davon bin ich vollkommen überzeugt, liebste Miß. – Man muß der Lady den Verdacht vergeben, weil sie den Mann noch nicht kennt, den er trifft.
Was seh' ich, Lady? Sie haben sich entfärbt? Sie zittern? Was fehlt Ihnen?
In welcher Angst bin ich! Warum habe ich sie auch hergebracht?
Es ist nichts, Miß, als ein kleiner Schwindel, welcher vorübergehn wird. Die Nachtluft muß mir auf der Reise nicht bekommen sein.
Sie erschrecken mich, Lady – Ist es Ihnen nicht gefällig, frische Luft zu schöpfen? Man erholt sich in einem verschloßnen Zimmer nicht so leicht.
Wann Sie meinen, so reichen Sie mir Ihren Arm.
Ich werde Sie begleiten, Lady.
Ich verbitte diese Höflichkeit, Miß. Meine Schwachheit wird ohne Folgen sein.
So hoffe ich denn, Lady bald wieder zu sehen.
Wenn Sie erlauben, Miß –
Die arme Lady! – Sie scheinet die freundschaftlichste Person zwar nicht zu sein; aber
mürrisch und stolz scheinet sie doch auch nicht. – Ich bin wieder allein. Kann ich die
wenigen Augenblicke, die ich es vielleicht sein werde, zu etwas Besserm, als zur
Vollendung meiner Antwort anwenden?
Das war ja wohl ein sehr kurzer Besuch.
Ja, Betty. Es ist Lady Solmes; eine Anverwandte meines Mellefont. Es wandelte ihr gähling eine kleine Schwachheit an. Wo ist sie jetzt?
Mellefont hat sie bis an die Türe begleitet.
So ist sie ja wohl wieder fort?
Ich vermute es. – Aber je mehr ich Sie ansehe, Miß – Sie müssen mir meine Freiheit verzeihen – je mehr finde ich Sie verändert. Es ist etwas Ruhiges, etwas Zufriednes in Ihren Blicken. Lady muß ein sehr angenehmer Besuch, oder der alte Mann ein sehr angenehmer Bote gewesen sein.
Das letzte, Betty, das letzte. Er kam von meinem Vater. Was für einen zärtlichen Brief will ich dich lesen lassen! Dein gutes Herz hat so oft mit mir geweint, nun soll es sich auch mit mir freuen. Ich werde wieder glücklich sein, und dich für deine guten Dienste belohnen können.
Was habe ich Ihnen in kurzen neun Wochen für Dienste leisten können?
Du hättest mir ihrer in meinem ganzen andern Leben nicht mehrere leisten können, als
in diesen neun Wochen. – Sie sind vorüber! – Komm nur itzt, Betty; weil Mellefont
vielleicht wieder allein ist, so muß ich ihn noch sprechen. Ich bekomme eben den
Einfall, daß es sehr gut sein würde, wenn er zugleich mit mir an meinen Vater
schriebe, dem seine Danksagung schwerlich unerwartet sein dürfte. Komm!
Was für Balsam, Waitwell, hast du mir durch deine Erzählung in mein verwundetes Herz
gegossen! Ich lebe wieder neu auf; und ihre herannahende Rückkehr scheint mich eben so
weit zu meiner Jugend wieder zurück zu bringen, als mich ihre Flucht näher zu dem
Grabe gebracht hatte. Sie liebt mich noch! Was will ich mehr? – Geh ja bald wieder zu
ihr, Waitwell. Ich kann den Augenblick nicht erwarten, da ich sie aufs neue in diese
Arme schließen soll, die ich so sehnlich gegen den Tod ausgestreckt hatte.
Wie herzlich vergnügt es mich, Sir, Sie vor meinem Ende wieder zufrieden zu wissen! Glauben Sie mir es nur, ich habe fast so viel bei Ihrem Jammer ausgestanden, als Sie selbst. Fast so viel; gar so viel nicht: denn der Schmerz eines Vaters mag wohl bei solchen Gelegenheiten unaussprechlich sein.
Betrachte dich von nun an, mein guter Waitwell, nicht mehr als meinen Diener. Du hast es schon längst um mich verdient, ein anständiger Alter zu genießen. Ich will dir es auch schaffen, und du sollst es nicht schlechter haben, als ich es noch in der Welt haben werde. Ich will allen Unterschied zwischen uns aufheben; in jener Welt, weißt du wohl, ist er ohnedies aufgehoben. – Nur dasmal sei noch der alte Diener, auf den ich mich nie umsonst verlassen habe. Geh, und gib Acht, daß du mir ihre Antwort sogleich bringen kannst, als sie fertig ist.
Ich gehe, Sir. Aber so ein Gang ist kein Dienst, den ich Ihnen tue. Er ist eine
Belohnung, die Sie mir für meine Dienste gönnen. Ja gewiß, das ist er.
Ja, liebste Miß, ja; das will ich tun; das muß ich tun.
Wie vergnügt machen Sie mich!
Ich bin es allein, der das ganze Verbrechen auf sich nehmen muß. Ich allein bin schuldig; ich allein muß um Vergebung bitten.
Nein, Mellefont, nehmen Sie mir den größern Anteil, den ich an unserm Vergehen habe,
nicht. Er ist mir teuer, so strafbar er auch ist: denn er muß Sie überzeugt haben, daß
ich meinen Mellefont über alles in der Welt liebe. – Aber ist es denn gewiß wahr, daß
ich nunmehr diese Liebe mit der Liebe gegen meinen Vater verbinden darf? Oder befinde
ich mich in einem angenehmen Traume? Wie fürchte ich mich, ihn zu verlieren, und in
meinem alten Jammer zu erwachen! – Doch nein, ich bin nicht bloß in einem Traume, ich
bin wirklich glücklicher, als ich jemals zu werden hoffen durfte; glücklicher, als es
vielleicht dieses kurze Leben zuläßt. Vielleicht erscheint mir dieser Strahl von
Glückseligkeit nur darum von ferne, und scheinet mir nur darum so schmeichelhaft näher
zu kommen, damit er auf einmal wieder in die dickste Finsternis zerfließe, und mich
auf einmal in einer Nacht lasse, deren Schrecklichkeit mir durch diese kurze
Erleuchtung erst recht fühlbar geworden. – Was für Ahnungen quälen mich! – Sind es
wirklich Ahnungen, Mellefont, oder sind es gewöhnliche Empfindungen, die von der
Erwartung eines unverdienten Glücks, und von der Furcht es zu verlieren,
unzertrennlich sind? – Wie schlägt mir das Herz, und wie unordentlich
Die Wallungen des Geblüts, welche plötzliche Überraschungen nicht anders als verursachen können, werden sich legen, Miß, und das Herz wird seine Verrichtungen ruhiger fortsetzen. Keiner seiner Schläge zielet auf das Zukünftige; und wir sind zu tadeln, – verzeihen Sie, liebste Sara, – wenn wir des Bluts mechanische Drückungen zu fürchterlichen Propheten machen. – Deswegen aber will ich nichts unterlassen, was Sie selbst zur Besänftigung dieses kleinen innerlichen Sturms für dienlich halten. Ich will so gleich schreiben, und Sir William, hoffe ich, soll mit den Beteurungen meiner Reue, mit den Ausdrückungen meines gerührten Herzens, und mit den Angelobungen des zärtlichsten Gehorsams zufrieden sein.
Sir William? Ach Mellefont, fangen Sie doch nun an, sich an einen weit zärtlichern Namen zu gewöhnen. Mein Vater, Ihr Vater, Mellefont – –
Nun ja, Miß, unser gütiger, unser bester Vater! – Ich mußte sehr jung aufhören, diesen süßen Namen zu nennen; sehr jung mußte ich den eben so süßen Namen, Mutter, verlernen – –
Sie haben ihn verlernt, und mir – mir ward es so gut nicht, ihn nur einmal sprechen
zu können. Mein Leben war ihr Tod. – Gott! ich ward eine Muttermörderin wider mein
Verschulden. Und wie viel fehlte – wie wenig, wie nichts fehlte – so wäre ich auch
eine Vatermörderin geworden! Aber nicht ohne mein Verschulden; eine vorsätzliche
Vatermörderin! – Und wer weiß, ob ich es nicht schon bin? Die Jahre, die Tage, die
Augenblicke, die er geschwinder zu seinem Ziele kömmt, als er ohne die Betrübnis, die
ich ihm verursacht, gekommen wäre – diese hab' ich ihm, – ich habe sie ihm geraubt.
Wenn ihn sein Schicksal auch noch so alt und Lebenssatt sterben läßt, so wird mein
Gewissen doch nichts gegen den Vorwurf sichern können, daß er ohne mich vielleicht
noch später gestorben wäre. Trauriger Vorwurf, den
Dieses Etwas, liebste Sara, wie Sie schon selbst gesagt haben, ist die natürliche furchtsame Schwierigkeit, sich in ein großes Glück zu finden. – Ach, Ihr Herz machte weniger Bedenken, sich unglücklich zu glauben, als es jetzt, zu seiner eignen Pein macht, sich für glücklich zu halten! – Aber wie dem, der in einer schnellen Kreisbewegung drehend geworden, auch da noch, wenn er schon wieder still sitzt, die äußern Gegenstände mit ihm herum zu gehen scheinen: so wird auch das Herz, das zu heftig erschüttert worden, nicht auf einmal wieder ruhig. Es bleibt eine zitternde Bebung oft noch lange zurück, die wir ihrer eignen Abschwächung überlassen müssen.
Ich glaube es, Mellefont, ich glaube es: weil Sie es sagen; weil ich es wünsche. – Aber lassen Sie uns einer den andern nicht länger aufhalten. Ich will gehen, und meinen Brief vollenden. Ich darf doch auch den Ihrigen lesen, wenn ich Ihnen den meinigen werde gezeigt haben?
Jedes Wort soll Ihrer Beurteilung unterworfen sein; nur das nicht, was ich zu Ihrer
Rettung sagen muß: denn ich weiß es, Sie halten sich nicht für so unschuldig, als Sie
sind.
Was für ein Rätsel bin ich mir selbst! Wofür soll ich mich halten? Für einen Toren? oder für einen Bösewicht? – oder für beides? – Herz, was für ein Schalk bist du! – Ich liebe den Engel, so ein Teufel ich auch sein mag. – Ich lieb' ihn? Ja, gewiß, gewiß ich lieb' ihn. Ich weiß, ich wollte tausend Leben für sie aufopfern, für sie, die mir ihre Tugend aufgeopfert hat! Ich wollt' es; jetzt gleich ohne Anstand wollt' ich es – Und doch, doch – Ich erschrecke, mir es selbst zu sagen – Und doch – Wie soll ich es begreifen? – Und doch fürchte ich mich vor dem Augenblicke, der sie auf ewig, vor dem Angesichte der Welt, zu der Meinigen machen wird. – Er ist nun nicht zu vermeiden; denn der Vater ist versöhnt. Auch weit hinaus werde ich ihn nicht schieben können. Die Verzögerung desselben hat mir schon schmerzhafte Vorwürfe genug zugezogen. So schmerzhaft sie aber waren, so waren sie mir doch erträglicher, als der melancholische Gedanke, auf Zeit Lebens gefesselt zu sein. – Aber bin ich es denn nicht schon? – Ich bin es freilich, und bin es mit Vergnügen. – Freilich bin ich schon ihr Gefangener. – Was will ich also? – Das! – Itzt bin ich ein Gefangener, den man auf sein Wort frei herum gehen läßt: das schmeichelt! Warum kann es dabei nicht sein Bewenden haben? Warum muß ich eingeschmiedet werden, und auch so gar den elenden Schatten der Freiheit entbehren? – Eingeschmiedet? Nichts anders! – Sara Sampson, meine Geliebte! Wie viel Seligkeiten liegen in diesen Worten! Sara Sampson, meine Ehegattin! – Die Hälfte dieser Seligkeiten ist verschwunden! und die andre Hälfte – wird verschwinden. – Ich Ungeheuer! – Und bei diesen Gesinnungen soll ich an ihren Vater schreiben? – Doch es sind keine Gesinnungen; es sind Einbildungen! Vermaledeite Einbildungen, die mir durch ein zügelloses Leben so natürlich geworden! Ich will ihrer los werden, oder – nicht leben.
Du störest mich, Norton!
Verzeihen Sie also mein Herr –
Nein, nein, bleib da. Es ist eben so gut, daß du mich störest. Was willst du?
Ich habe von Betty eine sehr freudige Neuigkeit gehört, und ich komme Ihnen dazu Glück zu wünschen.
Zur Versöhnung des Vaters doch wohl? Ich danke dir.
Der Himmel will Sie also noch glücklich machen.
Wenn er es will – du siehst, Norton, ich lasse mir Gerechtigkeit widerfahren – so will er es meinetwegen gewiß nicht.
Nein, wenn Sie dieses erkennen, so will er es auch Ihretwegen.
Meiner Sara wegen, einzig und allein meiner Sara wegen. Wollte seine schon gerüstete Rache eine ganze sündige Stadt, weniger Gerechten wegen, verschonen: so kann er ja wohl auch Einen Verbrecher dulden, wenn eine ihm gefällige Seele an dem Schicksale desselben Anteil nimmt.
Sie sprechen sehr ernsthaft und rührend. Aber drückt sich die Freude nicht etwas anders aus?
Die Freude, Norton? Sie ist nun für mich dahin.
Darf ich frei reden?
Du darfst.
Der Vorwurf, den ich an dem heutigen Morgen von Ihnen hören mußte, daß ich mich Ihrer Verbrechen teilhaftig gemacht, weil ich dazu geschwiegen, mag mich bei Ihnen entschuldigen, wenn ich von nun an seltner schweige.
Nur vergiß nicht, wer du bist.
Ich will es nicht vergessen, daß ich ein Bedienter bin: ein Bedienter, der auch etwas
Bessers sein könnte, wenn er, leider! darnach gelebt hätte. Ich bin Ihr Bedienter, ja;
aber
Mit mir? Und warum sagst du das itzt?
Weil ich nicht wenig erstaune, Sie anders zu finden, als ich mir vorstellte.
Willst du mich nicht wissen lassen, was du dir vorstelltest.
Sie in lauter Entzückung zu finden.
Nur der Pöbel wird gleich außer sich gebracht, wenn ihn das Glück einmal anlächelt.
Vielleicht, weil der Pöbel noch sein Gefühl hat, das bei Vornehmern durch tausend unnatürliche Vorstellungen verderbt und geschwächt wird. Allein in Ihrem Gesichte ist noch etwas anders als Mäßigung zu lesen. Kaltsinn, Unentschlossenheit, Widerwille – –
Und wenn auch? Hast du es vergessen, wer noch außer der Sara hier ist? Die Gegenwart der Marwood – –
Könnte Sie wohl besorgt, aber nicht niedergeschlagen machen. – Sie beunruhiget etwas anders. Und ich will mich gern geirret haben, wenn Sie es nicht lieber gesehen hätten, der Vater wäre noch nicht versöhnt. Die Aussicht in einen Stand, der sich so wenig zu Ihrer Denkungsart schickt – –
Norton! Norton! du mußt ein erschrecklicher Bösewicht, entweder gewesen sein, oder noch sein, daß du mich so erraten kannst. Weil du es getroffen hast, so will ich es nicht leugnen. Es ist wahr; so gewiß es ist, daß ich meine Sara ewig lieben werde: so wenig will es mir ein, daß ich sie ewig lieben soll, – Soll! – Aber besorge nichts; ich will über diese närrische Grille siegen. Oder meinst du nicht, daß es eine Grille ist? Wer heißt mich, die Ehe als einen Zwang ansehen? Ich wünsche es mir ja nicht, freier zu sein, als sie mich lassen wird.
Diese Betrachtungen sind sehr gut. Aber Marwood, Marwood wird Ihren alten Vorurteilen zu Hülfe kommen, und ich fürchte, ich fürchte, – –
Was nie geschehen wird. Du sollst sie noch heute nach London zurückreisen sehen. Da
ich dir meine geheimste
Sie sagen mir etwas Unglaubliches.
Sieh, dieses Mördereisen riß ich ihr aus der Hand,
Arabellen?
Ich habe es noch nicht untersuchen können, durch welche List sie das Kind wieder in ihre Hände bekommen. Genug, der Erfolg fiel für sie nicht so aus, als sie es ohne Zweifel gehofft hatte.
Erlauben Sie, daß ich mich über Ihre Standhaftigkeit freuen, und Ihre Besserung schon für halb geborgen halten darf. Allein – da Sie mich doch alles wollen wissen lassen – was hat sie unter dem Namen der Lady Solmes hier gesollt?
Sie wollte ihre Nebenbuhlerin mit aller Gewalt sehen. Ich willigte in ihr Verlangen, teils aus Nachsicht, teils aus Übereilung, teils aus Begierde, sie durch den Anblick der Besten ihres Geschlechts zu demütigen. – Du schüttelst den Kopf, Norton? – –
Das hätte ich nicht gewagt.
Gewagt? Eigentlich wagte ich nichts mehr dabei, als ich im Falle der Weigerung gewagt hätte. Sie würde als Marwood vorzukommen gesucht haben; und das Schlimmste, was bei ihrem unbekannten Besuche zu besorgen steht, ist nichts Schlimmers.
Danken Sie dem Himmel, daß es so ruhig abgelaufen.
Es ist noch nicht ganz vorbei, Norton. Es stieß ihr eine kleine Unbäßlichkeit zu, daß
sie sich, ohne Abschied zu nehmen, wegbegeben mußte. Sie will wiederkommen. – Mag sie
doch! Die Wespe, die den Stachel verloren hat,
Sie sehen mich ohne Zweifel sehr ungern wiederkommen.
Ich sehe es sehr gern, Marwood, daß Ihre Unbäßlichkeit ohne Folgen gewesen ist. Sie befinden sich doch besser?
So, so!
Sie haben also nicht wohl getan, sich wieder hieher zu bemühen.
Ich danke Ihnen, Mellefont, wenn Sie dieses aus Vorsorge für mich sagen. Und ich nehme es Ihnen nicht übel, wenn Sie etwas anders damit meinen.
Es ist mir angenehm, Sie so ruhig zu sehen.
Der Sturm ist vorüber. Vergessen Sie ihn, bitte ich nochmals.
Vergessen Sie nur Ihr Versprechen nicht, Marwood, und ich will gern alles vergessen. – Aber, wenn ich wüßte, daß Sie es für keine Beleidigung annehmen wollten, so möchte ich wohl fragen – –
Fragen Sie nur, Mellefont. Sie können mich nicht mehr beleidigen. – Was wollten Sie fragen?
Wie Ihnen meine Miß gefallen habe?
Die Frage ist natürlich. Meine Antwort wird so natürlich nicht scheinen, aber sie ist gleichwohl nichts weniger wahr. – Sie hat mir sehr wohl gefallen.
Diese Unparteilichkeit entzückt mich. Aber wär' es auch möglich, daß der, welcher die Reize einer Marwood zu schätzen wußte, eine schlechte Wahl treffen könnte?
Mit dieser Schmeichelei, Mellefont, wenn es anders
Sie wollen doch nicht, daß ich Ihnen diesen Vorsatz durch Grobheiten erleichtern soll? Lassen Sie unsere Trennung nicht von der gemeinen Art sein. Lassen Sie uns mit einander brechen, wie Leute von Vernunft, die der Notwendigkeit weichen. Ohne Bitterkeit, ohne Groll und mit Beibehaltung eines Grades von Hochachtung, wie er sich zu unserer ehmaligen Vertraulichkeit schickt.
Ehmaligen Vertraulichkeit? – Ich will nicht daran erinnert sein. Nichts mehr davon! Was geschehen muß, muß geschehen; und es kömmt wenig auf die Art an, mit welcher es geschieht. – Aber ein Wort noch von Arabellen. Sie wollen mir sie nicht lassen?
Nein, Marwood.
Es ist grausam, da Sie ihr Vater nicht bleiben können, daß Sie ihr auch die Mutter nehmen wollen.
Ich kann ihr Vater bleiben; und will es auch bleiben.
So beweisen Sie es gleich itzt.
Wie?
Erlauben Sie, daß Arabella die Reichtümer, welche ich von Ihnen in Verwahrung habe, als ihr Vaterteil besitzen darf. Was ihr Mutterteil anbelangt, so wollte ich wohl wünschen, daß ich ihr ein beßres lassen könnte, als die Schande, von mir geboren zu sein.
Reden Sie nicht so. – Ich will für Arabellen sorgen, ohne ihre Mutter wegen eines anständigen Auskommens in Verlegenheit zu setzen. Wenn sie mich vergessen will, so muß sie damit anfangen, daß sie etwas von mir zu besitzen vergißt. Ich habe Verbindlichkeiten gegen sie, und werde es nie aus der Acht lassen, daß sie mein wahres Glück, obschon wider ihren Willen, befördert hat. Ja, Marwood, ich danke Ihnen in allem Ernste, daß Sie unsern Aufenthalt einem Vater verrieten, den bloß die Unwissenheit desselben verhinderte, uns nicht eher wieder anzunehmen.
Martern Sie mich nicht mit einem Danke, den ich niemals habe verdienen wollen. Sir
William ist ein zu guter
Marwood! – –
Es ist wahr; Sie sind es selbst. Ich schweige. – Werde ich der Miß mein Abschiedskompliment bald machen dürfen?
Miß Sara würde es Ihnen nicht übel nehmen können, wenn Sie auch wegreiseten, ohne sie wieder zu sprechen.
Mellefont, ich spiele meine Rollen nicht gern halb, und ich will, auch unter keinem fremden Namen, für ein Frauenzimmer ohne Lebensart gehalten werden.
Wenn Ihnen Ihre eigne Ruhe lieb ist, so sollten Sie sich selbst hüten, eine Person nochmals zu sehen, die gewisse Vorstellungen bei Ihnen rege machen muß – –
Sie haben eine bessere Meinung von sich selbst, als von mir. Wenn sie es aber auch glaubten, daß ich Ihrentwegen untröstlich sein müßte, so sollten Sie es doch wenigstens ganz in der Stille glauben. – Miß Sara soll gewisse Vorstellungen bei mir rege machen? Gewisse? O ja – aber keine gewisser, als diese, daß das beste Mädchen oft den nichtswürdigsten Mann lieben kann.
Allerliebst, Marwood, allerliebst! Nun sind Sie gleich in der Verfassung, in der ich Sie längst gern gewünscht hätte: ob es mir gleich, wie ich schon gesagt, fast lieber gewesen wäre, wenn wir einige gemeinschaftliche Hochachtung für einander hätten behalten können. Doch vielleicht findet sich diese noch, wenn nur das gährende Herz erst ausgebrauset hat. – Erlauben Sie, daß ich Sie einige Augenblicke allein lasse. Ich will Miß Sampson zu Ihnen holen.
Bin ich allein? – Kann ich unbemerkt einmal Atem schöpfen, und die Muskeln des
Gesichts in ihre natürliche Lage fahren lassen? – Ich muß geschwind
Ich freue mich, Lady, daß meine Unruhe vergebens gewesen ist.
Ich danke Ihnen, Miß. Der Zufall war zu klein, als daß er Sie hätte beunruhigen sollen.
Lady will sich Ihnen empfehlen, liebste Sara.
So eilig, Lady?
Ich kann es für die, denen an meiner Gegenwart in London gelegen ist, nicht genug sein.
Sie werden doch heute nicht wieder aufbrechen?
Morgen mit dem frühsten.
Morgen mit dem frühsten, Lady? Ich glaubte, noch heute.
Unsere Bekanntschaft, Lady, fängt sich sehr im Vorbeigehn an. Ich schmeichle mir, in Zukunft eines nähern Umgangs mit Ihnen gewürdiget zu werden.
Ich bitte um Ihre Freundschaft, Miß.
Ich stehe Ihnen dafür, liebste Sara, daß diese Bitte der Lady aufrichtig ist: ob ich Ihnen gleich voraussagen muß, daß Sie einander ohne Zweifel lange nicht wiedersehen werden. Lady, wird sich mit uns sehr selten an einem Orte aufhalten können – –
Wie fein!
Mellefont, das heißt mir eine sehr angenehme Hoffnung rauben.
Ich werde am meisten dabei verlieren, glückliche Miß.
Aber in der Tat, Lady, wollen Sie erst morgen früh wieder fort?
Vielleicht auch eher.
Auch wir wollen uns nicht lange mehr hier aufhalten. Nicht wahr, liebste Miß, es wird gut sein, wenn wir unserer Antwort ungesäumt nachfolgen? Sir William kann unsere Eilfertigkeit nicht übel nehmen.
Was willst du, Betty?
Man verlangt Sie unverzüglich zu sprechen.
Ha! Nun kömmt es drauf an – –
Mich? unverzüglich? Ich werde gleich kommen. – Lady, ist es Ihnen gefällig, Ihren Besuch abzukürzen?
Warum das, Mellefont? – Lady wird so gütig sein, und bis zu Ihrer Zurückkunft warten.
Verzeihen Sie, Miß; ich kenne meinen Vetter Mellefont, und will mich lieber mit ihm wegbegeben.
Der Fremde, mein Herr – Er will Sie nur auf ein Wort sprechen. Er sagt, er habe keinen Augenblick zu versäumen – –
Geh nur; ich will gleich bei ihm sein – Ich vermute, Miß, daß es eine endliche
Nachricht von dem Vergleiche sein wird, dessen ich gegen Sie gedacht habe.
Gute Vermutung!
Aber doch, Lady – –
Wenn Sie es denn befehlen – Miß, so muß ich mich Ihnen – –
Nein doch, Mellefont: Sie werden mir ja das Vergnügen nicht mißgönnen, Lady Solmes so lange unterhalten zu dürfen?
Sie wollen es, Miß? – –
Halten Sie sich nicht auf, liebster Mellefont, und kommen Sie nur bald wieder. Aber mit einem freudigern Gesichte, will ich wünschen! Sie vermuten ohne Zweifel eine unangenehme Nachricht. Lassen Sie sich nichts anfechten; ich bin begieriger, zu sehen, ob Sie allen Falls auf eine gute Art mich einer Erbschaft vorziehen können, als ich begierig bin, Sie in dem Besitze derselben zu wissen. – –
Ich gehorche.
Glücklich!
Mein guter Mellefont sagt seine Höflichkeiten manchmal mit einem ganz falschen Tone. Finden Sie es nicht auch Lady? – –
Ohne Zweifel bin ich seiner Art schon allzugewohnt, als daß ich so etwas bemerken könnte.
Wollen sich Lady nicht setzen?
Wenn Sie befehlen Miß –
Sagen Sie mir, Lady, werde ich nicht das glücklichste Frauenzimmer mit meinem Mellefont werden?
Wenn sich Mellefont in sein Glück zu finden weiß, so wird ihn Miß Sara zu der beneidenswürdigsten Mannsperson machen. Aber – –
Ein Aber, und eine so nachdenkliche Pause, Lady – –
Ich bin offenherzig, Miß – –
Und dadurch unendlich schätzbarer –
Offenherzig – nicht selten bis zur Unbedachtsamkeit. Mein
Ich glaube nicht, daß mich Lady durch diese Ausweichung noch unruhiger machen wollen. Es mag wohl eine grausame Barmherzigkeit sein, ein Übel, das man zeigen könnte, nur argwohnen zu lassen.
Nicht doch, Miß; Sie denken bei meinem Aber viel zu viel. Mellefont ist mein Anverwandter – – –
Desto wichtiger wird die geringste Einwendung, die Sie wider ihn zu machen haben.
Aber wenn Mellefont auch mein Bruder wäre, so muß ich Ihnen doch sagen, daß ich mich ohne Bedenken einer Person meines Geschlechts gegen ihn annehmen würde, wenn ich bemerkte, daß er nicht rechtschaffen genug an ihr handle. Wir Frauenzimmer sollten billig jede Beleidigung, die einer einzigen von uns erwiesen wird, zu Beleidigungen des ganzen Geschlechts und zu einer allgemeinen Sache machen, an der auch die Schwester und Mutter des Schuldigen, Anteil zu nehmen, sich nicht bedenken müßten.
Diese Anmerkung – – –
Ist schon dann und wann in zweifelhaften Fällen meine Richtschnur gewesen.
Und verspricht mir – Ich zittere –
Nein, Miß; wenn Sie zittern wollen – Lassen Sie uns von etwas anderm sprechen – –
Grausame Lady!
Es tut mir leid, daß ich verkannt werde. Ich wenigstens,
Was wollen Sie, Lady? Kenne ich meinen Mellefont nicht schon? Glauben Sie mir, ich kenne ihn, wie meine eigne Seele. Ich weiß, daß er mich liebt – –
Und andre – –
Geliebt hat. Auch das weiß ich. Hat er mich lieben sollen, ehe er von mir etwas wußte? Kann ich die einzige zu sein verlangen, die für ihn Reize genug gehabt hat? Muß ich mir es nicht selbst gestehen, daß ich mich, ihm zu gefallen, bestrebt habe? Ist er nicht liebenswürdig genug, daß er bei mehrern dieses Bestreben hat erwecken müssen? Und ist es nicht natürlich, wenn mancher dieses Bestreben gelungen ist?
Sie verteidigen ihn mit eben der Hitze und fast mit eben den Gründen, mit welchen ich ihn schon oft verteidiget habe. Es ist kein Verbrechen, geliebet haben; noch viel weniger ist es eines, geliebet worden sein. Aber die Flatterhaftigkeit ist ein Verbrechen.
Nicht immer; denn oft, glaube ich, wird sie durch die Gegenstände der Liebe entschuldiget, die es immer zu bleiben, selten verdienen.
Miß Sampsons Sittenlehre scheinet nicht die strengste zu sein.
Es ist wahr; die, nach der ich diejenigen zu richten pflege, welche es selbst gestehen, daß sie auf Irrwegen gegangen sind, ist die strengste nicht. Sie muß es auch nicht sein. Denn hier kömmt es nicht darauf an, die Schranken zu bestimmen, die uns die Tugend bei der Liebe setzt; sondern bloß darauf, die menschliche Schwachheit zu entschuldigen, wenn sie in diesen Schranken nicht geblieben ist, und die daraus entstehenden Folgen nach den Regeln der Klugheit zu beurteilen. Wenn zum Exempel, ein Mellefont eine Marwood liebt, und sie endlich verläßt: so ist dieses Verlassen, in Vergleichung mit der Liebe selbst, etwas sehr Gutes. Es wäre ein Unglück, wenn er eine Lasterhafte deswegen, weil er sie einmal geliebt hat, ewig lieben müßte.
Aber, Miß, kennen Sie denn diese Marwood, welche Sie so gestrost eine Lasterhafte nennen?
Ich kenne sie aus der Beschreibung des Mellefont.
Des Mellefont? Ist es Ihnen denn nie beigefallen, daß Mellefont in seiner eigenen Sache nichts anders, als ein sehr ungültiger Zeuge sein könne?
– Nun merke ich es erst, Lady, daß Sie mich auf die Probe stellen wollen. Mellefont wird lächeln, wenn Sie es ihm wieder sagen werden, wie ernsthaft ich mich seiner angenommen.
Verzeihen Sie, Miß; von dieser Unterredung muß Mellefont nichts wieder erfahren. Sie denken zu edel, als daß Sie, zum Danke für eine wohlgemeinte Warnung, eine Anverwandte mit ihm entzweien wollten, die sich nur deswegen wider ihn erklärt, weil sie sein unwürdiges Verfahren gegen mehr als eine der liebenswürdigsten Personen unsers Geschlechts so ansieht, als ob sie selbst darunter gelitten hätte.
Ich will niemand entzweien, Lady; und ich wünschte, daß es andre eben so wenig wollten.
Soll ich Ihnen die Geschichte der Marwood in wenig Worten erzählen?
Ich weiß nicht – Aber doch ja, Lady; nur mit dem Beding, daß Sie davon aufhören, sobald Mellefont zurück kömmt. Er möchte denken, ich hätte mich aus eignem Triebe darnach erkundiget; und ich wollte nicht gern, daß er mir eine ihm so nachteilige Neubegierde zutrauen könnte.
Ich würde Miß Sampson um gleiche Vorsicht gebeten haben, wenn sie mir nicht
zuvorgekommen wäre. Er muß es auch nicht argwohnen können, daß Marwood unser Gespräch
gewesen ist; und Sie werden so behutsam sein, Ihre Maßregeln ganz in der Stille
darnach zu nehmen. – Hören Sie nunmehr! – Marwood ist aus einem guten Geschlechte. Sie
war eine junge Witwe, als sie Mellefont bei einer ihrer Freundinnen kennen lernte. Man
sagt, es habe ihr weder an Schönheit noch an derjenigen Anmut gemangelt, ohne welche
die Schönheit tod sein würde. Ihr guter Name war ohne Flecken. Ein einziges fehlte
ihr: – Vermögen. Alles was sie besessen hatte, – und es sollen ansehnliche Reichtümer
gewesen sein, – hatte sie für die Befreiung eines Mannes aufgeopfert,
Wahrlich ein edler Zug, Lady, von dem ich wollte, daß er in einem bessern Gemälde prangte!
Des Mangels an Vermögen ungeachtet, ward sie von Personen gesucht, die nichts eifriger wünschten, als sie glücklich zu machen. Unter diesen reichen und vornehmen Anbetern trat Mellefont auf. Sein Antrag war ernstlich, und der Überfluß, in welchen er die Marwood zu setzen versprach, war das Geringste, worauf er sich stützte. Er hatte es bei der ersten Unterredung weg, daß er mit keiner Eigennützigen zu tun habe, sondern mit einem Frauenzimmer, voll des zärtlichsten Gefühls, welches eine Hütte einem Palaste würde vorgezogen haben, wenn sie in jener mit einer geliebten, und in diesem mit einer gleichgültigen Person hätte leben sollen.
Wieder ein Zug, den ich der Marwood nicht gönne. Schmeicheln Sie ihr ja nicht mehr, Lady; oder ich möchte sie am Ende betauern müssen.
Mellefont war eben im Begriffe, sich auf die feierlichste Art mit ihr zu verbinden, als er Nachricht von dem Tode eines Vetters bekam, welcher ihm sein ganzes Vermögen mit der Bedingung hinterließ, eine weitläuftige Anverwandte zu heiraten. Hatte Marwood seinetwegen reichere Verbindungen ausgeschlagen, so wollte er ihr nunmehr an Großmut nichts nachgeben. Er war Willens, ihr von dieser Erbschaft eher nichts zu sagen, als bis er sich derselben durch sie würde verlustig gemacht haben. – Nicht wahr, Miß, das war groß gedacht?
O Lady, wer weiß es besser, als ich, daß Mellefont das edelste Herz besitzt?
Was aber tat Marwood? Sie erfuhr es unter der Hand, noch spät an einem Abende, wozu sich Mellefont ihrentwegen entschlossen hätte. Mellefont kam des Morgens, sie zu besuchen, und Marwood war fort.
Wohin? Warum?
Er fand nichts als einen Brief von ihr, worin sie ihm
Aber Lady, warum leihen Sie der Marwood so vortreffliche Gesinnungen? Lady Solmes kann derselben wohl fähig sein, aber nicht Marwood. Gewiß Marwood nicht.
Es ist nicht zu verwundern, Miß, daß Sie wider sie eingenommen sind. – Mellefont wollte über den Entschluß der Marwood von Sinnen kommen. Er schickte überall Leute aus, sie wieder aufzusuchen; und endlich fand er sie.
Weil sie sich finden lassen wollte, ohne Zweifel.
Keine bittere Glossen, Miß! Sie geziemen einem Frauenzimmer, von einer sonst so sanften Denkungsart, nicht. – Er fand sie, sag' ich; und fand sie unbeweglich. Sie wollte seine Hand durchaus nicht annehmen; und alles, was er von ihr erhalten konnte war dieses, daß sie nach London zurückzukommen versprach. Sie wurden eins, ihre Vermählung so lange auszusetzen, bis die Anverwandte, des langen Verzögerns überdrüssig, einen Vergleich vorzuschlagen gezwungen sei. Unterdessen konnte sich Marwood nicht wohl der täglichen Besuche des Mellefont entbrechen, die eine lange Zeit nichts, als ehrfurchtsvolle Besuche eines Liebhabers waren, den man in die Grenzen der Freundschaft zurückgewiesen hat. Aber wie unmöglich ist es, daß ein hitziges Temperament diese engen Grenzen nicht überschreiten sollte! Mellefont besitzt alles, was uns eine Mannsperson gefährlich machen kann. Niemand kann hiervon überzeugter sein, als Miß Sampson selbst.
Ach!
Sie seufzen? Auch Marwood hat über ihre Schwachheit mehr als einmal geseufzet, und seufzet noch.
Genug, Lady, genug; diese Wendung, sollte ich meinen, war mehr, als eine bittere Glosse, die Sie mir zu untersagen beliebten.
Ihre Absicht war nicht, zu beleidigen, sondern bloß die unglückliche Marwood Ihnen in einem Lichte zu zeigen, in welchem Sie am richtigsten von ihr urteilen könnten. – Kurz, die Liebe gab dem Mellefont die Rechte eines Gemahls; und Mellefont hielt es länger nicht für nötig, sie durch die Gesetze gültig machen zu lassen. Wie glücklich wäre Marwood, wenn sie, Mellefont und der Himmel, nur allein von ihrer Schande wüßten! Wie glücklich, wenn nicht eine jammernde Tochter dasjenige der ganzen Welt entdeckte, was sie vor sich selbst verbergen zu können wünschte!
Was sagen Sie, Lady? Eine Tochter – –
Ja, Miß, eine unglückliche Tochter verlieret durch die Darzwischenkunft der Sara Sampson alle Hoffnung, ihre Eltern jemals ohne Abscheu nennen zu können.
Schreckliche Nachricht! Und dieses hat mir Mellefont verschwiegen? – – Darf ich es auch glauben, Lady?
Sie dürfen sicher glauben, Miß, daß Ihnen Mellefont vielleicht noch mehr verschwiegen hat.
Noch mehr? Was könnte er mir noch mehr verschwiegen haben?
Dieses, daß er die Marwood noch liebt.
Sie töten mich, Lady!
Es ist unglaublich, daß sich eine Liebe, welche länger als zehn Jahr gedauert hat, so
geschwind verlieren könne. Sie kann zwar eine kurze Verfinsterung leiden; weiter aber
auch nichts, als eine kurze Verfinsterung, aus welcher sie hernach mit neuem Glanze
wieder hervor bricht. Ich könnte Ihnen eine Miß Oklaff, eine Miß Dorkas, eine Miß Moor
und mehrere nennen, welche, eine nach der andern, der Marwood einen Mann abspenstig zu
machen drohten, von welchem sie sich am Ende auf das grausamste hintergangen sahen. Er
hat einen gewissen Punkt, über welchen er sich nicht bringen läßt, und sobald er
diesen scharf in das Gesicht bekömmt, springt er ab. Gesetzt aber, Miß, Sie wären die
einzige Glückliche, bei welcher sich alle Umstände wider
Ich Unglückliche! Was muß ich hören!
Nichts weniger. Alsdann würde er eben am allerersten in die Arme derjenigen zurückeilen, die auf seine Freiheit so eifersüchtig nicht gewesen. Sie würden seine Gemahlin heißen, und jene würde es sein.
Martern Sie mich nicht länger mit so schrecklichen Vorstellungen! Raten Sie mir vielmehr, Lady, ich bitte Sie, raten Sie mir, was ich tun soll. Sie müssen ihn kennen. Sie müssen es wissen, durch was es noch etwa möglich ist, ihm ein Band angenehm zu machen, ohne welches auch die aufrichtigste Liebe eine unheilige Leidenschaft bleibet.
Daß man einen Vogel fangen kann, Miß, das weiß ich wohl. Aber daß man ihm seinen Käfig angenehmer, als das freie Feld machen könne, das weiß ich nicht. Mein Rat wäre also, ihn lieber nicht zu fangen, und sich den Verdruß über die vergebne Mühe zu ersparen. Begnügen Sie sich, Miß, an dem Vergnügen, ihn sehr nahe an Ihrer Schlinge gesehn zu haben, und weil Sie voraussehen können, daß er die Schlinge ganz gewiß zerreißen werde, wenn Sie ihn vollends hinein lockten; so schonen Sie Ihre Schlinge, und locken ihn nicht herein.
Ich weiß nicht, ob ich dieses tändelnde Gleichnis recht verstehe, Lady –
Wenn Sie verdrießlich darüber geworden sind, so haben Sie es verstanden. – Mit einem
Worte, Ihr eigner Vorteil so wohl, als der Vorteil einer andern, die Klugheit so wohl
als die Billigkeit, können und sollen Miß Sampson bewegen, ihre Ansprüche auf einen
Mann aufzugeben, auf den Marwood die ersten und stärksten hat. Noch stehen Sie, Miß,
mit ihm so, daß Sie, ich will nicht sagen mit vieler Ehre, aber doch ohne öffentliche
Schande von ihm ablassen können. Eine kurze Verschwindung mit einem Liebhaber ist zwar
ein Fleck; aber doch ein Fleck, den die Zeit ausbleichet. In einigen Jahren ist alles
vergessen, und es finden sich für eine
Das geht zu weit! Ist dieses die Sprache einer Anverwandten des Mellefont? – Wie unwürdig verrät man Sie, Mellefont! – Nun merke ich es, Lady, warum er Sie so ungern bei mir allein lassen wollte. Er mag es schon wissen, wie viel man von Ihrer Zunge zu fürchten habe. Eine giftige Zunge! – Ich rede dreist! Denn Lady haben lange genug unanständig geredet. Wodurch hat Marwood sich eine solche Vorsprecherin erwerben können, die alle ihre Erfindungskraft aufbietet, mir einen blendenden Roman von ihr aufzudringen; und alle Ränke anwendet, mich gegen die Redlichkeit eines Mannes argwöhnisch zu machen, der ein Mensch, aber kein Ungeheuer ist? Ward es mir nur deswegen gesagt, daß sich Marwood einer Tochter von ihm rühme; ward mir nur deswegen diese und jene betrogene Miß genannt, damit man mir am Ende auf die empfindlichste Art zu verstehen geben könne, ich würde wohl tun, wenn ich mich selbst einer verhärteten Buhlerin nachsetzte?
Nur nicht so hitzig, mein junges Frauenzimmer. Eine verhärtete Buhlerin? – Sie brauchen, wahrscheinlicher Weise, Worte, deren Kraft Sie nicht überleget haben.
Erscheint sie nicht als eine solche, selbst in der Schilderung der Lady Solmes? –
Gut, Lady; Sie sind ihre Freundin, ihre vertrauteste Freundin vielleicht. Ich sage
dieses nicht als einen Vorwurf; denn es kann leicht in der Welt nicht wohl möglich
sein, nur lauter tugendhafte Freunde zu haben. Allein wie komme ich dazu, dieser Ihrer
Freundschaft wegen, so tief herabgestoßen zu werden? Wenn ich der Marwood Erfahrung
gehabt hätte, so würde ich den Fehltritt gewiß nicht getan haben, der mich mit ihr in
eine so erniedrigende Parallel setzt. Hätte ich ihn aber doch getan, so würde ich
wenigstens nicht zehn Jahr darin verharret sein. Es ist ganz
Diese Stellung der Sara Sampson ist für Marwood viel zu reizend, als daß sie nur unerkannt darüber frohlocken sollte – Erkennen Sie, Miß, in mir die Marwood, mit der Sie nicht verglichen zu werden, die Marwood selbst fußfällig bitten.
Sie, Marwood? – Ha! Nun erkenn' ich sie – nun erkenn' ich sie, die mördrische
Retterin, deren Dolche mich ein warnender Traum Preis gab. Sie ist es! Flieh'
unglückliche Sara! Retten Sie mich, Mellefont; retten Sie Ihre Geliebte! Und du, süße
Stimme meines geliebten Vaters, erschalle! Wo schallt sie? wo soll ich auf sie
zueilen? – hier? – da? – Hülfe, Mellefont! Hülfe, Betty! – Itzt dringt sie mit
tötender Faust auf mich ein! Hülfe!
Was will die Schwärmerin? – O daß sie wahr redte, und ich mit tötender Faust auf sie
eindränge! Bis hieher hätte ich den Stahl sparen sollen, ich Törichte! Welche Wollust,
eine Nebenbuhlerin in der freiwilligen Erniedrigung zu unsern Füßen durchbohren zu
können! – Was nun? – Ich bin entdeckt. Mellefont kann den Augenblick hier sein. Soll
ich ihn fliehen? Soll ich ihn erwarten? Ich will ihn erwarten, aber nicht müßig.
Vielleicht, daß ihn die glückliche List meines Bedienten noch lange genug aufhält! –
Ich sehe, ich werde gefürchtet. Warum folge ich ihr also nicht? Warum versuche ich
nicht noch das letzte, das ich wider sie brauchen kann? Drohungen sind armselige
Waffen: doch die Verzweiflung verschmäht keine, so armselig sie sind. Ein
schreckhaftes Mädchen, das betäubt und mit zerrütteten Sinnen schon vor meinem Namen
flieht, kann leicht fürchterliche Worte für fürchterliche Taten halten. Aber
Mellefont? – Mellefont wird ihr wieder Mut machen, und sie über meine Drohungen
spotten lehren. Er wird? Vielleicht wird er auch nicht. Es wäre wenig in der Welt
unternommen worden, wenn man nur immer auf den Ausgang gesehen hätte. Und bin ich auf
den unglücklichsten nicht schon vorbereitet? – Der Dolch war für andre, das Gift ist
für mich! – Das Gift für mich! Schon längst mit mir herumgetragen, wartet es hier, dem
Herzen bereits nahe, auf den traurigen Dienst; hier, wo ich in bessern Zeiten, die
geschriebenen Schmeicheleien der Anbeter verbarg; für uns ein eben so gewisses, aber
nur langsamres Gift. – Wenn es doch nur bestimmt wäre, in meinen Adern nicht allein zu
toben! Wenn es doch einem Ungetreuen – Was halte ich mich mit Wünschen auf? – Fort!
Ich muß weder mich, noch sie zu sich selbst kommen lassen. Der will sich nichts wagen,
der sich mit kaltem Blute wagen will.
Fühlen Sie nicht, Miß, daß Ihnen ein wenig besser wird?
Besser, Betty? – Wenn nur Mellefont wieder kommen wollte. Du hast doch nach ihm ausgeschickt?
Norton und der Wirt suchen ihn.
Norton ist ein guter Mensch, aber er ist hastig. Ich will durchaus nicht, daß er seinem Herrn meinetwegen Grobheiten sagen soll. Wie er es selbst erzählte, so ist Mellefont ja an allem unschuldig. – Nicht wahr, Betty, du hältst ihn auch für unschuldig? – Sie kömmt ihm nach; was kann er dafür? Sie tobt, sie raset, sie will ihn ermorden. Siehst du, Betty? dieser Gefahr habe ich ihn ausgesetzt. Wer sonst als ich? – Und endlich will die böse Marwood mich sehen, oder nicht eher nach London zurückkehren. Konnte er ihr diese Kleinigkeit abschlagen? Bin ich doch auch oft begierig gewesen, die Marwood zu sehen. Mellefont weiß wohl, daß wir neugierige Geschöpfe sind. Und wenn ich nicht selbst darauf gedrungen hätte, daß sie bis zu seiner Zurückkunft bei mir verziehen sollte, so würde er sie wieder mit weggenommen haben. Ich würde sie unter einem falschen Namen gesehen haben, ohne zu wissen, daß ich sie gesehen hätte. Und vielleicht würde mir dieser kleine Betrug einmal angenehm gewesen sein. Kurz, alle Schuld ist mein. – Je nun, ich bin erschrocken; weiter bin ich ja nichts? Die kleine Ohnmacht wollte nicht viel sagen. Du weißt wohl, Betty, ich bin dazu geneigt.
Aber in so tiefer hatte ich Miß noch nie gesehen.
Sage es mir nur nicht. Ich werde dir gutherzigen Mädchen freilich zu schaffen gemacht haben.
Marwood selbst schien durch die Gefahr, in der Sie sich befanden, gerühret zu sein. So stark ich ihr auch anlag, daß sie sich nur fortbegeben möchte, so wollte sie doch das Zimmer nicht eher verlassen, als bis Sie die Augen ein wenig wieder aufschlugen, und ich Ihnen die Arzenei einflößen konnte.
Ich muß es wohl gar für ein Glück halten, daß ich in Ohnmacht gefallen bin. Denn wer weiß, was ich noch von ihr hätte hören müssen. Umsonst mochte sie mir gewiß nicht in mein Zimmer gefolgt sein. Du glaubst nicht, wie außer mir ich war. Auf einmal fiel mir der schreckliche Traum von voriger Nacht ein, und ich flohe als eine Unsinnige, die nicht weiß warum, und wohin sie flieht. – Aber Mellefont kömmt noch nicht. – Ach! –
Was für ein Ach, Miß? Was für Zuckungen? –
Gott! was für eine Empfindung war dieses – –
Was stößt Ihnen wieder zu?
Nichts, Betty. – Ein Stich! nicht Ein Stich, tausend feurige Stiche in einem! – Sei nur ruhig; es ist vorbei.
Mellefont wird den Augenblick hier sein.
Nun das ist gut, Norton. Aber wo hast du ihn noch gefunden?
Ein Unbekannter hat ihn bis vor das Tor mit sich gelockt, wo ein Herr auf ihn warte, der in Sachen von der größten Wichtigkeit mit ihm sprechen müsse. Nach langem Herumführen hat sich der Betrieger ihm von der Seite geschlichen. Es ist sein Unglück, wo er sich ertappen läßt; so wütend ist Mellefont.
Hast du ihm gesagt, was vorgegangen?
Alles.
Aber mit einer Art – –
Ich habe auf die Art nicht denken können. Genug er weiß es, was für Angst Ihnen seine Unvorsichtigkeit wieder verursacht hat.
Nicht doch, Norton; ich habe mir sie selbst verursacht. – –
Warum soll Mellefont niemals Unrecht haben? – Kommen Sie nur, mein Herr; die Liebe hat Sie bereits entschuldiget.
Ach, Miß, wenn auch diese Ihre Liebe nicht wäre –
So wäre ich von uns beiden gewiß die Unglücklichste. Ist Ihnen in Ihrer Abwesenheit nur nichts Verdrießlichers zugestoßen, als mir, so bin ich vergnügt.
So gütig empfangen zu werden, habe ich nicht verdient.
Verzeihen Sie es meiner Schwachheit, daß ich Sie nicht zärtlicher empfangen kann. Bloß Ihrer Zufriedenheit wegen wünschte ich, mich weniger krank zu fühlen.
Ha, Marwood, diese Verräterei war noch übrig! Der Nichtswürdige, der mich mit der geheimnisvollsten Miene aus einer Straße in die andre, aus einem Winkel in den andern führte, war gewiß nichts anders, als ein Abgeschickter von ihr. Sehen Sie, liebste Miß, diese List wandte sie an, mich von Ihnen zu entfernen. Eine plumpe List, ohne Zweifel; aber eben weil sie plump war, war ich weit davon entfernt, sie dafür zu halten. Umsonst muß sie so treulos nicht gewesen sein! Geschwind, Norton, geh in ihre Wohnung; laß sie nicht aus den Augen, und halte sie so lange auf, bis ich nachkomme.
Wozu dieses, Mellefont? Ich bitte für Marwood.
Geh!
Lassen Sie doch einen abgematteten Feind, der den letzten fruchtlosen Sturm gewagt hat, ruhig abziehen. Ich würde ohne Marwood vieles nicht wissen – –
Vieles? Was ist das viele?
Was Sie mir selbst nicht gesagt hätten, Mellefont. – Sie werden stutzig? – Nun wohl, ich will es wieder vergessen; weil Sie doch nicht wollen, daß ich es wissen soll.
Ich will nicht hoffen, daß Sie etwas zu meinem Nachteile glauben werden, was keinen andern Grund hat, als die Eifersucht einer aufgebrachten Verleumderin.
Auf ein andermal hiervon! – Warum aber lassen Sie es nicht das erste sein, mir von der Gefahr zu sagen, in der sich Ihr kostbares Leben befunden hat? Ich, Mellefont, ich würde den Stahl geschliffen haben, mit dem Sie Marwood durchstoßen hätte – –
Diese Gefahr war so groß nicht. Marwood ward von einer blinden Wut getrieben, und ich war bei kaltem Blute. Ihr Angriff also mußte mißlingen – Wenn ihr ein andrer, auf der Miß Sara gute Meinung von ihrem Mellefont, nur nicht besser gelungen ist! Fast muß ich es fürchten – Nein, liebste Miß, verschweigen Sie mir es nicht länger, was Sie von ihr wollen erfahren haben.
Nun wohl. – Wenn ich noch den geringsten Zweifel an Ihrer Liebe gehabt hätte, Mellefont, so würde mir ihn die tobende Marwood benommen haben. Sie muß es gewiß wissen, daß sie durch mich um das Kostbarste gekommen sei; denn ein ungewisser Verlust würde sie bedächtiger haben gehen lassen.
Bald werde ich also auf ihre blutdürstige Eifersucht, auf ihre ungestüme Frechheit, auf ihre treulose List einigen Wert legen müssen! – Aber, Miß, Sie wollen mir wieder ausweichen, und mir dasjenige nicht entdecken – – –
Ich will es; und was ich sagte war schon ein näherer Schritt dazu. Daß mich Mellefont
also liebt, ist unwidersprechlich
Ist es möglich? Hat die Unverschämte ihre eigne Schande bekannt? – Ach, Miß, haben Sie Mitleiden mit meiner Verwirrung. – Da Sie schon alles wissen, warum wollen Sie es auch noch aus meinem Munde hören? Sie soll nie vor Ihre Augen kommen die kleine Unglückliche, der man nichts vorwerfen kann, als ihre Mutter.
Sie lieben sie also doch? –
Zu sehr, Miß, zu sehr, als daß ich es leugnen sollte.
Wohl! Mellefont. – Wie sehr liebe ich Sie, auch um dieser Liebe willen. Sie würden
mich empfindlich beleidiget haben, wenn Sie die Sympathie Ihres Bluts, aus mir
nachteiligen Bedenklichkeiten, verleugnet hätten. Schon haben Sie mich dadurch
beleidiget, daß Sie mir drohen, sie nicht vor meine Augen kommen zu lassen. Nein,
Mellefont; es muß eine von den Versprechungen sein, die Sie mir vor den Augen des
Höchsten angeloben, daß Sie Arabellen nicht von sich lassen wollen. Sie läuft Gefahr,
in den Händen ihrer Mutter, ihres Vaters unwürdig zu werden. Brauchen Sie Ihre Rechte
über beide, und lassen mich an die Stelle der Marwood treten. Gönnen Sie mir das
Glück, mir eine Freundin zu erziehen, die Ihnen ihr Leben zu danken hat; einen
Mellefont meines Geschlechts. Glückliche Tage, wenn mein Vater, wenn Sie, wenn
Arabella, meine kindliche Ehrfurcht, meine vertrauliche Liebe, meine sorgsame
Freundschaft um die Wette beschäftigen werden! Glückliche Tage! Aber ach! – sie sind
noch fern in der Zukunft. – Doch vielleicht weiß auch die Zukunft nichts von ihnen,
und sie sind bloß in meiner Begierde
Welcher plötzliche Übergang von Bewundrung zum Schrecken! – Eile doch, Betty! Schaffe
doch Hülfe! – Was fehlt Ihnen, großmütige Miß! Himmlische Seele! Warum verbirgt mir
diese neidische Hand
Wohin soll ich eilen? –
Du siehst und fragst? – nach Hülfe!
Bleib nur! – Es geht vorüber. Ich will Sie nicht wieder erschrecken, Mellefont.
Betty, was ist ihr geschehen? – Das sind nicht bloße Folgen einer Ohnmacht.
Du kömmst schon wieder, Norton? Recht gut! Du wirst hier nötiger sein.
Marwood ist fort – –
Und meine Flüche eilen ihr nach! – Sie ist fort? – Wohin? – Unglück und Tod, und wo möglich, die ganze Hölle möge sich auf ihrem Wege finden! Verzehrend Feuer donnre der Himmel auf sie herab, und unter ihr breche die Erde ein, der weiblichen Ungeheuer größtes zu verschlingen! – –
So bald sie in ihre Wohnung zurück gekommen, hat sie sich mit Arabellen und ihrem Mädchen in den Wagen geworfen, und die Pferde mit verhängtem Zügel davon eilen lassen. Dieser versiegelte Zettel ist von ihr an Sie zurück geblieben.
Er ist an mich. – – Soll ich ihn lesen, Miß?
Wenn Sie ruhiger sein werden, Mellefont.
Ruhiger? Kann ich es werden, ehe ich mich an Marwood gerächet, und Sie, teuerste Miß, außer Gefahr weiß?
Lassen Sie mich nichts von Rache hören. Die Rache ist nicht unser! – Sie erbrechen ihn doch? – Ach, Mellefont, warum sind wir zu gewissen Tugenden bei einem gesunden und seine Kräfte fühlenden Körper weniger, als bei einem siechen und abgematteten aufgelegt? Wie sauer werden Ihnen Gelassenheit und Sanftmut, und wie unnatürlich scheint mir des Affekts ungeduldige Hitze! – – Behalten Sie den Inhalt nur für sich.
Was ist es für ein Geist, der mich Ihnen ungehorsam zu sein zwinget? Ich erbrach ihn wider Willen, – wider Willen muß ich ihn lesen.
Wie schlau weiß sich der Mensch zu trennen, und aus seinen Leidenschaften ein von sich unterschiedenes Wesen zu machen, dem er alles zur Last legen könne, was er bei kaltem Blute selbst nicht billiget – Mein Salz, Betty! Ich besorge einen neuen Schreck, und werde es nötig haben. – Siehst du, was der unglückliche Zettel für einen Eindruck auf ihn macht! – Mellefont! – Sie geraten außer sich! – Mellefont! – Gott! er erstarrt! – Hier, Betty! Reiche ihm das Salz! – Er hat es nötiger, als ich.
Nicht näher, Unglückliche! – Deine Arzeneien sind Gift! –
Was sagen Sie? – Besinnen Sie sich! – Sie verkennen sie!
Ich bin Betty, nehmen Sie doch.
Wünsche dir, Elende, daß du es nicht wärest! – Eile! fliehe! ehe du in Ermanglung des schuldigern, das schuldige Opfer meiner Wut wirst!
Was für Reden! – Mellefont, liebster Mellefont – –
Das letzte liebster Mellefont aus diesem göttlichen Munde, und dann ewig nicht mehr!
– Zu Ihren Füßen, Sara – –
Wohin, Mellefont? Nach was für Hülfe? Von welchem Irrtume reden Sie?
Göttliche Hülfe, Sara; oder unmenschliche Rache! – Sie sind verloren, liebste Miß! Auch ich bin verloren! – Daß die Welt mit uns verloren wäre! –
Er ist weg? – Ich bin verloren? Was will er damit? Verstehest du ihn, Norton? – Ich bin krank, sehr krank; aber setze das Äußerste, daß ich sterben müsse: bin ich darum verloren? Und was will er denn mit dir, arme Betty? – Du ringst die Hände? Betrübe dich nicht; du hast ihn gewiß nicht beleidiget; er wird sich wieder besinnen. – Hätte er mir doch gefolgt, und den Zettel nicht gelesen! Er konnte es ja wohl denken, daß er das letzte Gift der Marwood enthalten müsse. –
Welche schreckliche Vermutung! – Nein; es kann nicht sein; ich glaube es nicht. –
Der alte Bediente Ihres Vaters, Miß –
Laß ihn herein kommen, Norton!
Es wird dich nach meiner Antwort verlangen, guter Waitwell. Sie ist fertig, bis auf einige Zeilen. – Aber warum so bestürzt? Man hat es dir gewiß gesagt, daß ich krank bin.
Und noch mehr!
Gefährlich krank? – Ich schließe es mehr aus der ungestümen Angst des Mellefont, als daß ich es fühle. – Wenn du mit dem unvollendeten Briefe der unglücklichen Sara an den unglücklichern Vater abreisen müßtest, Waitwell? – Laß uns das Beste hoffen! Willst du wohl bis morgen warten? Vielleicht finde ich einige gute Augenblicke, dich abzufertigen. Itzo möchte ich es nicht im Stande sein. Diese Hand hängt wie tot an der betäubten Seite. – Wenn der ganze Körper so leicht dahin stirbt, wie diese Glieder – Du bist ein alter Mann, Waitwell, und kannst von deinem letzten Auftritte nicht weit mehr entfernet sein – Glaube mir, wenn das, was ich empfinde, Annäherungen des Todes sind, – so sind die Annäherungen des Todes so bitter nicht. – Ach! – Kehre dich nicht an dieses Ach! Ohne alle unangenehme Empfindung kann es freilich nicht abgehen. Unempfindlich konnte der Mensch nicht sein; unleidlich muß er nicht sein – Aber, Betty, warum hörst du noch nicht auf, dich so untröstlich zu bezeigen?
Erlauben Sie mir, Miß, erlauben Sie mir, daß ich mich aus Ihren Augen entfernen darf.
Geh nur; ich weiß wohl, es ist nicht eines jeden Sache, um Sterbende zu sein. Waitwell soll bei mir bleiben. Auch du Norton, wirst mir einen Gefallen erweisen, wenn du dich nach deinem Herrn umsiehst. Ich sehne mich nach seiner Gegenwart.
Ach! Norton, ich nahm die Arzenei aus den Händen der Marwood! – –
Waitwell, wenn du mir die Liebe erzeigen und bei mir bleiben willst, so laß mich kein so wehmütiges Gesicht sehen. Du verstummst? – Sprich doch! Und wenn ich bitten darf, sprich von meinem Vater. Wiederhole mir alles, was du mir vor einigen Stunden Tröstliches sagtest. Wiederhole mir, daß mein Vater versöhnt ist, und mir vergeben hat. Wiederhole es mir, und füge hinzu, daß der ewige himmlische Vater nicht grausamer sein könne. – Nicht wahr, ich kann hierauf sterben? Wenn ich vor deiner Ankunft in diese Umstände gekommen wäre, wie würde es mit mir ausgesehen haben! Ich würde verzweifelt sein, Waitwell. Mit dem Hasse desjenigen beladen aus der Welt zu gehen, der wider seine Natur handelt, wenn er uns hassen muß – Was für ein Gedanke! Sag' ihm, daß ich in den lebhaftesten Empfindungen der Reue, Dankbarkeit und Liebe gestorben sei. Sag' ihm – Ach! daß ich es ihm nicht selbst sagen soll, wie voll mein Herz von seinen Wohltaten ist! Das Leben war das geringste derselben. Wie sehr wünschte ich, den schmachtenden Rest zu seinen Füßen aufgeben zu können!
Wünschen Sie wirklich, Miß, ihn zu sehen?
Endlich sprichst du, um an meinem sehnlichsten Verlangen, an meinem letzten Verlangen zu zweifeln.
Wo soll ich die Worte finden, die ich schon so lange suche? Eine plötzliche Freude ist so gefährlich, als ein plötzlicher Schreck. Ich fürchte mich nur vor dem allzu gewaltsamen Eindrucke, den sein unvermuteter Anblick auf einen so zärtlichen Geist machen möchte.
Wie meinst du das? Wessen unvermuteter Anblick?
Der gewünschte, Miß! – Fassen Sie sich!
Du bleibst mir viel zu lange, Waitwell. Ich muß sie sehen.
Wessen Stimme – –
Ach, meine Tochter!
Ach, mein Vater! – Hilf mir auf, Waitwell, hilf mir auf, daß ich mich zu seinen Füßen
werfen kann.
Gott segne dich, meine Tochter! – Bleib ruhig.
Jetzt, mein Vater, oder niemals. Bald werde ich nicht mehr sein! Zu glücklich, wenn ich noch einige Augenblicke gewinne, Ihnen die Empfindungen meines Herzens zu entdecken. Doch nicht Augenblicke, lange Tage, ein nochmaliges Leben würde erfodert, alles zu sagen, was eine schuldige, eine reuende, eine gestrafte Tochter, einem beleidigten, einem großmütigen, einem zärtlichen Vater sagen kann. Mein Fehler, Ihre Vergebung – –
Mache dir aus einer Schwachheit keinen Vorwurf, und mir aus einer Schuldigkeit kein
Verdienst. Wenn du mich an mein Vergeben erinnerst, so erinnerst du mich auch daran,
daß ich damit gezaudert habe. Warum vergab ich dir nicht gleich? Warum setzte ich dich
in die Notwendigkeit, mich zu fliehen? Und noch heute, da ich dir schon vergeben
hatte, was zwang mich, erst eine Antwort von dir zu erwarten? Itzt könnte ich dich
schon einen Tag wieder genossen haben, wenn ich sogleich deinen Umarmungen zugeeilet
wäre. Ein heimlicher Unwille mußte in einer der verborgensten Falten des betrognen
Herzens zurückgeblieben sein, daß ich vorher
Bester Vater, alle Hülfe würde vergebens sein. Auch die unschätzbarste würde vergebens sein, die Sie mit Ihrem Leben für mich erkaufen wollten.
Ich wag' es, den Fuß wieder in dieses Zimmer zu setzen? Lebt sie noch?
Treten Sie näher, Mellefont.
Ich sollt' Ihr Angesicht wieder sehen? Nein, Miß; ich komme ohne Trost, ohne Hülfe
zurück. Die Verzweiflung allein bringt mich zurück – Aber wen seh ich? Sie, Sir?
Erinnern Sie sich, Mellefont, in diesem Augenblicke nicht, daß wir Feinde gewesen sind! Wir sind es nicht mehr, und wollen es nie wieder werden. Erhalten Sie mir nur eine Tochter, und Sie sollen sich selbst eine Gattin erhalten haben.
Machen Sie mich zu Gott, und wiederholen Sie dann Ihre Forderung. – Ich habe Ihnen, Miß, Schon zu viel Unglück zugezogen, als daß ich mich bedenken dürfte, Ihnen auch das letzte anzukündigen: Sie müssen sterben. Und wissen Sie, durch wessen Hand Sie sterben?
Ich will es nicht wissen, und es ist mir schon zu viel, daß ich es argwöhnen kann.
Sie müssen es wissen, denn wer könnte mir dafür stehen, daß Sie nicht falsch
argwöhnten? Dies schreibet Marwood.
Geben Sie mir dieses Papier, Mellefont. Ich will mich mit meinen Augen überzeugen.
Was machen Sie, Miß?
Marwood wird ihrem Schicksale nicht entgehen; aber weder Sie, noch mein Vater sollen ihre Ankläger werden. Ich sterbe, und vergeb' es der Hand, durch die mich Gott heimsucht. – Ach mein Vater, welcher finstere Schmerz hat sich Ihrer bemächtiget? – Noch liebe ich Sie, Mellefont, und wenn Sie lieben ein Verbrechen ist, wie schuldig werde ich in jener Welt erscheinen! – Wenn ich hoffen dürfte, liebster Vater, daß Sie einen Sohn, anstatt einer Tochter, annehmen wollten! Und auch eine Tochter wird Ihnen mit ihm nicht fehlen, wenn Sie Arabellen dafür erkennen wollen. Sie müssen sie zurückholen, Mellefont; und die Mutter mag entfliehen. – Da mich mein Vater liebt, warum soll es mir nicht erlaubt sein, mit seiner Liebe, als mit einem Erbteile umzugehen? Ich vermache diese väterliche Liebe Ihnen, und Arabellen. Reden Sie dann und wann mit ihr von einer Freundin, aus deren Beispiele sie gegen alle Liebe auf ihrer Hut zu sein lerne. – Den letzten Segen, mein Vater! – Wer wollte die Fügungen des Höchsten zu richten wagen? – Tröste deinen Herrn, Waitwell. Doch auch du stehst in einem trostlosen Kummer vergraben, der du in mir weder Geliebte noch Tochter verlierest? –
Wir sollten dir Mut einsprechen, und dein sterbendes Auge spricht ihn uns ein. Nicht mehr meine irdische Tochter, schon halb ein Engel, was vermag der Segen eines wimmernden Vaters auf einen Geist, auf welchen alle Segen des Himmels herabströmen? Laß mir einen Strahl des Lichtes, welches dich über alles Menschliche so weit erhebt. Oder bitte Gott, den Gott, der nichts so gewiß als die Bitten eines frommen Sterbenden erhört, bitte ihn, daß dieser Tag auch der letzte meines Lebens sei.
Die bewährte Tugend muß Gott der Welt lange zum Beispiele lassen, und nur die
schwache Tugend, die allzu vielen Prüfungen vielleicht unterliegen würde, hebt er
plötzlich aus
Sie stirbt! – Ach! diese kalte Hand noch einmal zu küssen,
Ich bin Vater, Mellefont, und bin es zu sehr, als daß ich den letzten Willen meiner Tochter nicht verehren sollte. – Laß dich umarmen, mein Sohn, den ich teurer nicht erkaufen konnte!
Nicht so, Sir! Diese Heilige befahl mehr, als die
Halt' ihn, Waitwell! – Was für ein neuer Streich auf mein gebeugtes Haupt! – O! wenn das dritte hier erkaltende Herz das meine wäre!
Ich fühl' es – daß ich nicht fehl gestoßen habe! – Wollen Sie mich nun Ihren Sohn
nennen, Sir, und mir als diesem die Hand drücken, so sterb' ich zufrieden.
Wenn fremde Bitten itzt kräftig sind, Waitwell, so laßt uns ihm diese Gnade erbitten helfen! Er stirbt! Ach, er war mehr unglücklich, als lasterhaft. – –
Ärzte, Sir. –
Wenn sie Wunder tun können, so laß sie herein kommen! – Laß mich nicht länger,
Waitwell, bei diesem tötenden Anblicke verweilen. Ein Grab soll beide umschließen.
Komm, schleunige Anstalt zu machen, und dann laß uns auf Arabellen denken. Sie sei,
wer sie sei: sie ist ein Vermächtnis meiner Tochter.